Неоконченные споры

У больничного окна

с узелком стоит жена.

За окном в своей палате

я стою в худом халате.

Преодолевая слабость,

я запахиваю грудь.

Выдержкой своею славясь,

говорю, что как-нибудь.

Говорю, что мне неплохо,

а скорее хорошо:

хирургического блока

не раздавит колесо.

А жена моя, больная,

в тыщу раз больней меня,

говорит: — Я знаю, знаю,

что тебе день ото дня

лучше. И мне тоже лучше.

Все дела на лад идут. —

Ветром день насквозь продут.

Листья опадают в лужи.

Листья падают скорей,

чем положено им падать.

О грядущем злая память,

словно нищий у дверей,

не отходит от дверей.