Старые долги

Глава 1

В полдень Новорижское шоссе загружено не очень. Новенький Mercedes-AMG GLE 350d, двигался раза в два быстрее трафика, но вызывал у водителей лишь легкое раздражение.

Антон Владимирович Мостовский сравнивал свой новый автомобиль с предыдущим.

С тех пор как власти повсюду навешали камер фиксации скорости, гонять по подмосковью стало еще интереснее. Смысл был в том, чтобы миновав очередную камеру, максимально разогнаться. А подлетая к следующей камере, вовремя оттормозиться. И дело тут не в штрафе. В обязанности одного из менеджеров компании, которой владел Антон Владимирович, входила еще и своевременная оплата штрафов, которые получал автомобиль шефа. Целью было доехать в свой загородный дом максимально быстро, не словив ни одного превышения. Правда, до Мостовского доходили слухи, что стервец-менеджер устроил среди персонала тотализатор, где весь банк снимал угадавший количество штрафов.

Социопатии в этом ребячестве было не больше, чем в среднем по Москве. Такие эскапады неплохо разгружали мозг, позволяя ненадолго отстраниться от проблем. Наверное поэтому Мостовский не любил свой лимузин с водителем, и часто ездил за рулем сам. Наверное поэтому Антон Владимирович сегодня уехал из офиса, едва там появившись.

Нужно было отвлечься.

Пару недель назад Мостовскому позвонил давний партнер, директор одного из крупнейших в стране оборонных заводов, и попросил прилететь для важного нетелефонного разговора.

СССР строил оборонные производства, как правило, в жопе мира. Тащиться туда Мостовскому категорически не хотелось. Но попытка отговориться, перенести встречу на попозже, и в Москву, не удалась. Спустя некоторое время Мостовский оказался в сердце Уральских гор.

На реплику Антона Владимировича, что он уже семь часов в дороге, так что причина встречи должна быть веской, директор его куда-то повез.

Через пятнадцать минут они бродили по огромному пустому цеху.

Директор рассказал, что 1982 году была принята тридцатилетняя Программа расширения предприятия. Которую как-то забыли отменить или пересмотреть. Вот этот цех сравнительно недавно и достроили.

Только он оказался не нужен. Увеличение производства сейчас не предполагалось.

Руководство отрасли, при посещении завода, рекомендовало этот цех приватизировать и наладить на нем выпуск гражданской продукции. А если желающих не найдется — снести нафик. Ибо содержание этой махины стоило очень немало.

Дальше Мостовскому сделали предложение. Завод на максимально льготных условиях передает цех ему, а тот разворачивает производство линейки востребованных в отрасли приборов. Опять же при кадровой, научной и ресурсной поддержке завода.

А на выходе получаем сплошную лепоту, много денег и уверенность в завтрашнем дне.

И в кабинете директора, где ему показали приготовленную вчерне инвестиционную программу, и в VIP зале заводской столовой, где его уговаривали уже под коньячок, Мостовский прикладывал титанические усилия, чтоб скрыть раздражение.

Во-первых, он не любил когда им манипулируют. А во-вторых, он знал чем эта история кончится.

— Ты пойми, Антон — вещал между тем директор — опыт у тебя есть, твоя компания лицензирована, аттестована, открыты все допуски. Через три месяца можно будет начать локализацию, а там — завод освоит комплектующие. Будем смежниками. Заодно подвинем французов, чехов и амеров!

Как все, ставшие бизнесменами в начале девяностых, Мостовский когда-то романтично мечтал о своем свечном заводике. И даже пару раз их, эти заводики, создавал с нуля. Но постсоветская реальность в конце концов лишила его даже намека на иллюзии. Поэтому дальнейшие события он представлял себе очень ярко и выпукло.

Сначала все здесь будут ему улыбаться и демонстрировать расположение. Начальник местных ментов не поленится сам приехать и предложить «… если что — сразу обращаться к нему лично…» На каком-нибудь совещании ему представится местный фсбешник, предложив звонить запросто, если возникнут сложности. А с местным прокурором будет поход на рыбалку или еще куда… И руководство отрасли будет официально-благожелательно не мешать. А неофициально даже будет поддерживать и ускорять прохождение через инстанции согласований и разрешений.

