Стихи

Городкам в России нету счета.

Почта.

Баня.

Пыль и тишина.

И Доска районного почета

на пустынной площади видна.

Маслом размалеваны разводы,

две колонны — словно две колоды…

Работенка, скажем, неказиста

местных инвалидов-кустарей:

выцветшие каменные лица

плотников, доярок, слесарей.

Я-то знаю, как они немеют

и не знают — руки деть куда,

становиться в позу не умеют,

вот пахать и строить — это да.

Всматриваясь в выцветшие фото,

все как есть приму и все пойму

в монументах временной работы

вечному народу моему.