Непредумышленное

Я не нравлюсь тем, кто меня читает.

В этих строчках нет никакого толка,

Только пыль осела на книжных полках,

И висит замок на воротах рая.

Я не нравлюсь тем, кто вскрывает раны

Прежней боли, жарит мне спину взглядом,

Только домик мой из камней агата

Устоит под бурей и ураганом.

Кто-то жаждет мести, соленой, жгучей,

И в себе вынашивает под сердцем

Тот огонь, что жжет, не дает согреться…

Может быть, он вскоре меня получит:

Я открыт для пули, бича и стали.

Не работаю больше на эту долю —

Колесо возмездий, убийств и боли,

Потому что мысли и сны устали

Все время двигаться по спирали,

Возвращаясь к прежним словам, угрозам.

Почему я не жалую Эру Пользы:

В ней мало места моей морали.

В ней просто двигаться по наклонной,

Так легко толкать Колесо по кругу,

Пачкать голову, мысли, сердца и руки,

Разгрызая глотку Любви с Законом.

Слишком просто здесь не любить кого-то,

Полюбить сложнее — такая штука.

Как идти под пули, раскинув руки.

Как шагнуть с тринадцатого — к восходу.

Оставляя тех, кто читает, помнит,

Тех, кто мстит, под сердцем отраву носит.

В их рассудке стылая злая осень

Гонит пыль и тлен по пустотам комнат.

Оставляя не смевших ступить за край.

Напевая под нос: «We were born to fly…»