Странник. Инициация

Глава VIII

Обернувшись к поэту, пожимаю плечами.

— Не знаю. Но мозги у этого парня переклинило точно здорово.

Сам же думаю, что скорее всего правильно сделал, не показав фотографию деда Лурацу. Была у меня такая мысль в голове. Но учитывая реакцию форинга, решил повременить. В конце концов, никто не мешает посетить лавку ещё раз, чтобы поговорить с торговцем.

Теперь же это кажется верным решением.

— А что там было, в доме? — Вэнр переключается на новую тему, а я непроизвольно вздыхаю.

— Призрак, который держался здесь за счёт физического тела. В моём случае, не самая простая цель.

Подцепляю ногтями ещё один крохотный кусочек зеркала, засевший в щеке и отбрасываю его в сторону. Если подумать, более опытный Странник решил бы проблему с этим пустотником за считанные секунды. Сразу бы проверил следы, спустился в погреб и выстрелил. Тысяча цехинов на ровном месте. Паучиха на фабрике тоже не оказалась запредельно опасной. Почему при таком раскладе сюда никто не заглядывает? Их слишком мало? Или запросы выросли настолько, что такие мелкие заказы больше не интересны?

Спутник больше не докучает вопросами, что-то напевая себе под нос, а я погружаюсь в размышления. Когда к нам возвращается маркиза, несущая в руках небольшую сумку, встречаю её вопросом.

— Как давно умер ваш муж?

Аристократка на момент замирает, приоткрыв рот. Такого вопроса она видимо точно не ждала.

— Сто два дня назад, — девушка наконец находится с ответом.

— Было что-то странное перед его смертью? Как он вообще погиб? — я продолжаю детализировать, а вот Валья недовольно хмурится.

— Я всё рассказала полиции. Смерть официально зарегистрирована и точно не была насильственной, — чеканит нанимательница, протягивая мне сумку.

Не притрагиваясь к ней, пытаюсь уточнить.

— Мне плевать, даже если ты подсыпала ему яд или перерезала глотку во сне. Всё что нужно, понимание обстоятельств смерти и оценка дней, которые ей предшествовали.

Взгляд сразу меняется и девушка неожиданно улыбается, поправляя свободной рукой волосы.

— О, так мы уже перешли на “ты”? Что будет следующим шагом, Странник Кир? — в голосе звучит столько кокетства, что кажется стоящий рядом поэт сейчас чисто рефлекторно вступит в беседу.

Рассмотрев выражение моего лица, маркиза меняет тон, начиная рассказывать.

— Он давно болел. Последние лет десять. Сам рассказывал, как ездил лечиться к каким-то целителям и они ему вроде бы помогли. Но потом болезнь вернулась и всё стало только хуже. А умер он прямо в гостиной, на диване. Ничего необычного. Как и во все предыдущие дни. Вот что меня оскорбило до глубины души, да не даст Солнце ей впасть во тьму, так это завещание. Дом он оставил мне, а вот все банковские счета отошли какому-то двоюродному племяннику. Виконту Ранту. Я о нём раньше даже не слышала.

— Чем именно он болел? Где лечился? И почему раздарил настолько много имущества перед смертью? — я машинально озвучиваю вопросы, которые приходят в голову, а маркиза слегка меняется в лице.

— Даже если мы перешли на “ты”, это не означает, что ты так бесцеремонно можешь интересоваться чем угодно. К тому же я всё равно ничего не знаю, старый хрыч не спешил делиться секретами с “любимой женой”.

Задумавшись, стою на месте и девушка практически тычет сумкой мне в лицо.

— Ты собираешься забирать оплату или мне вернуться в дом? — в голосе маркизы звучат толики гнева и я протягиваю руку, принимая награду.

Расстегнув крепления в виде металлических пуговиц, заглядываю внутрь. И правда украшения. Сваленные в груду и слегка блестящие в свете фонаря.

Аристократка сразу же разворачивается к нам спиной, направляясь к дому. А мы медленно шагаем по улице, оглядываясь в поисках кэба. По другой стороне дороги проходит чопорная пара — мужчина в длинном пиджаке с фалдами, опирающийся на массивную трость и женщина в закрытом платье. Оба с подозрением разглядывают нас, но в итоге мы просто проходим навстречу друг другу.

Зато добравшись до перекрёстка, слышу сзади свисток. Обернувшись, вижу бегущего полицейского, который придерживает рукой кобуру, что бьёт его по бедру.

— Стоять! Немедленно! — приближаясь он отдаёт приказ, а я замечаю, как рука поэта ложится на эфес шпаги.

— Не вздумай. Если я не отдам команды, не смей доставать оружие, — инструктирую я парня.

Неизвестно, как местные законы относятся к Странникам. И учитывают ли они их вообще. В любом случае, нападение без веской причины, на офицера полиции — плохая примета, в каком бы из миров ты не находился.

Подбежавший страж законы с подозрением оглядывает нас. Сначала щегольски одетого Вэнра, а потом и меня — с кровью на лице и в изрядно запачканной куртке, на которой тоже остались порезы.

— Что у вас в сумке? Откуда у вас вообще женская дорожная сумка? — яростно выпаливает он, демонстративно держа пальцы на кобуре.

— Золото. Нам заплатили, — пожимаю я плечами в ответ.

Интересно, для каких вещей эта дорожная кладь предназначена? Если учесть её размеры и объём вещей, который обычно берут с собой женщины, в этой можно возить разве что запас нижнего белья. Да и то не факт, что влезет.

— Кто заплатил? За что? Целая сумка золота? — полицейский расстёгивает кобуру, буравя меня взглядом.

— Маркиза Валья Рант. За выполнение заказа. И нет, сумка не совсем полная. Но золота вроде немало.

