Неоконченные споры

Жизнь, конечно, минное поле,

что метафора и не боле,

поле, а на нем трын-трава,

что слова, слова и слова.

Но я нá поле, а вокруг

в ящичках зеленоватых

атрибуты батальных схваток —

мины.

На расстоянии рук,

мной протянутых.

Ногу поставлю

как-нибудь не так, как хочу,

и немедленно прорастаю

взрывом

и к небесам лечу.

Я в пехоте,

а мины все —

противопехотные,

то есть

все против меня.

Мины все

прикорнули, ко взрыву готовясь.

Снег сошел только что.

Только что я сошел

с шоссе на проселок.

И оглядываюсь, как спросонок:

мины! Мины!

Их, может быть, сто.

Тысяча!

Может быть — миллион.

Мины, словно моральный закон,

угрожающий святотатцу.

И не пробуй не посчитаться.

Я не пробую.

Задним ходом

и рассчитывая каждый шаг,

обливаясь холодным пóтом,

оглушаясь звоном в ушах,

преодолевая обвал

нервов,

я отхожу к дороге.

Руки — вот они!

Вот они — ноги!

В минном поле я побывал!