Плени меня

ГЛАВА ДЕВЯТНАДЦАТАЯ

НОЭЛЬ

Я все еще в одежде Бо, спортивных штанах и футболке, которые мне огромны. Я ненавижу, что мне приходится носить его одежду. Что я вспоминаю о нем каждый раз, когда аромат нитей проникает в мой нос. Что ношение его одежды заставляет меня чувствовать, что я принадлежу ему.

Хуже того, я ненавижу то, что мне это нравится.

Он оставил для меня альбом для рисования, карандаши, кисти и банку краски для стен. Когда я проснулась и увидела, что они ждут меня, я не смогла сдержать ухмылки, которая расползлась по моему лицу.

Мама практически запретила выносить из дома принадлежности для рисования, когда решила, что я трачу слишком много времени на «рисование» и недостаточно на совершенствование своих поз. Даже жизнь в кампусе не дала мне много времени, чтобы сосредоточиться на своем искусстве. Все, что у меня есть, — это мимолетные моменты между занятиями, чтобы подвести еще одну черту — другую — остальное мое время посвящено лекциям, учебе, школьной работе, общественным работам, вечеринкам, семейным ужинам и мероприятиям в кампусе с моими сестрами по женскому обществу.

Бо оставил для меня записку в альбоме для рисования: Сходи с ума, принцесса. Такой я и была.

Щелчок замка эхом отдается в тихом подвале, за ним следует скрип открывающейся двери и скрип каждого шага Бо вниз по лестнице.

— Ветчина и сыр, принцесса.

— Спасибо, — бормочу я, сосредоточившись на своем альбоме для рисования и подводя серые глаза.

Он приседает, ставя тарелку.

— Ты рисуешь меня? — В его голосе звучит странная надежда. Легкая и мягкая.

— Что ты думаешь? — Я показываю ему рисунок.

Он проводит кончиками пальцев по краям, стараясь не задеть графит.

— Я думаю, ты делаешь именно то, что должна делать.

Мое сердце трепещет. Он просматривает страницы, разбросанные по моему матрасу, большинство из них все еще на ранней стадии набросков, но мне нужно было набросать все образы в моей голове, прежде чем они исчезнут.

Я никогда никому не позволяла смотреть на мои работы, даже Кэсси. Слишком стыдно за то, что моя мать заставила меня чувствовать по этому поводу, как будто все время, которое я потратила, изливая свою душу на страницу, было совершенно бесполезным. Как будто я была совершенно никчемной.

Но мне нравится, когда Бо смотрит.

Он рассматривает каждый рисунок так, как кто-то мог бы рассматривать Пикассо или ван Гога. Изучает каждую линию. Смотрит на мою душу на странице, в восторге от нее.

Он постукивает по уголку эскиза в моих руках. Его портрет.

— Никогда не прекращай это делать.

Я не могу удержаться от улыбки. Возможно, это первая настоящая улыбка, которую я когда-либо ему дарила.

— Я хочу, чтобы вся эта комната была покрыта рисунками

— Это заняло бы у меня много времени.

— И что?

Я прижимаю блокнот к груди.

— Если я закрашу всю комнату… ты меня отпустишь?

Между нами воцаряется тишина. Я сказала не то. Он собирается наказать меня.

— Может быть, к тому времени ты уже не захочешь.

Он оставляет меня с сэндвичем с ветчиной на сухом пшеничном хлебе и направляется обратно вверх по лестнице, к выходу из подвала.

Без того щелчка закрывающейся за ним двери.

Моя рука, бегущая по странице, останавливается. Не может быть, чтобы он забыл запереть меня здесь. Он делал это день и ночь с тех пор, как похитил меня.

Он вернется в любую секунду, чтобы запереть за собой дверь.

Безумная часть меня не хочет двигаться. Не хочет пытаться сбежать.

Может быть, к тому времени ты уже не захочешь. Может быть, я уже не хочу.

Я окружена эскизами. Моя рука и запястье болят от того, что я столько часов рисовала, но я не могу остановиться. Мой разум гудит, эта навязчивая потребность перенести все из моей головы на бумагу. Я не чувствовала ничего подобного с тех пор, как была ребенком, когда все, что я хотела делать, это рисовать, была ли я в своей комнате, играла на улице, сидела на съемках моделей, ожидая, когда директор по кастингу назовет мое имя, или ела тщательно подобранное низкокалорийное блюдо, которое моя мама поставила передо мной.

Я не могу вспомнить, когда в последний раз это чувство переполняло меня. Это чувство… радости. Надежды. Свободы.

Но я заперта в чьем-то подвале. Это несвобода. Должно быть, Бо залез мне в голову, вот и все. Я не позволю себе поддаться стокгольмскому синдрому, или промыванию мозгов, или газовому освещению, или какому-то другому дерьму, которое он пытается мне навязать.