Все это до тех пор, пока не пойдет устойчивый сбыт.

Вот тут то у него в кабинете откуда-то появится улыбчивый, нагловатый персонаж, который сообщит, что федеральная доля — десять процентов. Иначе будут сложности. И любое обращение к силовикам будет только повышать размер отката. Да и тональность разговоров с охранителями сменится с сердечной на раздраженную.

Дальше сценарий предполагает два основных варианта. Или он платит, или у него отжимают созданное производство.

В первом варианте существует вероятность, что со временем от него отстанут, когда выжмут досуха. И есть шанс потом все наладить. Лет через десять.

А во втором все гораздо зрелищней. Будет бурление говн. Заметки в местной прессе о москвичах, которые торгуют родиной, коварно проникнув на гостеприимную уральскую землю. Интернет, полный компромата и мальчиков кровавых. Возбужденная налоговая. Расчеты затормозятся. Все телефоны доброжелателей выключатся. Пойдут высосанные из пальца рекламации. Арбитраж, ясное дело. И громы с Олимпа. Какие-то прокурорские проверки…

И как апофеоз — приятный молодой человек, что предложит избавить от этого геморроя.

Потому что вы или продадите, или присядете на дорожку, и продадите дешевле…

Чокаясь с директором Мостовский думал, что судя по размаху, здесь сразу предполагается второй вариант. Только директор об этом даже не подозревает. Он искренне радуется, что придумал хорошую комбинацию, когда всем хорошо.

«Хороший ты мужик, Александр Дмитриевич — думал Мостовский, — только не понимаешь, что тебя уже слили. Назначили ответственным за то, что в сердце российской оборонки созрел гнусный коммерческий прыщ. У тебя ведь контракт через полтора года заканчивается, и, похоже, решено его не продлевать. А мне это время дают, чтоб все запустить…»

Уезжая, Мостовский обещал все хорошенько обдумать. И всю дорогу до аэропорта честно прикидывал, что и как.

Уже в самолете на Москву, перед тем как заснуть на весь полет, Мостовский решил, что ввязываться в эту историю не будет. Надоело.

Все эти схемы были давно известны, контрходы и страховочные альянсы напрашивались сами собой. И вылезти из этой истории с минимальными потерями и хорошей прибылью было вполне реально. И может, чем черт не шутит, стать-таки заводчиком на старости лет.

Но решение принималось не о том, будет он работать или нет. Требовалось убедить себя, что несколько лет нервотрепки, скандалов, наездов, недосыпа, и все ухудшающееся здоровье, того стоят.

Не убедил. Надоело.

В Москве, вернувшись к работе, он поставил своих замов в известность о сделанном предложении, и своем решении воздержаться от участия в этом проекте.

— Имейте в виду! Сейчас к вам начнут обращаться самые разные люди с просьбой повлиять на мое решение. Будут обещать золотые горы. Упаси вас бог транслировать мне всю эту хрень, и пробовать меня в чем-то убедить!

В общем, выдержав приличествующую важности вопроса паузу, Мостовский сегодня утром позвонил Директору, поблагодарил за сделанное предложение, и категорически отказался.

Директор не обиделся. Как у всякого хорошего руководителя, у него наверняка был запасной вариант.

— Как хочешь, Владимирыч — сказал он, — тебе уже пятьдесят семь, мог бы потом начать новую жизнь.

Отшутившись что старая жизнь еще недостаточно состарилась, вот поднаберется опыта, тогда ужо они…, он сел в машину, выключил телефон и уехал от греха.

И вот теперь гнал по Новорижскому шоссе, рассчитывая провести ленивый день за просмотром сериалов, прогулкой с собакой у реки, и выбросив все из головы.

