Невеста криминала

Глава XXXIV

Итак, сегодня я забываю о том, кто я такая и кто такой Дым.

Он же вчера именно об этом говорил, правильно?

Как ни странно, но его идея мне нравится. Даже слишком. Она в какой-то степени… освобождает. Пусть всего лишь на один вечер, но я не буду думать о всём том дерьме, что творится в моей жизни. Не буду ни Ярой, ни Славой, ни Ясей. Я буду просто… Алмазом. А Дым… Пусть Дым сегодня побудет Стасом.

Это глупо. Это по-детски и, возможно, излишне романтично. А почему бы и нет?

Я злюсь на Дыма. Меня обидел Дым, а не Стас, который бросился защищать мою жизнь.

Поправив бретельку на белом сарафане с завязкой на груди, я еще раз взбиваю ладонью свои волосы. Хочу оставить их распущенными. Наношу горошинку кремовых румян на щеки и быстро растушёвываю ее, чтобы придать лицу свежести.

Когда я выхожу в гостиную, Стас уже сидит на диване и что-то активно листает в своем смарте. Сегодня он весь день был в нем. Сначала долго разговаривал с Зимой, затем с Бармалеем (он наконец-то стал отцом), затем еще с кем-то. Я старалась на этом не зацикливаться и заниматься своей работой, которую никто не отменял.

— Ну как? — интересуюсь и нарочно неторопливо кружусь вокруг своей оси, давая возможность хорошенько себя рассмотреть со всех сторон. — Нравится?

Останавливаюсь и смотрю на Стаса. Он даже не пытается шифроваться. Рассматривает внимательно и почти не моргает.

Раз уж мы сегодня не совсем мы, я позволяю себе подумать, что Стасу безумно нравится то, как я выгляжу. И, возможно, даже он бы хотел прикоснуться, например, к моим волосам, пропустить сквозь свои пальцы мои пряди, вдохнуть их аромат.

Думая об этом, я вдруг ощущаю жар, который прокатывается от солнечного сплетения куда-то в самый низ живота.

Нет. Это уже явный перебор. Нельзя так сильно увлекаться сегодняшним легальным обманом.

— П-пиздец как, — отвечает Стас и не глядя на смарт, блокирует экран.

Я не отказываю себе в довольной и, наверное, самую каплю наглой улыбке.

Так-то. Один-ноль в мою пользу.

Мы выходим на улицу. Стас садится за руль, а я устраиваюсь рядом. Не могу удержаться и прохожусь взглядом по его обнаженным предплечьям. Стас тоже решил немного приодеться: белая рубашка и простые черные джинсы. Рукава собраны на локтях, поэтому мне хорошо видны его татуировки.

Объективно у Стаса красивые руки. По-мужски красивые. В таких непременно захочет оказаться любая девушка. Чтобы эти руки не просто обняли, но и… приласкали.

Свожу свои колени вместе и опускаю на них маленькую сумочку.

Дым молча включает радио, и мы неторопливо катимся вниз по склонам Барселоны.

Уже потихоньку вечереет. Я испытываю сладкое предвкушение. Сказать, что я балована свиданиями — не могу. С Дэном толком и не успела распробовать, что это вообще такое.

У нас происходит всё красиво и непринужденно. Стас забронировал столик в ресторане с видом на море. Мы неторопливо выбираем блюда. Они здесь все из морепродуктов. Ветра почти нет. Где-то вдалеке играет непринужденная веселая мелодия, которая сплетается со звонким смехом других гостей ресторана и криками чаек.

Был вариант сесть внутри, но я рада, что наш столик находится снаружи.

Улыбчивый немолодой официант забирает наше меню и, кажется, говорит мне комплимент. Я не знаю каталанский, но его мимика и жесты указывают на то, что я мыслю в правильном направлении.

Мое настроение медленно, но уверенно ползет вверх. То ли всё дело в климате, то ли в обстановке, но я чувствую себя просто замечательно. Давно такого со мной не случалось.

Несколько секунд смотрю на море, а затем перевожу взгляд на Стаса. Он проводит ладонью по своим слегка волнистым волосам и откидывается на спинку стула.

Невольно вспоминаю наше знакомство и все те обстоятельства, что ему сопутствовали. Прошло не так уж и много времени, а такое ощущение, будто это случилось в прошлой жизни.

Гоню от себя прочь призраков своей почти прошлой жизни. Мы же здесь не ради них сидим, верно?

— Итак, — начинаю деловым тоном и в упор смотрю на Стаса. — О чем поговорим?

Он слегка выгибает одну бровь.

— Ну не будем же мы весь вечер молчать, правда? Иначе зачем в ресторан приглашал?

— Чтобы поесть.

— Значит то, как я готовлю тебе не нравится?

— Нравится.

Его ответ слегка щекочет мое самолюбие.

— Ладно. Я начну. Что это у тебя за татуировки?

— Обычные.

— И что? Совсем ничего не значат?

— Я их лет в двадцать набил. На спор.

— Ого! — не сдерживаю своего удивления. — А на что спор был?

— Уже и не помню. Фигня какая-то.

— А почему не свёл?

— Ну п-проиграл же. Всё по-честному, — Стас еще выше подтягивает рукава и демонстрирует мне свои предплечья.

— Красивые, — отмечаю. — В смысле татуировки, — неловко ёрзаю на своем месте, ощущая двузначность своего комплимента.

Стас ничего на это не отвечает, только улыбается. С хитринкой, спрятанной в изломе правого уголка рта. Мне вдруг отчаянно хочется ее попробовать на вкус. Провести кончиком языка, а затем перехватить губами.

Если бы наше знакомство началось вот так, то сейчас мы непременно находились в другой точке нашей жизни.

