Стихи

Стадион. Золотая пора.

Шум толпы. Ожидание старта.

Лихорадочной крови игра.

Вкус победы и горечь азарта.

Кто&то дышит за правым плечом,

что ни шаг — тяжелеют шиповки.

Все равно я тебя, Толмачев,

обойду и не выпущу к бровке.

Каждый финиш и каждый забег

были по сердцу мне и по нраву,

я любил этот жалкий успех

и его ненадежную славу!

А когда у пустынных трибун

я с тобой по ночам расставался —

этот гул, этот свист, этот шум

над моей годовой продолжался.

Стадион заполнялся луной,

и глядели холодные тени,

как кумиры мои по прямой

финишируют прямо в забвенье.