«Ха! — думал Мостовский, — некоторые считают, что жизнь начинается после шестидесяти! Жизнь начинается после ста пятидесяти километров в час!». И короткими толчками в педаль газа начал разгонять автомобиль.

Но как только он собрался лихим маневром объехать по обочине забитые полосы, зазвонил автомобильный телефон. Забыл выключить.

Встроившись в четвертый ряд, Мостовский притормозил, и ткнул кнопку громкой связи. Этот телефон знал очень ограниченный круг людей. Звонил зам.

— Да, Слава!

— Шеф, звонил Александр Дмитриевич.

— Я уже ответил на этот вопрос, Слава. Не начинай.

— И все таки, Антон, давай еще раз подумаем. Только не ори. Время еще есть.

— Закончили! — отключив разговор, он набрал своего секретаря.

— Вика! Закажика мне билет в Барселону! На послезавтра, на утро.

— Шеф! Пик сезона! Билетов может не быть.

— Черт! Совсем забыл. Тогда позвони в джет, закажи самолет. Только тогда в Реус. Потом набери господ Серебрянского и Липпо, и проинформируй их по вылету. Скажи, что если оне хотят, то могут ко мне присоединиться. Я намерен поохотиться на тунца в ближайшие несколько дней. Сбросишь мне потом все документы. Надеюсь, ты поняла, что я в отпуске?

Секретарша хмыкнула:

— Не скроетесь.

— Я в море уйду, не дозвонятся.

— Ок, я все сделаю, и сброшу вам в вацап, и на электронку.

У Мостовского улучшилось настроение.

«Ну вот. С ребятами увижусь, от блудняка откошу. Да и загорю слегонца. Тунец, сука, должен же попасться наконец… И тачка ничего вроде. Электроруль, это конечно, для домохозяек. А движок — красава! Как мы смеялись на лекциях, когда профессор рассказывал, что производители дорогих спорткаров планируют скоростные дизеля. Дизельный Феррари казался абсолютной фантастикой, как звездные войны. А оно — вон как!».

Мостовский снова разогнал джип, рассчитывая змейкой проскочить скопление грузовиков и выйти на съезд с шоссе на хорошей скорости. Но внезапно закашлял.

Вообще то, со здоровьем у Антона Владимировича все было отлично. Ежегодные обследования это подтверждали. Но иногда ни с того ни с сего вдруг нападал кашель. От него в глазах все плыло, в голове шумело, а тело становилось ватным. Врачи задумчиво ничего не говорили.

Сейчас кашель практически отключил Мостовского. На остатках сознания он резко перестроился вправо, и съехал на обочину. И уже практически не отдавая себе отчета, ткнул в кнопку «паркинг» и аварийку. И отключился.

Через час к джипу, стоящему на обочине с работающим двигателем, и мигающему аварийкой, подъехал экипаж ГИБДД. Из машины вышел капитан, и подойдя к Мерседесу посмотрел на водителя. Потом вернулся в машину и включил рацию:

— Четвертый! Двадцать первый на связи! Пришлите оперативную группу, скорую и МЧС. У нас холодный.

Я открыл глаза и ничего не увидел. Повертев головой, убедился, что пространство вокруг состоит из светящегося тумана, в центре которого я и сижу. Сижу в кресле, точной копии кресла из моего кабинета. На подлокотнике оригинала царапина, которой здесь не было.

Последним воспоминанием была экстренная парковка.

Пришла мысль что, судя по всему, меня траванули в офисе. Подмешали что-то в кофе, который я выпил перед отъездом. Это получается, кто-то купил моего секретаря? Кофе принесла она. Хм. Кажется, это продолжение истории с новым производством.

Хотели, чтоб я свернул шею? Мои привычки не тайна… Но мастерство не пропьешь, я уцелел. И сейчас со мной будут беседовать. И люди будут серьезные.

Травануть бузинеса в офисе — дело нехитрое. Но вот потом … Эвакуировать мою тушку с места предполагаемой аварии… Менты, эвакуаторы, доставка… Опять же, привести меня в чувство… Это не говоря, про то, что Вику, моего секретаря, можно было заставить только очень серьезными аргументами… А окружающий антураж?

