Четыре дня рождения в один день.
В воскресенье.
Вот мы с утра и начали.
Утром спевка под гитару.
В 7 утра с пением «Москва золотоглавая» – бутылку на стол.
Две бутылки в карман.
А там уже гуляют.
Такси дежурит, не глуша.
Четыре букета на заднем сиденье – и в следующий дом.
Ни пить, ни есть ничего не можем.
Но пьём и едим.
Такси дежурит.
«Москва золотоглавая», «Старинные часы», «Позови меня с собой» – и в следующий дом.
Там только именинник сидит, остальные лежат.
Из нас один дошёл с букетом, остальные в такси остались.
Ну, нельзя так.
Они в одном месте праздновать не хотят.
Амбиций у них много, а закуси нет.
Косит народ водка, ух, косит.
Теперь вот это – почему я вам всё это рассказываю.
Или вот это – почему я всё это вспомнил.
А-а-а… Опять мы и опять в такси…
И опять без закуски.
Четверо нас, и все домой не хотят…
И практически каждый прав.
Человека в больницу одного отпустили, без друзей.
Другому дверь домой не открыли, он стекло камнем выбил.
Они все там внутри позамерзали.
А третий – холодильник на себя опрокинул, не мог уже это всё видеть, простудился…
Я вот… Она меня…
Короче, со мной развелись, я и облегчения не почувствовал, и обратно не хочу.
Так в такси и сидим…
В конце концов, украинцы, грузины, как молодожёны – хотят жить одни, а мы, как родители, хотим жить с ними.
Юмор в одиночку невозможен.
Плач – да!
Любовь – да!
Даже осмотр одежды – да!
С примеркой!
И зеркалом.
Юмор рождается только в контакте.
Либо с другими.
Либо с бумагой.
Портят ли человека деньги?
Вот вам повысили зарплату…
Вы испортились на эти 500 рублей?
А на 2000?
Нет, деньги не портят человека.
То, что они его не улучшают, вот это беда.
Всё плохое остаётся при нём.
Даже добавляется подозрительность.