Когда не следует ничего, кроме тишины, никаких звуков, кроме тиканья часов в моей голове, я двигаюсь с кошачьей скрытностью. Кладу блокнот и карандаш на матрас, ступаю на замерзший пол.

Я готовлюсь к неизбежному скрипу на каждой деревянной ступеньке. Три тихих скрипа отмечают мой подъем, и я уверена, что он влетит в эту дверь в любую секунду.

Он этого не делает. Дверь остается закрытой. С другой стороны, тихо.

Мое дыхание сбивается, сердце колотится как молоток. У меня есть шанс. Возможно, я действительно выберусь отсюда.

Предупреждения Бо звучат у меня в голове: Если ты сбежишь, я найду тебя прежде, чем ты доберешься куда-нибудь, где тебе кто-нибудь поможет. И ты не захочешь, чтобы я нашел тебя.

Попробуй убежать, и в следующий раз ты будешь обнаженной и распластанной на земле.

Должно быть, он лгал. Пытался напугать меня, чтобы я не пыталась сбежать. Скорее всего, мы окружены домами, полными людей, которые искали меня, которые воспользуются шансом позвонить в 911 после того, как найдут пропавшую грязную и босую Ноэль ван Бюрен с историей о психопате-охраннике, который решил похитить девушку и держать ее в плену.

Я поворачиваю ручку так медленно и тихо, как только могу. И открываю дверь.

Коридор пуст. Никто не наблюдает за моими движениями, кроме картин на стене и искусственного растения с листьями, стоящего на полке из темного стекла. Удивительно со вкусом подобранный декор для такого человека, как Бо Грейсон.

Справа от меня огромные полосы солнечного света заливают массивную открытую планировку. Соединенная гостиная и кухня.

Все ведут к входной двери.

Я оглядываюсь в последний раз в поисках Бо, и когда я знаю, что мой путь свободен, я бегу к ней.

Сердце у меня в горле, бьется тысячу раз в минуту, в секунду, я несусь по ковру. Я на полпути через гостиную, мое спасение так близко, что я чувствую его вкус.

Я готовлюсь к тому, что Бо материализуется из тени и швырнет меня на пол. Но ничто не трогает меня, когда я подхожу к входной двери и распахиваю ее, не потрудившись закрыть за собой.

Дерьмо. Он не врал о том, что мы здесь одни. Я воспринимаю всю ту пустоту, которая нас окружает. Никаких других домов в поле зрения — только мы и акры ровной травы, переходящей в лес. Мирный, безмятежный дом рядом с тихой дорогой.

Свежий воздух проникает прямо сквозь тонкую футболку и спортивные штаны Бо. Мои ноги все еще босые, но мне все равно. Мне должно быть куда убежать. Спрятаться.

Я убегаю в лес, его предупреждение звенит в моих ушах, как заклинание.

Ты не захочешь, чтобы я нашел тебя.

БО

Она уходит, не сказав ни слова. Точно так же, как моя мать делала так много раз. Я тоже преследовал ее, следуя за машиной моей матери по подъездной дорожке и вверх по гравийной дороге. Но в отличие от моей матери, Ноэль не уходит далеко.

Без обуви и без понятия, где она. Она направится в лес, думая, что сможет спрятаться от меня. Забывая, что я выслеживал более отчаявшихся людей, чем она, по всем штатам, через пустыни, болота и леса.

Я надеваю туфли, позволяя ей получить фору, которая, по ее мнению, поможет, прежде чем я пойду за ней. Она на полпути к границе леса, оглядываясь через плечо каждые несколько шагов.

Когда она замечает меня, она начинает кричать.

Я улыбаюсь.

Я сказал ей, что произойдет, если она сбежит. Если она попытается убежать от меня. Она должна была убедить меня, что я могу доверять ей, но для усвоения некоторых уроков требуется время. Некоторые требуют наказания.

Когда она пересекает линию деревьев, я теряю из виду ее длинные светлые волосы, колышущиеся взад-вперед при каждом шаге.

Ее ноги хрустят по тусклому лесу передо мной, направляя меня прямо к ней. Теперь она перестала кричать, наконец-то придя в себя, поняв, что здесь никого нет, кроме нас двоих. Именно поэтому я привел ее сюда.

— Принцесса, — зову я. Даже не вспотел, но готов поспорить на свою жизнь, что она уже задыхается.

Ветки и листья хрустят под моими ногами, пока я не останавливаюсь. Тишина. Она больше не бежит.

Она прячется.

Не уверен, что хуже — ее мысль, что она может убежать от меня, или мысль, что она может спрятаться от меня.

Я иду по ее очевидному следу между деревьями. Если вы охотились раньше, вы никогда не пропустите признаки. Царапина на коре, в которую впились ее ногти, щель между листьями, по которой пробежали ее ноги, струйка крови там, где она порезала ногу.

Когда я упираюсь ладонью в кору и наклоняюсь вокруг дерева, уверенный, что именно там найду ее, что-то острое и тяжелое ударяет меня по затылку.