Непредумышленное

Сегодня опять начинаю охоту с нуля.

Сегодня я выйду из дома на поиски слов,

Где весна атакует город моих котов,

И под шагом ее беззвучно дрожит земля.

Отправлюсь туда, где нельзя ни о чем жалеть,

И не нужно на «больно» делать еще больней,

А если и есть какая-то малость — Бог с ней,

Ведь сегодня Лукавый, кажется, навеселе.

От вихрей цветных рапсодий нельзя уснуть,

И видится на пост-зимнем земном ковре,

Что снег розовый от оранжевых фонарей,

И синие тени мне перечертили путь.

А образы бьются в черепе рикошетом,

Проверяют боевую мою готовность,

Запас оттенков, пачкающих условность,

И дротики перьев, и жала карандашей.

Косыми мазками сплетают россказни кисти,

Несется по глади листа пурпурная лента,

Из красок остались лишь Блэк, Циан и Маджента,

А ночь рассыпала черный бензиновый бисер.

Я рисую весну, хотя ее еще вовсе нет,

Я иду в это место, не выходя из дома,

С этой весной мы пока еще незнакомы,

И ласковость мира ранит еще сильней,

Потому что осталось так много причин для воя,

А в творчестве постоянно живет январь.

Окунаю перо в свою теплую киноварь

И рисую себе тот сад, где я успокоюсь.