Непредумышленное

…Снег на моих ладонях давно не тает.

Ночами мне снится, будто бы я летаю,

И кажется, должен куда-то еще успеть.

Снится, что имя нам — легион крылатых,

Что воспеты мы в каких-то людских балладах,

Что я птица на четверть и человек на треть.

Нас двенадцать, как апостолов и несчастий,

Какой-то одной причудливо-белой масти,

Небо полосками режем шальной ордой.

Но в песочных часах у смерти — удары сердца,

Паника сводит с ума, не дает согреться.

Мы летим туда, где пахнет чужой бедой.

Только бы утром вспомнить, что за беда,

У кого в это время из раны течет вода,

И кто нас зовет в черной ночной глуши,

Кто нас спасает, спасаясь при этом сам,

Кому грезятся в тишине наши голоса,

И кому на помощь мы каждую ночь спешим…

…Но стирается время грифелем о бумагу,

Тлеет восход туманом на дне оврага,

И туман этот пахнет едкой золой костра.

На Таро выпадает стрит из мечей и кубков,

Небо сереет, становится льдисто-хрупким,

И крапивой сжигает руки моя сестра.