Развод. Не жди прощения

9

Я даже не знаю, почему реву. Нервы сдали, наверное.

Осознавать, что любимый человек тебе изменил — больно, но стократ больнее слышать, что тебе предпочли другую, потому что ты не котируешься. Ты — второй сорт. Тимур наговорил откровенных гадостей, а Герман ему вторит. Некондит. Витрина. Я — его. Да уж, наверное, его. Идти мне некуда, если я хочу жить.

Слова Германа бьют даже больнее пощечин, на которые Тимур никогда не скупился. Я верю всему, что он сказал. Если я вернусь, он действительно может меня убить. И самое ужасное, ему за это ничего не будет. Он может от меня хоть неделями по кусочку отрезать, пока я не умру от потери крови, у него такие покровители, что никакого следствия даже не будет. Была какая-то Виктория Воронова и не стало Виктории Вороновой. Куда делась? Никто не знает. И всем плевать.

Хотя с большей вероятностью Тимур посадит меня под домашний арест. Пока можно работать из дома, я буду сидеть в квартире взаперти. А для поездок во Францию он запросто выделит мне амбала-телохранителя, который будет скорее следить, чтобы то самое тело никуда не слиняло. Тимуру я нужнее живой, чем мертвой. А вот на мои желания и чувства ему плевать с высокой колокольни.

Герман принимается за еду. Аромат и вид этого запеченного лосося, наверное, и у мертвого пробудили бы аппетит, но мне ничего не хочется. Разве что зарыться головой в подушку и выплакать захлестывающие эмоции, которые устроили дикую качку на душе.

— Ты мне скажи, — вдруг спрашивает Герман, прожевав очередной кусочек рыбы. — Ты зачем во Францию-то ездила? Да так надолго, что муженек себе приключение нашел.

Меня буквально встряхивает от воспоминаний о последней поездке и о том, чем она закончилась. Вцепляюсь в лицо Герману негодующим взглядом.

— Вы нарочно мне боль причинить пытаетесь? — голос шипит яростью. — Или просто сами по себе бестактный болван?

Герман прекращает есть и упирает предплечья в край столешницы. Смотрит на меня так, что хочется уменьшиться до размеров точки. Становится неподестки страшно. Кажется, на этот раз я перегнула палку.

— Так, кукла, — произносит он жестким тоном. — Еще одно оскорбление, и я сам отвезу тебя муженьку. Пусть он тебя хоть на запчасти разбирает. Ясно?

— Я-асно, господин Герман, — вырывается само, только потом соображаю, что снова сказала «господин». Он звереет прямо на глазах. — Простите, Герман. Простите. Я по ошибке…

Причитаю, сама не веря тому, с какой легкостью с губ срываются извиняющиеся слова. Я уже не знаю, кто из них, Тимур или Герман пугает меня больше.

— Я предупреждал тебя, Виктория, — он встает из-за стола и выходит из кухни, а возвращается с… собачьим ошейником в руках. Ошейником, черт подери!

До конца не веря глазам, вскакиваю и пячусь к окну. Качаю головой.

— Нет, Герман, умоляю, — по щекам ползут слезы. — Я больше не буду, обещаю…

Герман неумолимо надвигается, точно не слышит меня. Пячусь, пока не забиваюсь в угол. Дальше идти некуда. Да и бегать от него, точно кошка от собаки — ниже моего достоинства. Смиряюсь. В конце концов, он и правда предупреждал, а я ослушалась.

Герман подходит вплотную, но не пытается надеть ошейник. Смотрит на меня с укоризной и сожалением.

— Руку дай, — он протягивает свою ладонь. Жест не кажется враждебным. Исполняю. Герман не торопясь обвивает ошейник вокруг моего запястья наподобие браслета и затягивает ремешок. — Пусть пока побудет тебе напоминанием. Возвращайся за стол, мы не договорили.

С этими словами он невозмутимо направляется к своему стулу. Усаживается и продолжает трапезу. Некоторое время рассматриваю намотанное на руку «украшение». Плотная, но мягкая черная кожа, отстроченная белой ниткой, серебристая пряжка. Настоящий собачий ошейник!

— У вас есть собака? — спрашиваю задумчиво, идя к столу.

— Была, — отвечает Герман тоном, который автоматически пресекает дальнейшие расспросы. — Так чего наша красивая Виктория делала во Франции?

С живой, видимо, не слезет. Вздыхаю.

— Я занимаюсь сбором антиквариата. Договариваюсь с французскими антикварами, собираю контейнер, оформляю, слежу за погрузкой, а потом в России растомаживаю, контролирую разгрузку и доставку на склады, описываю для админов сайта, — ощущаю смертельную усталость и, кажется, готова положить голову на стол и просто вырубиться. — Вам это зачем?

Герман приканчивает свою порцию лосося и доливает вина в бокалы.

— Почему нет? — поднимает бокал. — У меня в руках чужой актив. Надо знать, что это мне дает!

Делаю пару глотков вина, чтобы скрыть прущие наружу чувства.

— Актив, значит? — переспрашиваю, от шока и возмущения на затылке шевелятся волосы.

Не знаю, что конкретно в этой фразе меня задевает. Кажется, все. Похоже, ни Герман, ни Тимур меня за человека не считают. Есть какая-то ценность, которую каждый присваивает мне по моим навыкам и качествам. Я — инструмент. Я — ресурс.

— Ну да, актив, — самодовольно отвечает Герман. — Помимо того, что ты очень сексуальная девочка. Теперь моя сексуальная девочка. Предвкушаю момент, когда наконец попробую тебя на вкус.

По телу прокатывается горячая судорога. Тимур тысячу лет не предвкушал секса со мной. Последние полгода мы вообще редко им занимались. Но откровенная похоть Германа вызывает у меня отторжение. И новую волну страха, потому что эмоциональных сил ни на какое сопротивление у меня не осталось.

Под его ощупывающим взглядом ощущаю себя голой. Заливаюсь краской. Сердце стучит быстро и часто, будто пытается пробить грудную клетку. Кухня перед глазами вдруг мутнеет, но вскоре снова проясняется. Замечаю обеспокоенное лицо Германа, но ума не приложу, что могло послужить причиной. А потом вдруг мир заваливается на бок и полностью гаснет.