Попаданка. Тайны модистки Екатерины.

Глава 14.

Глава 14.

Город дышал ночью иначе — глубже, тише, опаснее. Днём он был суетливым и шумным, словно торговец, выкрикивающий цену, а ночью превращался в заговорщика: шептал шагами по мостовой, скрипом вывесок, редким смехом из открытых окон. Елизавета чувствовала это кожей, когда карета остановилась у ворот её временного дома.

Она не спешила выходить. Сидела, сжимая в пальцах перчатки, и ловила собственное дыхание — слишком частое, слишком горячее для женщины, которая весь день держала себя в руках, словно натянутую струну.

— Вы дрожите, — сказал Ржевский спокойно.

Он сидел напротив, расслабленный, будто всё происходящее было для него не испытанием, а игрой. Мундир на нём сидел безупречно, но сейчас — впервые — он не казался частью маскарада. Без зала, без музыки, без взглядов. Просто мужчина. Опасно спокойный.

— Я устала, — ответила Елизавета и тут же мысленно усмехнулась себе: ложь была слабая, почти детская.

Ржевский наклонил голову, изучая её лицо. В его взгляде не было насмешки — и это настораживало сильнее любых слов.

— Вы сегодня изменили многое, — сказал он. — И не только для себя.

— Я просто делала свою работу.

— Нет, — тихо возразил он. — Вы делали выбор.

Карета остановилась окончательно. Лакей открыл дверь, холодный воздух ворвался внутрь, остудив щеки, но не мысли. Елизавета поднялась, собираясь выйти первой — как всегда, — но Ржевский встал тоже и вдруг оказался слишком близко. Настолько, что она почувствовала тепло его тела сквозь ткань платья.

— Не здесь, — прошептала она.

Он усмехнулся — тем самым выражением, которое раньше её раздражало.

— Вы боитесь?

— Я умею думать, — резко ответила она и шагнула в сторону.

Он не стал удерживать. Это было почти хуже.

В доме было тихо. Слуги уже спали, сестра мужа увела монашку к себе, и даже город будто отступил, оставив их вдвоём в этом пространстве — слишком тесном для двоих взрослых людей с нерешёнными желаниями.

Елизавета сняла перчатки, медленно, будто оттягивая момент. Сердце билось где-то в горле.

— Вы сегодня были… холодны, — сказал Ржевский, проходя за ней в гостиную.

— А вы — непозволительно самоуверенны.

— Это мой недостаток, — согласился он легко. — И моё оружие.

Она повернулась к нему резко.

— Вы даже не понимаете, во что лезете.

Он сделал шаг ближе.

— Напротив. Я слишком хорошо понимаю. Вы — не та женщина, за которую вас принимают. И это… — он задержал взгляд на её губах, — сводит с ума.

В комнате повисла тишина, натянутая, как шелковая лента перед разрывом. Елизавета чувствовала, как внутри поднимается волна — не робость, нет. Гнев. Желание. Усталость от постоянного контроля.

— Вы привыкли брать, — сказала она тихо. — Привыкли, что вам уступают. Я — не уступлю.

— Я и не прошу, — ответил он так же тихо. — Я предлагаю.

Он наклонился — не резко, не грубо. Это было почти нежно. Почти. Их губы встретились на мгновение — короткое, как вспышка. Но этого хватило, чтобы по телу Елизаветы прошла дрожь, не имеющая ничего общего со страхом.

Она отстранилась первой. Рука взметнулась — пощёчина вышла звонкой, хлёсткой. Ржевский даже не шелохнулся, только медленно выдохнул.

— Вот теперь честно, — сказал он. — Теперь вы настоящая.

Елизавета отвернулась, чувствуя, как горят щёки — не от удара, а от признания, которое не хотела делать даже себе.

— Уходите.

Он не стал спорить. Взял шляпу, остановился у двери.

— Я уйду, — сказал он спокойно. — Но это не конец. Вы слишком живая, чтобы спрятаться за работой и долгами. А я… — он усмехнулся, уже привычно, — я терпелив.

Дверь закрылась.

Елизавета осталась одна.

Она медленно опустилась в кресло, прижала ладони к лицу и впервые за долгое время позволила себе не думать о планах, интригах, Екатерине, салонах и деньгах. Только о том, как её тянет к мужчине, которого разум подсказывает опасаться.

Ночью ей снились руки — сильные, уверенные, но не берущие силой. Она проснулась резко, с учащённым дыханием, и долго смотрела в темноту, понимая простую и страшную вещь: страсть не спрашивает разрешения. Она просто приходит.

Утром город снова стал обычным — шумным, деловым. Но для Елизаветы что-то изменилось. Она больше не была просто женщиной, выживающей в чужом времени. Она стала женщиной, которая хочет.

А это, пожалуй, было самым опасным из всех её приключений.

Утро встретило её не светом, а звуками. Где-то внизу скрипнула дверь, звякнула посуда, шаги — осторожные, домашние. Жизнь шла своим чередом, будто ночью ничего не произошло. Будто её сердце не сбилось с привычного ритма, будто пощёчина не жгла ладонь воспоминанием.

Елизавета сидела у окна, укутанная шалью, и смотрела, как по улице медленно тянутся телеги. Она ловила себя на том, что ищет взглядом знакомую фигуру — глупо, бесполезно. Ржевский не был из тех, кто появляется случайно. Он приходил только тогда, когда считал нужным.