Это же какие ресурсы задействованы? Кто же так радеет об отечественном приборостроении? И что там предполагались за деньги, в этой истории, чтоб так тратиться? Загадка..

Ясно одно, тунца я в ближайшее время не поймаю. Он опять выкрутился. А остальное мне скоро расскажут.

Как бы отвечая моим мыслям, светящийся туман раздвинулся на несколько метров. Оставив в образовавшейся сфере меня и сидящего напротив человека.

Лет тридцать. Располагающее лицо. Аккуратная прическа. Руки ухоженные. Костюм хороший, но не брендовый. Белая рубашка. На ногах странная обувь, что-то типа полусапог на толстой подошве. Часов, телефона, не видно. Видимо решальщик. Кукловоды решили сохранить интригу. Ну ну.

Дав себя рассмотреть, человек напротив сказал:

— Здравствуйте, Антон Владимирович.

— Кто вы?

— Простого ответа я дать не могу. Исходя их моих возможностей, вы может считать меня богом.

О как! Сразу с козырей зашли. Типо, сделаем с тобой что захотим. Но я, кажется, вам почему то нужен. Проверим.

— Хе. Знаешь, господи, иди ты нахер!

Визави неожиданно рассмеялся:

— Я знаю, что для вас нет авторитетов. Но хамить-то зачем?

Меня на мгновение раскаленной иглой пронзила дикая боль, тут же исчезнув без следа. Потом я вдруг оказался на берегу моря в незнакомом месте, а следом — среди отплясывающих самбу негров. Потом я, в том же кресле, оказался среди снега и льдов, продуваемый ледяным ветром насквозь. А потом опять в светящемся пространстве, напротив парня, меня разглядывающего.

— Впечатляет, но, будьте любезны, поконкретней.

— Поконкретней? Извольте. Для начала, у меня для вас несколько новостей. С какой начать?

— Давайте по порядку.

— Во — первых, Антон Владимирович, вы умерли.

— Остальные новости, видимо, плохие?

— Вы меня, кажется, неправильно понимаете. Вы думаете, что этот разговор — о вашем бизнесе в той реальности, где вы недавно скончались. Это не так. И мне нет никакого дела до бизнеса, вашего в том числе.

— Если я умер, то кто же с вами разговаривает?

— Я беседую с матрицей вашего сознания. Её сняли в момент вашей смерти. Мы с вами в пространстве, что в ваше время называлось виртуальной реальностью. Я, кстати, тоже здесь в виде матрицы. Мы находимся в электронной среде, в которой возможно сохранение сознания людей. Не всех правда, но детали, я думаю, вам ни к чему.

— Тогда я вернусь к первому вопросу. Что вам от меня нужно?

— Я сотрудник Института Времени. По отношению к дате вашей смерти я из далекого будущего. Предлагаю вам сотрудничество.

— Хе, вы так убедительны в своих предложениях… Что будем делать?

— Если коротко, — мы переместим ваше сознание в прошлое, в ваше молодое тело. И понаблюдаем за результатом.

— А смысл?

— Институт Времени изучает, в том числе, результаты воздействия на Время. Человек из будущего, в прошлом, создаст точку бифукации. Возникнет параллельная реальность. Мы зафиксируем, к примеру, энергетическую разницу между основной и параллельной реальностью.

— Не боитесь, что я всех бабочек растопчу, и вы и не родитесь?

— Да делайте что угодно! Топчите бабочек, меняйте судьбы… что пожелаете. Основная реальность неизменна.

— Ну и в чем тогда смысл то?

— Ну…, я, к примеру, пишу работу, по методикам вычисления коэффициента изменений. Надеюсь использовать результаты ваших действий в качестве модели. Соотнесу с главной исторической последовательностью.

— Мне нравится, как вы ловко избегаете термина «подопытный кролик»! Постоянное наблюдение?

