Стихи

Я спринтером некогда был.

Упрешься шипами в колодки,

спружинишь — и выплеснешь пыл

под выстрел стартера короткий.

Сто метров — не бег, а полет,

несешься, и мира не видишь,

и падаешь грудью вперед,

чтоб все-таки выиграть финиш!

Но время прошло, и теперь

мне эти привычки не милы.

Мне ближе уменье терпеть

и точно рассчитывать силы.

Недаром я нежно смотрю

на медленный бег марафонца,

когда, потемневший от солнца,

он тень догоняет свою.