Стихи

Птица взмыла, но не удержалась —

видно, воздух исчез под крылом,

и влепилась в стекло, и осталось

лишь пятно на стекле лобовом.

То, что — птица, я понял не сразу,

на баранке замлела рука.

Я попал на хорошую трассу —

можно выжать до ста сорока!

Что мне помнить какую&то птаху,

если надо глядеть да глядеть,

чтобы вдруг на обгоне с размаху

в голубой березняк не влететь.

Я — в машине, а значит, не волен

изменить предначертанный путь…

Как хотите, а я не виновен:

все равно бы не смог отвернуть,

потому что вдоль вешнего леса,

где ничто в этот миг не мертво,

с тяжким свистом несется железо,

попирая законы его.