Попаданка. Тайны модистки Екатерины.

Глава 1.

Глава 1

Первое, что ударило в нос, — не запах. Холод. Настоящий, сырой, плотный, как мокрая шерсть на плечах. Такой холод не живёт в современных квартирах — он либо в подвалах, либо в древних камнях, которые помнят больше, чем любой архив.

Елизавета открыла глаза резко, будто вынырнула из воды. И тут же пожалела. Свет был тусклым, желтоватым — от свечи или лампады. Потолок низкий, деревянные балки, местами потемневшие от времени. Тишина — не привычная «всё выключено», а монастырская, где слышно, как воздух двигается. В этой тишине громко стучало сердце.

Она лежала на узкой кровати, на грубой простыне, которая цепляла кожу так, будто ткань не ткали, а шили из старого мешка. Под спиной — доски. Под одеялом — тяжесть, неприятная, как чужая одежда на голое тело. Запах воска, чего-то травяного и влажного дерева. Где-то рядом — вода: холодная, металлическая по запаху.

Елизавета не пошевелилась.

Лиза. Не дёргайся. Сначала — глазами. Потом — руками. Потом — паника. Если будет время.

Она моргнула, раз, другой. Картинка не исчезла. Не расплылась. Не «привет, сон». Нет. Всё было слишком отчётливо.

Справа — небольшой столик, на нём подсвечник и огарок свечи, рядом — глиняная кружка, миска с чем-то, что пахло хлебом и луком. У стены — таз для умывания, вода в нём блестела чёрным зеркалом. Над тазом — маленькое зеркало в металлической оправе. Слева — полка, на ней аккуратно сложены два полотенца и… книги? Или тетради в кожаных обложках.

На полу — коврик, выцветший, как память.

У двери — тень. Чуть заметное движение.

Елизавета почувствовала, как по коже пробежали мурашки. Она всё ещё лежала, не моргая, будто могла притвориться мёртвой и тогда всё рассосётся само.

Это либо очень дорогая реконструкция, либо…

Мысль об «либо» она не закончила. В голове вспыхнуло: коробка, ларец, холодная тяжесть броши в ладони. Гравировка. Имя. Екатерина.

Елизавета проглотила слюну. Горло было сухим. Как после бессонной ночи, когда ты пил только злость и кофе.

Брошь.

Она заставила себя пошевелить пальцами. Рука лежала на одеяле, бледная, тонкая, но… не её.

Ногти короткие, неровные, ломкие, как у человека, который неделю копал землю. Кожа — сухая, местами огрубевшая. На костяшках — мелкие трещинки.

Елизавета резко втянула воздух.

Нет. Это не мой маникюр. Это даже не мой кошмар.

Она села рывком — и мир качнулся. В ушах зашумело. Ткань на груди тяжело опала, а рукава потянулись, будто её завернули в чужой мешок.

Её взгляд бросился на ладонь. Пусто.

Броши не было.

Это стало той самой точкой, где страх перестаёт быть абстракцией.

Елизавета встала, шатаясь, и почти упала обратно, но удержалась. Ноги были босые, ступни — холодные. Она лихорадочно оглядела кровать, подушки, простыню. Откинула одеяло, как будто под ним могла лежать её прежняя жизнь. Засунула руку под матрас — грубый, набитый соломой. Солома колола ладонь.

Броши не было.

Она резко опустилась на колени, заглянула под кровать. Там было только темно и пыльно.

Нет. Нет-нет. Это… это нельзя. Это — ключ. Это — единственное доказательство того, что я не сошла с ума.

Елизавета поднялась и, не понимая зачем, дёрнула дверцу маленького шкафчика. Внутри — аккуратно сложенное бельё, грубое, серое, и платье — темное, простое. Не театральное. Реальное.

Её грудь сжалась.

Она схватилась за голову обеими руками, и волосы… волосы оказались другими. Тяжёлыми, спутанными, длинными. Не уложенными, не окрашенными. Просто — живыми и запущенными.

Господи… что у меня на голове?… Это что, я теперь хожу как…

Она не успела закончить мысль. У двери послышался лёгкий шорох.

Елизавета замерла, словно её поймали на месте преступления.

