Развод. Не жди прощения

31

Плевать на учетную запись Майкрософт. Создаю новую. Не так критично.

Пытаюсь войти в рабочую почту.

Не пускает! В желудке скручивается пружина волнения. Только не это!

Запускаю процедуру восстановления пароля.

Сервис просит резервный адрес почты.

Ввожу. Говорит, неправильный.

Да что ж такое!

Повторяю еще несколько раз, как будто это поможет. Частичкой души надеюсь, что могла допустить механическую ошибку, опечататься, набрать не на той раскладке, но нет. Все тщетно.

И в этот момент окончательно доходит, что Тимур решил меня уничтожить. Отобрать у меня профессиональные активы. Испортить мне карьеру и лишить возможности заработать.

В этой почте мое все. Переписки с антикварами, контакты шипинговой компании, даже отчет о продвижении контейнера с антиквариатом приходит туда.

Ясное дело, что никакого права я на него не имею, все содержимое и перевозка оплачены на деньги Тимура, но внезапно оказавшись не у дел, почти физически ощущаю утрату. Это больно — разом лишиться того, чем я занималась, чем дышала последние несколько лет.

Спустя час безуспешных попыток восстановления доступа, на меня сокрушительно обрушивается осознание ужаса сложившейся ситуации.

Потеря связи с бизнесом Тимура печальна, но не критична. Куда страшнее, что в той почте остались контакты с антикварами. В телефон я переносила всего два из доброй дюжины. Так уж сложилось, что в основном я вела переписки, а не созванивалась. И о телеграм во Франции не особо слышали. У них в чести вайбер.

Мне не переехать в вайбер на новом номере без старого телефона.

На часах за полночь. По-хорошему, не стоит звонить Герману, да и вряд ли он вдруг вернется из своей командировки, чтобы вручить мне телефон. Но пальцы сами набирают номер из его смс.

На другом конце долго длятся гудки. Страшновато прервать его сон глупым звонком. Уже решаю, что зря позвонила, и тут трубка снимается.

— Что тебе, Виктория? — недовольным голосом отвечает Герман.

На фоне плеск воды, женский смех и… отчетливо слышу слова: «Милый, возвращайся к нам!»

От гнева спирает дыхание. Он там с проститутками развлекается, когда тут пытаюсь решить проблему! Актуальную для его бизнеса, между прочим!

— Уже ничего, Герман! — выпаливаю едко. — Приятного времяпрепровождения!

Отрубаю звонок и отбрасываю телефон на кровать. Не хочу с ним разговаривать! Не хочу слышать других женщин на фоне! Душу отравляет едкая обида.

Иду в душ и встаю под прохладную воду. Немного отрезвляет. Черт, да я же ревную! Какая безделица! Откуда взялась эта ревность? Что за идиотизм?!

Мне просто нечего там ревновать. Герман мне даже не… или все-таки нравится? Да ну нет. Не может этого быть. Наверное, это фокусы подсознания, которое увидело в этой ситуации схожую с той, которая произошла между мной и Тимуром. Я работаю, а он развлекается. С проститутками. У бассейна!

Я не должна думать о Германе, как о мужчине. Он — мой наниматель. Только и всего. Но мне все равно печально. Странно, но я вдруг отчетливо ощущаю себя на обочине. Надо просто успокоиться и доработать контракт. За этот год точно обнаружится человек, с которым мне будет хорошо. Который полюбит меня и не будет изменять.

Завернувшись в полотенце выхожу в спальню. Бросаю взгляд на потухший экран ноутбука, и тоска наваливается с новой силой. Мне бы сейчас лечь спать, а утром, на свежую голову подумать, что можно сделать с почтой, но не могу.

Прямо в полотенце усаживаюсь за стол, по которому разу пытаюсь вернуть себе доступ к ящику, но теперь выбираю пункт «заполнить анкету для восстановления».

Господи, какая она муторная! Куча вопросов, на которые я не могу ответить.

Когда был создан ящик?

Да черт его знает. Года три назад, наверное.

С какими контактами вы переписывались?

Ввожу адреса тех двоих антикваров, информационного помощника от шипинговой компании, Тимура, будь он неладен.

Улица, на которой вы жили?

Тщетно ломаю голову над тем, что я могла вписать в это поле, но ничего конкретного на ум не приходит. Вариантов слишком много. Ненавижу эти контрольные вопросы. Они бесполезны, как выясняется!

Заканчиваю отвечать. Едва не рычу, когда сервер запрашивает подтверждение, что я не робот. Выделяю размытые картиночки с велосипедами — меня сейчас бесит даже эта обязательная капча — и наконец нажимаю кнопку «Отправить анкету».

«Спасибо за заполнение анкеты! В случае внесения верных данных, специалисты технической поддержки свяжутся с вами» — высвечивается на экране.

То есть, даже не сейчас?! Они будут мои ответы руками проверять?

Зверею. Я потратила битый час, отвечая на их дебильные вопросы, а решение будет принято даже не утром! Хочется с размаху швырнуть чертов ноут в окно.

Останавливаю себя. Нельзя срываться на имуществе. Надо дожить до утра и написать в техподдержку самостоятельно, не дожидаясь их медлительных сотрудников.

Настроение убитое. И что говорить Герману, если я так и не восстановлю доступ к почте? Что я теперь бесполезный сотрудник?

Телефон на кровати вдруг издает звук входящего сообщения. Внутри разыгрывается надежда, что оно от Германа. Не знаю, что хочу в нем увидеть, но меня охватывает нетерпение. Покалывает в кончиках пальцев. Выбираюсь из-за стола, подхожу к кровати и разблокирую гаджет.

Сервис смс не показывает новых входящих. Зато красный кружок светится на значке телеграм. Опускаю шторку — входящее видео от Тимура. Закусываю ноготь большого пальца. Вряд ли там что-то хорошее. Не смотреть? Или все же узнать, что на этот раз прислал бывший муж?