Неоконченные споры

Пробирается солдат ползком

и ведро перестоявшей вишни,

на передовой отнюдь не лишней,

волочит простреленным лужком.

Солнце жжет, а пули жжик да жжик.

Вишня брызнула горячим соком.

Но в самозабвении высоком

говорит он: — Потерпи, мужик!

Перестаивает война.

К ней уже привыкли.

Притерпелось.

А расчету вишни захотелось,

пусть перестоявшей,

Вот она:

черная, багровая, а сок

так и норовит оставить пятна.

До чего же жизнь приятна!

До чего же небосвод высок!