В дверном проёме появилась женщина. Монахиня — чёрное одеяние, белый чепец, спокойное лицо, в котором строгая доброта уживалась с привычкой видеть чужие беды каждый день. В руках — поднос с кружкой.

Она сказала что-то, и голос её был мягкий, но уверенный. Елизавета услышала слова, поняла смысл — и именно это было самым страшным: она понимала.

Я что, ещё и языки внезапно выучила?

Монахиня подошла ближе, поставила поднос на стол.

Елизавета молчала. Молчала намертво. Потому что если она сейчас откроет рот, оттуда выйдет либо истерика, либо мат — и оба варианта в монастыре выглядят неуместно.

Монахиня наклонила голову, внимательно посмотрела ей в лицо. Потом — на руки, на то, как дрожат пальцы.

— Госпожа Елизавета… — произнесла она осторожно, будто пробовала, узнает ли больная своё имя.

Елизавета вцепилась в это слово: «госпожа». Значит, не пациентка в частной клинике. Значит, не «Елизавета Сергеевна, у нас для вас терапия». Значит… эпоха.

Она заставила себя кивнуть. Небольшое движение — почти механическое.

Монахиня вздохнула — так вздыхают люди, которые уже всё поняли, но надеются, что ошибаются.

— Вы… не помните? — спросила она чуть тише.

Елизавета снова кивнула. Коротко.

Это была первая ложь. Или первая спасательная верёвка.

Амнезия. Отлично. Универсальный чит-код. Спасибо, мозг, что ты хотя бы это придумал.

Монахиня подошла к тазу, смочила полотенце и протянула ей. Елизавета взяла — руки холодные, полотенце пахло щёлоком и травами.

Она подняла взгляд на зеркало.

И в этот момент её будто ударило.

Лицо было молодым. Но не её. Скулы другие, губы тоньше, подбородок чуть тяжелее. Кожа — бледная, без привычного ухода. Под глазами — синеватые тени. Но главное — взгляд. Взгляд был её. Живой, злой, испуганный. В чужом лице — её взгляд.

Елизавета замерла, не моргая.

Ну всё. Всё. Значит, это не сон. Потому что сон не делает тебе новое лицо без согласования.

Она с силой провела мокрым полотенцем по щекам, как будто могла стереть реальность. Вода была ледяная. Кожа вспыхнула.

Монахиня наблюдала, не вмешиваясь.

Потом сказала:

— Лекарь придёт позже. Он уже был вчера. Говорит, что у вас… — она замялась, словно слово было неудобным, — расстройство памяти после потрясения. Вам нужен покой. Тёплое питьё. И… не мучить себя.

Елизавета снова кивнула.

Ей хотелось спросить: «Какой год? Где я? Кто правит? Почему у вас нет батарей?»

Но она молчала. Потому что любая фраза могла выдать её с головой. Могла звучать чуждо. Слишком современно. Слишком… настоящей.

Монахиня достала из рукава маленький свёрток — письмо. Пожелтевшая бумага, печать.

И в этот момент Елизавета почувствовала, как внутри поднимается холодная, очень ясная мысль:

Информатор. Мне нужен информатор. И это она. Только не спугни. Только не сорвись.

Монахиня протянула письмо, и Елизавета взяла его обеими руками — как святыню. Пальцы дрожали, а бумага была плотная, дорогая.

На письме было написано её имя. Её — и не её.

Елизавета, не разрывая печати, подняла глаза на монахиню. Вопрос — без слов: что это?

— Это вы написали… — тихо сказала монахиня. — Перед отъездом. Вы просили… если с вами случится беда, передать вам, когда очнётесь.

Елизавета замерла. Ком в горле.

Письмо… предшественницы. Значит, та, в чьём теле я… знала. Готовилась. Чёрт…

Она осторожно сломала печать. Развернула бумагу.

Строки были ровные, аккуратные, но в них чувствовалась спешка. Елизавета читала, и каждое слово было как гвоздь, вбитый в сознание:

…Елизавета Оболенская… вдова…

…прибытие ко двору через месяц…

…по высочайшему повелению… на очи Ее Императорского Величества…

…помнить о приличиях… не позорить имя…

…не доверять никому…

…бережно хранить брошь…

Елизавета остановилась на последней строчке и почувствовала, как у неё подкашиваются ноги.