Но, к сожалению, в прошлое не вернуться.

Вскоре нам приносят наши блюда. Запеченные щупальца осьминога в сливочном соусе для меня и филе белой рыбы с пряностями для Стаса.

Официант снова лучезарно улыбается мне, активно жестикулирует и что-то быстро-быстро говорит. Я не понимаю ни слова, но улыбаюсь в ответ. Он мне в отцы годится, но энергетика у этого человека бешеная, молодая. Любую женщину ею может сразить.

— Я ничего не понимаю из того, что он говорит, — растерянно признаюсь.

Полуулыбка Стаса становится только ярче. Он переводит взгляд на нашего официанта и… бегло отвечает ему на каталанском, при этом ни разу не запинается и даже не думает заикаться. Меня настолько удивляет это маленькое открытые, что я еще несколько минут не могу нормально пошевелиться.

Не то что бы меня в принципе удивляли люди, которые владеют несколькими языками. Я и сама неплохо знаю английский и французский в добавок. Спасибо дяде. Он не жалел денег на наше с Соней образование. Но Стас в моем сознании совершенно не вяжется с человеком-полиглотом.

Когда мы снова остаемся вдвоем, я не хватаюсь за столовые приборы, а чуть склоняюсь над столом и шепотом спрашиваю:

— Ты знаешь каталанский? Откуда?

— Натаниэль научил немного.

— Кто?

— Владелец ресторана, — Стас обводит жестом пространство.

— Владелец? Я подумала, что он только официант.

Мне вдруг становится так неловко и безумно стыдно. Хватаюсь за стакан с прохладной водой и делаю несколько жадных глотков.

— А как вы познакомились?

Пусть мы сегодня и пытаемся прикидываться кем-то другим, но свое любопытство я унять не могу.

— Он в п-прошлом крутился в определённых кругах, — Стас берет вилку и многозначительно смотрит на меня.

Понятно, что определённые — это бандитские.

— Давно это было, — продолжает неторопливо Стас. — Влюбился в девушку. Нашу. Она из семьи криминального авторитета. Часто здесь отдыхала, а ее отец с Натаниэлем дела решал. Так и п-познакомились. Он без памяти влюбился, женился. Завязал с криминалом и занялся ресторанным бизнесом.

— А где ты в этой истории?

— Твой дядя работал с нашим общим с Натаниэлем другом. Я иногда был не только цепным псом, но и курьером. Меня п-поцарапало, залег у Натаниэля. Он выходил меня. Общаться же как-то надо. Вот и учился его языку.

— Что-то у нас не получается сегодня побыть в чужой шкуре, — невесело улыбаюсь, переваривая услышанное.

— Ты спросила, я ответил.

Мы принимаемся за ужин. Осьминог приготовлен просто великолепно. От удовольствия так и хочется прикрыть глаза.

Когда солнце «тонет» за горизонтом, поднимается легкий ветерок. Он играется с моими волосами, и я замечаю, что Стас наблюдает за этой игрой.

Мое сердце ёкает. Еще раз. И еще.

Так нельзя сыграть. Ну просто невозможно! Ему нравятся мои волосы, чёрт побери!

«После твоей сестры я никого никогда не смогу полюбить».

Эти слова буквально врезаются в мое сознание со скоростью света. Врезаются и бьют наотмашь.

Я уже не знаю, где правда, а где — ложь.

— Зачем ты мне тогда сказал все те жестокие слова? — спрашиваю бесцветным тоном.

Стас понимает, о чем именно я говорю и не требует уточнения.

— Сначала обидел, а теперь на ужин приглашаешь.

— Это должно было стать для тебя уроком, — со всей серьезностью отвечает Стас. — Не нужно доверять дядям с сомнительной репутацией.

— Я его усвоила и ни капли тебе не доверяю.

— П-правильно делаешь.

— Значит, ты не просто так снова появился на горизонте, да? — спрашиваю как можно равнодушнее, а у самой сердце сжимается. Неужели я и в самом деле тупая овца и дважды попалась в одну и ту же ловушку?

— Я просто не хочу, чтобы ты пострадала.

— Почему?

— Разве для этого должна быть причина?

— Ты серьезно напрягся для того, чтобы обезопасить меня.

Он поджимает губы и берет свой стакан с водой. Покачивает его в ладони, но не пьет. Я неотрывно смотрю в дымные глаза. Пульс бешено частит.

— Почему? — снова спрашиваю. — Ответь.

Ответа я не получаю, потому что к нам снова подходит «официант» Натаниэль.

С помощью Стаса я узнаю, что он спрашивает, всё ли нам понравилось. Я активно киваю, улыбаюсь и благодарю за вкусный ужин. Натаниэль снова что-то говорит.

— Хочет, чтобы ты с ним потанцевала, — объясняет Стас.

— Я? Это не самая удачная идея.

Стас только пожимает плечами а-ля ничего не могу поделать.

Деваться некуда, поэтому я принимаю предложение Натаниэля. Он отлично двигается и совсем не стесняется, что на нас смотрят гости. Уверенно ведет меня в танце, кружит. Всё в рамках приличия.

Мои щеки пылают. Я страшно волнуюсь, но в то же время наслаждаюсь моментом.

Натаниэль целует обе мои руки и что-то говорит Стасу. Мне безумно интересно узнать, что именно. Стас встает из-за стола и подходит к нам. Натаниэль красиво в танце передает меня ему и уходит.

— Что он сказал? — спрашиваю и аккуратно опускаю вспотевшие ладошки на твердые плечи Стаса.

— Чтобы я потанцевал с тобой и… никогда не отпускал такую красивую девушку.