Неоконченные споры

Аэродромная трава,

привыкнув к шуму-грому,

не пробует качать права

у аэродрома.

Гляжу, как ветер от крыла

траву эту колышет.

Она то встала, то легла,

замрет и снова дышит.

Когда же вечер настает,

как наступил он ныне,

сменяется дневной полет

полетами ночными.

Но все же шелесты слышней,

и что-то вроде грома

прокатывается вдруг по ней,

траве аэродрома.

Уже не зелена — черна.

Уже не молча — громко

во все концы она слышна,

растущая вдоль кромки

бетонной взлетной полосы.

И, распрямляя плечи,

встают ромашки и овсы

и произносят речи.