Сборник 2019 года. Том 7

Ем раков

Мой рецепт переполненной жизни: мускатное шампанское с хамсой и борщ в пять утра.

Днём – тульский пряник макаешь в бычки в томате.

Белый батон распускаешь вдоль.

Замороженное сливочное масло натираешь на тёрке.

Посыпаешь, мажешь вдоль батона.

Повидло – две столовые ложки на полбатона.

Разравниваешь ножом.

И с брынзой, и с колбасой – в любом порядке.

Либо наливаешь в чай наливку с ромом…

И с колбасой, с ветчиной, и с дыней, и с девушкой, с детьми, и с котлетами на балконе или на пляже.

Ледяная кислая капусточка с горячим пюре – перемешать щятельно…

И с водочкой…

А в водочке – капусточка…

Кислая, ледяная прямо в рюмке…

И пиво…

Холодное, страстное, в бокале без ручки…

И одним глотком…

И рак раскалённый, большой, военный в мундире с эполетами и шпагой – полковник…

Обжигаясь, его лапу…

Сосёшь лапу левую, сосёшь правую…

Ножки выпиваешь левые, правые…

Движением пилота открываешь фюзеляж, осматриваешься – чтоб никого…

Телефон ногой в пол…

И приникаешь к его кабине…

Рак… Рак… Рак…

Пиво… Пиво… Стоп! Рак… Рак… Стоп.

Стоп, я сказал.

Пиво!.. Стоп! Хвост.

За крылышки, как юбочку раздел – и в тело.

То есть проник зубами… Стоп! Пиво!

А в тельце белое, нежное… Стоп. Пиво… Пиво… Впился!

Извините, выпил!

От рака, от всего торжественного парадного мундира остались только плавки и маечка!.. И усы…

Дальше – больше…

Стопочка… Двенадцать миллиметров водочки…

Постарайтесь поточнее…

Затем пюре с капусткой, ложечку…

И в бой!

Другой, строевой, боевой, красный третий рак.

Только не бить! Его не бить!

Левый сустав… Правый сустав…

Под одеждой покопался…

Нырнул и вынырнул счастливый…

Стоп! Звонок, звонок…

Не отвечать! Не открывать!

Не откликаться! Только задуматься…

Задумчивость счастливый миг слегка разгладит, смажет.

Стоп!.. Двадцать крупных офицеров фронтовых раздел и съел.

И нет тебе прощения там, в воде, у них.

Последний трудно шёл.

Проклятая пресыщенность – враг творчества и аппетита.

Пресыщенность прелестна таким деликатесом.

И она… ужасна, если кто узнает.

Ты понял, да…

Поковырял… Осталось три…

Кого бы мне простить из них?..

Практически достойных нет…

Рак… Рак…

И пиво…

Рак, рак и пиво…

Двенадцать миллиметров водки…

Капусточка с пюре…

С олимпиадным рёвом завершаю дистанцию.

Сустав, сустав.

Фонарь пилота, фюзеляж.

Последний… Всё… Снаружи всё и всё внутри…

А дальше что?

А вот что…

Рак с пивом изнутри поёт: «Я в шоколад хочу».

Ишь, блондиночка…

Что ж, залить контрастом можно, что ж.

Глядя на Олимпиаду, разламываешь плитку…

Плитку шоколада с холодным арбузом…

И, глядя на Олимпиаду, на их упорство, на борьбу до самого конца, ты жрёшь арбуз.

Арбуз и горький шоколад сомнений.

Ты на финише.

Остальные не пришли…

Вернее, ты не открыл…

Сидишь остекленевший.

И все, кто не был впущен, ждут тебя сегодня ночью…

Впереди дикая ночь… Без сна…

Теперь одна мечта…

Одна мечта – избавиться от той мечты как можно безболезненнее…

Что у нас в аптечке?

Да… Нет ничего печальнее судьбы деликатесов.