— Да нет же! Вы, если угодно, будете катализатором, запустившим появление расхождений. Любое ваше действие, отличное от сделанного в реальной истории будет вносить изменения. Мы будем фиксировать математическую разницу, между тем, что было, и, тем что вы устроите. Наблюдать за вами нет смысла.

— А обратно меня нельзя, в мою машину? Или уж — окончательно выключить, раз помер?

— Нет.

— Хм. И что тогда помешает мне, оказавшись в прошлом, тут же залезть на девятиэтажку и прыгнуть вниз?

— В том числе и поэтому я с вами и беседую. Хочу вас попросить не делать глупостей. Матрица ваша останется. Все, чего вы добьетесь — увеличите количество возвратов.

— Боитесь, что втянусь в прыжки с высоток?

— Просто прошу вас пропустить бессмысленный этап. Через пару месяцев, которые вы там проведете, вы и сами не захотите. А запустив изменения — делайте что хотите. Хоть вниз с крыши.

— А почему тогда в меня же, а не в кого-либо значимого? Политически, или финансово? Не дай бог в женщину, конечно…. Уж я бы наизменял…

— Психосоматика не позволяет. Практически никогда сознание, попав в чужое тело, удачно не адаптируется. Все кончается как минимум сильнейшим психическим расстройством. Как правило — шизофренией. Смена пола это все только усугубляет. В лучшем случае, женщина с мужской матрицей становится нимфоманкой-шизофреничкой. Женский оргазм сносит у мужчин мозги напрочь. А уж если есть предрасположенность… Наиболее устойчивы матрицы, помещенные в себя. Проверено.

— Знаете, мне кажется что обратно, на Новорижское шоссе, было бы лучше. У меня сыновья, собака. Начинать все снова, ни малейшего желания. Какая ни есть, но моя жизнь — моя. Что-то в ней менять не вижу смысла. Да и за сыновьями присмотреть…

— К сожалению это невозможно, долго объяснять почему. С сыновьями вашими все будет в порядке, они уже взрослые. У вас будет два внука и две внучки. Правнуков я не смотрел.

— Гм. Ну и что вы тогда от меня хотите?

— Я уже сказал, что хочу от вас изменений реальности. Если мы договорились, то выберите дату, в которой хотите оказаться. Можно вас и в младенца поместить, но у меня нет цели над вами издеваться. Выбирайте не ближе двадцати лет до даты вашей кончины.

— И что, так сразу переместите? А подгрузить мне в мозг базы? Под разгоном? Что ж я, как последний лох, без разгона?

— Мне нравится, что вы пытаетесь шутить. У вас будет Линия Доставки. Без разгона. Этого более чем достаточно. Что это такое — разберетесь. Назовите дату.

— Мне нужно подумать…

— Тогда я вас оставлю. Надумаете — скажите дату громко. И вы перенесетесь. Прощайте.

— Курить здесь можно?

Рядом с креслом вдруг появился столик, на котором стояла пепельница, лежала пачка моих сигарет и зажигалка.

— Привычки, Антон Владимирович, неистребимы. Вы даже в виде электронной матрицы хотите курить. Делайте что хотите. Будете готовы, скажите дату.

Собеседник исчез. Вот был, и нет его.

А я закурил и задумался.

Ну нихера себе! Отправляйтесь в прошлое, меняйте реальность. Бред. Но сигарета вроде настоящая… Я никогда не хотел прожить новую жизнь. Да и вообще, мне все время казалось, что самое интересное еще предстоит.

Ну что за уроды? Помер и помер. Нет, давай, меняй историю. Хрен вам по всей морде! Изо всех сил постараюсь, чтоб основные события произошли! Нашли себе подопытного клоуна!

Что, спасать Советский Союз? Не, не спасти. Здание, построенное по дурному проекту, рано или поздно рухнет. Я вообще плохо себе представляю, что такого можно сделать, чтоб прям Союз сохранился… Вроде бы даже самые упоротые уже потихоньку начинают писать, что не от тех избавились. Что сбросить балласт было конечно нужно. Отделится от нахлебников. Но Горбачева, все равно расстрелять. Как же они, без расстрелов-то?

