Итак, апрель. Чего-нибудь достать -
Вина, чернил… И непременно плакать.
Да, повод есть – Создатель уронил
На землю слякоть.
Грязны в бессилье старческом снега,
Мокры дворы и улицы унылы.
…Прищурившись, ты скажешь мне: "Ага!
Пора в могилу?"
"Ещё не час" – отвечу. Но в уме
Считаю города и килограммы.
Мне есть что предъявить вон той зиме,
Да жалко даму.
И всех мне жалко – до зелёных слёз.
Вот оттого и дрожь меня колотит,
И сам не понял я, куда привёз
Изнанку плоти.
Вокруг – вода, среда и чехарда
Несущегося бешено металла.
Ты, снова усмехнувшись, скажешь: "Да,
Тебя достало…"
Чем я отвечу? Вычислю апрель,
И будет – сорок, а в уме – разруха:
Ведь мне не птичья трель – электродрель
Ласкает ухо.
01.04.2006