Стихи

Я эту книгу судьбой оплатил.

Много?

А может быть, мало?

Слово сберег, а себя отравил…

Господи, — с кем не бывало!

Чья-то рука средь грядущего дня

вдруг из печатного праха

выберет лучшую долю меня —

и встрепенется бумага.

Сколько иллюзий терпела она,

сколько страстей усмиряла!

Книга раскрыта и обнажена…

Ей даже ты доверяла!

Холод зимы и дыханье весны,

горечь и сладость разлуки,

грубая правда и нежные сны,

лишь бы в пристрастные руки.