Брошь. Значит, она была здесь. И теперь её нет.

Она судорожно пролистала письмо ещё раз глазами, выискивая намёк — где, как, зачем. Но письмо было больше похоже на попытку оставить инструкцию самой себе, чем на объяснение происходящего.

Елизавета сжала бумагу. Потом заставила себя разжать, аккуратно сложила.

Монахиня, будто читая её мысли, сказала:

— Вы искали брошь… утром. Когда проснулись. Я… — она замялась. — Я не видела её. Но вы держали её в руке, когда вас привезли. Лекарь говорил… странная вещь. Очень дорогая. Возможно… потерялась при дороге.

Елизавета медленно выдохнула.

«Потерялась при дороге». Ну да. Конечно. И мой паспорт тоже «потерялся при дороге», и телефон, и Wi-Fi…

Она снова молчала. Но внутри уже работал мозг — быстро, жёстко.

Так. У меня есть месяц. Месяц до Екатерины. Это не шутка. И мне надо выглядеть так, чтобы хотя бы не умереть от стыда. Волосы… руки… платье… эти… как их… корсеты. Господи, я же в жизни корсет не носила добровольно. Я даже бюстгальтер иногда ненавижу.

Её взгляд снова упал на таз. На воду. На собственное отражение.

Ладно. Сначала — не сойти с ума. Потом — информация. Потом — выживание.

Монахиня подошла к окну, приоткрыла ставню, и в комнату вполз свежий воздух — сырой, пахнущий мокрой землёй и хвоей. Где-то далеко крикнула птица. Снаружи было серо — либо раннее утро, либо вечный монастырский сумрак.

Елизавета почувствовала, как этот воздух чуть-чуть возвращает её в реальность.

Монахиня сказала:

— Я сестра Агния. Вы… вы бывали здесь раньше. Вы приезжали лечить нервы. После смерти мужа… и после… — она замялась. — После долгов. Вы говорили, что двор вас убивает. Но вы всё равно хотите туда. Потому что… вы хотите жить красиво.

Елизавета слушала и мысленно фыркала.

Жить красиво — да. Но не так. Я хотела жить красиво с феном, шампунем и зарплатой, а не с амнезией и Екатериной на горизонте.

Она подняла глаза на Агнию. Попросила взглядом ещё — расскажи. Больше. Кто я была? Что натворила? Кто меня ненавидит?

Агния, словно поняла, села на край стула.

— Вы были… — осторожно начала она, — слишком шумной. Любили балы, любили внимание. Говорили, что вы достойны лучшего. Что вас недооценили. Что вы… — она снова замялась, — что вам нужен богатый покровитель.

Елизавета закрыла глаза на секунду.

Прекрасно. Значит, репутация у меня как у девушки из реалити-шоу. И теперь мне с этим жить.

Она открыла глаза. Сдержала гримасу. Снова молчание.

Агния продолжала, уже увереннее:

— Но вы не злая. Вы… скорее… несчастная. Вы всё время хотели доказать… что вы не хуже других. А теперь… — она вздохнула, — теперь вы будто стали другой. Вчера вы впервые спросили меня, как поживают дети в приюте. Вы никогда раньше не спрашивали.

Елизавета чуть не поперхнулась воздухом.

Ого. Значит, «я стала другой» уже заметно. Отлично. Это и опасно, и удобно.

В дверь постучали. Вошёл мужчина — сухощавый, в простом кафтане, с сумкой. Лицо усталое, руки чистые, но с запахом лекарств и трав. Улыбаться он не умел. Зато умел смотреть так, будто твой организм — книга, которую он читает без спроса.

Лекарь. Или врач. Для этого века — одно и то же.

Он подошёл, приложил ладонь к её лбу, посмотрел в глаза, попросил показать язык. Елизавета выполняла молча, как послушный пациент, но внутри всё кипело.

Ну давай, доктор. Скажи мне, что я просто переутомилась и мне нужен отпуск. Я согласна. Я подпишу всё, что угодно. Только верните мне мою кухню и чай.

Лекарь сказал сухо:

— Амнезия. После удара. Покой. Никаких сильных волнений. Никаких поездок.