Можно подправить свое прошлое…

И когда подправлять? Вот в когда бы мне хотелось? В школьника? Фи… Мне нужно будет сражаться не за изменения реальности, а, прежде всего, с маменькой. И бесправная школота эту битву поиграет. Вместе со всем своим послезнанием…

Как только мне исполнилось восемнадцать, я ушел из дома. А до этого времени вообще ни о чем всерьез не задумывался, и жил по родительскому плану. Правда, ушел я в армию, больше бежать было некуда. Та история меня конечно здорово переломала. Только в армии и спасся.

Армия? Нуууу… Прапорщик Подопригора… гандон штопаный… урод … И что мне там исправлять? Если быть беспристрастным, вся эта беготня с оружием, под руководством двух больных на всю голову прапорщиков, сильно помогла мне в дальнейшем. Хотя бы с точки зрения здоровья. Да и служил я в тихой Эстонии. Предварительно закончил водительские курсы. Маменька и здесь вмешалась. С военкомом она дружила и выбрала мне, с ее точки зрения, самый комфортный вариант. А не идти… а что выиграю? Раз все по второму разу, то просто пропущу я армию. Пусть её.

Институт? Институт я, естественно, выбрал сам. Наиболее далекий от сферы деятельности родителей. И после армии без труда поступил.

И что, опять сидеть на лекциях? Ходить со всеми на овощебазу?

Но, если по честному, первый курс я до сих пор вспоминаю с теплой ностальгией. Я отслужил два года и учился в институте. Был безумно влюблен в однокурсницу, которая вроде бы даже отвечала мне взаимностью. Планировал женитьбу. Жизнь была радостной, понятной и предсказуемой. Прямо в стиле соцреализма. Будущее выглядело близким, реальным и, ясное дело, счастливым.

На втором курсе любимая послала меня далеко и навсегда. Я взялся страдать. Да так художественно страдал, что не было отбоя от утешительниц. Увлекся питерским андеграундом и музыкой. Дальнейшая учеба прошла под девизом — секс, бухло и рок-н-ролл…

После института перебрался в Москву. Там-то я понял, что такое профессиональная музыка и настоящие деньги. И осознал, что нужно выбрать что-то одно. Да и выбора, по сути, не было. Музыкант я был — так себе.

Тогда я, как уверял сам себя — временно, завязал с рок-н-роллом. И ввязался в свою первую авантюру с поставкой нефтепродуктов. А дальше все неразрывно цеплялось одно за другое, пока не привело меня в джип на Новорижском шоссе.

Семья у меня была замечательная. До нелепой смерти жены, я всерьез считал себя счастливчиком. Страшно гордился, да и горжусь, женой и сыновьями.

Ну и что мне править в своей жизни? Не ехать с женой кататься в горы? Но это было в две тысячи четырнадцатом…

Нет, как у всякого человека, у меня есть то, что вспоминается со стыдом. Это, как правило, совершеннейшая ерунда. Но вспоминать почему то мучительно. Однако из за пары неудачных фраз переноситься в прошлое просто нелепо.

А пепельница-то — не заполняется! Я уж полпачки выкурил… Ха! И сигареты не кончаются… Технологии будущего, понимаешь…

Итак. Что и когда менять? Отец погиб когда я служил в армии. Это можно предотвратить? Ту аварию — да. А вот гибель отца — сомневаюсь. Ох, не зря он так жил, те несколько лет перед смертью. Он ее искал… Ну и что я могу сделать? Нда…

По большему счету, в плавном течении моей бурной жизни есть четыре выпавших года. После того как я в начале второго курса расстался (ну-да, ну-да, она со мной) с Максимовой, я откровенно маялся фигней. Пока не попал в Москву. А вокруг тогда происходило много всего занятного. Прожить это время снова будет наверное интересно…

Ну вот. Определился.

Я потушил сигарету. И произнес в пустоту:

— «Тридцать первое Августа тысяча девятьсот восемьдесят шестого года. Утро.».

Сознание угасло.