— Значит, так, — пробормотала она себе под нос. — Ты взрослая женщина. Не девочка. Не барышня из пансиона. И уж точно не героиня дешёвого романа.

Слова звучали разумно. Тело с ними не соглашалось.

Сестра мужа вошла без стука, как делала всегда. В руках — поднос с чаем. Она посмотрела внимательно, слишком внимательно, и Елизавета сразу поняла: вид у неё соответствующий.

— Он был здесь, — не спросила, а сказала сестра.

Елизавета кивнула.

— И?

— И ты его не выгнала сразу.

— Я его выгнала, — сухо ответила она. — Чуть позже.

Сестра усмехнулась, ставя поднос.

— Значит, зацепил.

— Он опасен, — сказала Елизавета, глядя в чашку. — Такие мужчины ломают жизни. Не нарочно. Просто по дороге.

— А ты не из тех, кого ломают, — спокойно ответила та. — Ты из тех, кто выживает. И меняет правила.

Елизавета подняла взгляд. В этих словах не было лести — только констатация факта. И от этого стало неожиданно легче.

Весь день прошёл в делах. Примерки, списки, расчёты. Она погрузилась в работу с головой — так, как умела всегда. Руки двигались уверенно, голос звучал спокойно, мысли складывались в чёткие схемы. Она снова была хозяйкой положения. Почти.

Ржевский не появлялся. Не присылал записок. Не напоминал о себе. И это злило куда сильнее, чем его присутствие.

К вечеру пришло письмо от двора — короткое, сухое. Екатерина назначала дату следующей встречи. Маскарад был признан успехом. Салон — утверждён. Покровительство — обещано.

Елизавета закрыла глаза.

Она добилась своего. Почти всего. Осталось только одно — решить, что делать с мужчиной, который не вписывался ни в один её план.

Поздно ночью, когда дом снова затих, она вышла в сад. Холодный воздух отрезвлял. Звёзды висели низко, словно можно было дотянуться.

— Я не обязана выбирать сейчас, — сказала она вслух.

И вдруг поняла, что это правда.

Она никому ничего не должна. Ни Екатерине. Ни обществу. Ни Ржевскому. Ни даже себе прежней. Она уже изменила свою судьбу — значит, сможет изменить и эту часть.

Если он вернётся — разговор будет другим. Без пощёчин. Без бегства. На равных.

А если нет… что ж. Она проживёт и без него.

Но где-то глубоко внутри она знала: такие мужчины не уходят навсегда. И такие женщины — тоже.

История подходила к концу не громкой точкой, а ровным, уверенным дыханием. Не обещанием счастья — а готовностью к нему.

И этого было достаточно.

Время, как ни странно, пошло ей на пользу.

Прошла неделя. Не та неделя, что тянется, как болезнь, а та, что наполнена делами до краёв. Салон заработал в полную силу: фрейлины приезжали с утра, уезжали затемно, смеялись, шептались, спорили, а уходя — смотрели на себя в зеркала так, словно видели там не отражение, а новую версию собственной судьбы.

Елизавета наблюдала за этим с тихим удовлетворением. Она больше не сомневалась — это было её место. Не при дворе, не в тени Екатерины, не при мужчине. Здесь. Среди запахов горячего воска, настоев трав, свежей пудры и живого человеческого ожидания.

Ржевский не появлялся.

Именно это и стало решающим.

Она поймала себя на том, что больше не ждёт его шагов в коридоре, не вздрагивает от каждого стука, не прокручивает в голове возможные диалоги. Он перестал быть центром её внутреннего шторма. Остался где-то на периферии — важный, яркий, но не управляющий.

В один из вечеров она вернулась домой позже обычного. Дом встретил её теплом и светом. Сестра мужа читала у камина, монашка — теперь уже в простом платье мирянки — что-то шила, напевая себе под нос. Всё было… правильно.

— Ты изменилась, — сказала сестра, не поднимая глаз от книги. — Совсем.

— Я просто перестала бояться, — ответила Елизавета.

И это была правда.

Ржевский пришёл сам. Без предупреждения. Без пафоса. В обычном тёмном камзоле, без украшений, без своей привычной насмешливой маски.

Он стоял у двери салона, когда она уже собиралась закрываться.

— Я пришёл не спорить, — сказал он сразу. — И не требовать.

Она молчала, глядя на него внимательно, спокойно. Так, как смотрят на человека, которого видят впервые по-настоящему.

— Я понял, что ты не из тех, кого берут напором, — продолжил он. — И не из тех, кто нуждается в победителе рядом.

— Поздно понял, — мягко ответила она.

— Возможно. Но вовремя для меня.

Он сделал шаг вперёд — и остановился. Не приближался. Не вторгался.

— Я не прошу выбора. Я предлагаю честность. Если когда-нибудь ты захочешь — я буду рядом. Если нет — я уйду. Без обид. Без преследования.

Елизавета улыбнулась. Впервые — без горечи.

— Это самое взрослое, что ты мог сделать, — сказала она. — И, возможно, именно поэтому… я подумаю.

Он кивнул. Просто. Спокойно. И ушёл.

Она закрыла дверь, прислонилась к ней спиной и тихо рассмеялась. Не от счастья — от ясности.

Впереди была жизнь. Настоящая. С работой, признанием, ошибками, чувствами и выбором, сделанным не из страха, а из силы.

История не требовала спешки. Она уже сложилась.

И теперь Елизавета Оболенская знала точно: дальше будет не сказка — но её собственный путь. И этого было более чем достаточно.