Елизавета едва не рассмеялась.

Никаких поездок? Милый мой, я уже совершила такую поездку, что тебе и не снилось.

Она посмотрела на Агнию — и впервые дала себе маленькую слабость: взглядом попросила помощи. Агния поняла.

— Но, господин лекарь… — мягко сказала она. — У госпожи назначение ко двору. Через месяц. Высочайшее.

Лекарь поморщился так, будто ему предложили лечить чуму молитвой.

— Тогда пусть молится, — буркнул он. — И пусть отдыхает. Я могу дать настой. Успокаивающий. И… — он посмотрел на Елизавету, — не дергайтесь. Ваше тело устало. Ваши нервы устали. Вы должны быть тихой.

Елизавета кивнула. Она была тихой. Она была настолько тихой, что слышала, как в голове кричит паника.

Когда лекарь ушёл, Агния снова приблизилась.

Елизавета подняла письмо, прижала его к груди — и в этом жесте было всё: страх, решимость, злость, желание выжить.

Месяц. У меня есть месяц. И дальше — двор. Екатерина. И кто-то, кто подарил мне брошь. И кто-то, кто её забрал. Или она сама исчезла. Чёрт…

Она подошла к тазу, снова посмотрела на себя. На волосы. На руки. На платье.

Даже если я чудом доберусь до Екатерины, в таком виде меня не то что ко двору — меня к зеркалу подпускать нельзя. Мне нужен порядок. Мне нужна информация. Мне нужен план.

Она резко остановилась, поймав себя на слове.

План. Лиза, не смеши. Ты в прошлом. Здесь планы пишут пером, а тебя могут выдать замуж как мебель. Тебе нужен не план. Тебе нужен инстинкт выживания.

Елизавета глубоко вдохнула. Медленно выдохнула. Сжала кулаки — и почувствовала, что хотя бы это её: умение собраться в момент, когда всё летит к чертям.

Она повернулась к Агнии и впервые сделала то, что выглядело как просьба — без слов.

Агния сказала, будто отвечая на неё:

— Я поеду с вами. Настоятельница позволит. Вы — под нашим покровом. Вы не справитесь одна.

Елизавета чуть не расплакалась — и тут же разозлилась на себя.

Рыдать будем потом. Сейчас — действие.

Она подошла к полке, взяла гребень. Провела по волосам — гребень застрял. Волосы спутались, как её жизнь.

Елизавета закрыла глаза и мысленно, со злым юмором, сказала самой себе:

*Добро пожаловать в прошлое, Лиза. Здесь нет кондиционера, нет стилиста и нет быстрых решений. Зато есть ты. И если кто-то думает, что ты сейчас сдашься — пусть подойдёт поближе. Я ему сделаю такую укладку, что он три дня будет ходить с лицом «где моя честь». *

Она опустила гребень, снова вдохнула.

Монахиня — Агния — уже хлопотала у двери, собирая узелок.

Елизавета посмотрела на письмо ещё раз. На своё имя. На слово «вдова». На строку про аудиенцию у Екатерины.

И в ней что-то щёлкнуло.

Страх никуда не исчез. Но рядом с ним встал другой зверь — упрямство.

Ладно. Раз уж меня занесло в эпоху, где женщины выживают, цепляясь за имя и репутацию… значит, будем выживать. И если мне нужно стать «модисткой Екатерины», чтобы не умереть и не превратиться в придворный анекдот — я стану. Но сначала… сначала я найду брошь. Или след того, кто её забрал. Потому что всё началось с неё. И я не люблю, когда у меня забирают мои инструменты.

За окном шевельнулся ветер, и где-то в коридоре раздался звук шагов — монастырь просыпался.

Елизавета молча взяла узелок, набросила на плечи тёмную накидку, под которой пахло шерстью и дымом, и шагнула к двери.

Месяц. Всего месяц.

А впереди — дорога к имению, где её ждёт чужая жизнь. И, возможно, чужая ненависть.

И Екатерина. Где-то там, за лесами, городами и временем.

Елизавета стиснула зубы.

Ну что, Лиза… Знала бы — подготовилась бы. А раз не знала — придётся импровизировать. Как всегда.