Растерянно моргает. Потом остервенело трясёт головой.

— Хватит меня за нос водить! Дай сюда, я сам посмотрю! — рявкнув, протягивает ко мне левую руку.

Вместо того, чтобы отдать ему сумку, вытаскиваю из под рубашки жетон, положив его поверх ткани.

— Я же сказал, нам заплатили. Вернее, мне. За уничтожение пустотника в особняке маркизы Вальи Рант. Если у вас есть какие-то вопросы, адресуйте их ей. А мы пожалуй пойдём, — озвучивая фразу за фразу, вижу, как меняется лицо правоохранителя и быстро пропадает агрессия, на место которой приходит растерянность, а затем и страх.

— Да-да, конечно, господин Странник. Извините. Я же не знал… Мне просто сказали… Да что же вы стоите, идите по своим делам. Не задерживаю. В смысле даже не думал вам мешать. Извините ещё раз, — перепуганный полицейский тараторит, как попугай, параллельно медленно отступая назад.

Я разворачиваюсь и спрятав жетон под рубашку, шагаю дальше.

— Надо было его ещё заставить извиняться, — внезапно говорит Вэнр.

Удивлённо кошусь на него и парень объясняет.

— Как простых людей прессовать, да угрожать переломанными конечностями или отбитыми внутренностями, эти уроды всегда готовы. А стоит кого-то сильнее встретить, как едва ли не на колени становятся. Твари, — сплёвывает поэт.

Пройдя ещё несколько шагов, разражается стихом.

Где они, когда льётся кровь?

Пьют пиво, да трахают шлюх.

Простых горожан готовы ломать об колено,

А сильным поют дифирамбы вслух.

Судя по тому, как яростно раздуваются ноздри спутника, тема для него отчасти личная. В этом есть смысл — если ты бездомный поэт, перебивающийся случайными заработками, рано или поздно столкнёшься с полицией.

Ловим кэб и Вэнр называет настороженному извозчику адрес гостиницы. Тот ещё какое-то время пялится на меня, но в конце концов даёт лошади команду двигаться. Пожалуй завтра нужно будет купить ещё один комплект одежды. Желательно не настолько дорогой, как эта.

— Отметим второй выполненный заказ? — Вэнр не оставляет попыток перейти в режим веселья, а я устало вздыхаю.

— В гостиницу. Сегодня ещё есть дела, — отрезаю я, давая понять, что оптимально не трогать эту тему.

— Да какие сегодня ещё дела, проглоти их Пёс! — искренне возмущается парень.

Молча постукиваю пальцем по жетону под рубахой и до поэта вроде доходит. По крайней мере, больше предложений о кутеже я от него не слышу.

Расплатившись с извозчиком, спрыгиваю на землю. Вот и гостиница. Правда около входа тоже стоит полиция — сразу трое мужчин в форме. Плюс, ещё пара в гражданском. Судя по тому, как себя ведут — из того же ведомства.

Сделав несколько шагов вперёд, замечаю и причину их появления здесь — валяющийся на земле труп. Лежит на самой границе света от газового фонаря и тени, детали рассмотреть не получается.

Продолжаю идти вперёд, но тут один из тех, что одеты в гражданское, двигается наперерез. Встав на моём пути, осторожно интересуется.

— Вы же тот Странник, что остановился в гостинице, верно?

Быстро здесь расходятся слухи. Что-то подсказывает, к завтрашнему утру, весь город будет в курсе, что у них появился Странник. Даже не знаю, к лучшему это или наоборот.

— Да, — коротко киваю я. А полицейский слегка теряется, получив настолько короткий ответ.

— Убитый был форингом Странника Вальта. Вы были с ним знакомы? — глянув в сторону трупа, страж закона всё же продолжает импровизированный допрос.

Тот самый форинг, которого мы видели около лавку Лураца? Кричащий что-то о Невидимом Звере и по словам маркизы, собиравшийся меня убить. Теперь он сам мёртв, а труп находится около гостиницы, где я поселился.

На момент разум окутывает непонимание. А следом приходит ярость, к которой добавляется толика страха. Полиции я не опасаюсь. Сомневаюсь, что они могут предпринять какие-то меры в отношении кого-то вроде меня. Вот человек, который обрезал след, ведущий к информации, совсем другое дело. Кто-то убил экс-форинга, чтобы не дать мне с ним поговорить. По крайней мере именно такая картина складывается в голове.

— С кем именно? Странником или его спутником? — в голосе прорезается толика агрессии и собеседник чуть отодвигается назад. Но надо отдать ему должное, сыпать извинениями, как патрульный не начинает.

— С любым из них, — осторожно уточняет он, косясь на своих коллег, что следят за разговором со стороны.

— О Вальте я впервые услышал сегодня. Его экс-форинга первый раз увидел тоже сегодня, около лавки Лураца. Как он погиб? — я сам перехожу в наступление, а полицейский слегка расслабляется.

— Задушен удавкой. При себе имел револьвер и два ножа. Судя по показаниям свидетелей, которые видели его последними, собирался дождаться вас около гостиницы и убить, — чеканит офицер, с таким видом, как будто докладывает начальству.

Вот оно как. То есть попрошайка не просто трепал языком, а достал где-то оружие и реально собирался меня пристрелить. В таком случае, может и хорошо, что кто-то его придушил. Жетон Странника хорош, когда надо произвести впечатление, но точно не убережёт от пули.

Внезапно чувствую слабый запах. Не ту вонь, которая исходит от пустотников, а что-то кардинально иное. Как будто где-то рядом стоит блюдо с мёдом, куда всыпали корицы и каких-то других специй.

— Я могу взглянуть на труп? — пристально смотрю на полицейского и тот сразу кивает, указывая рукой в сторону мёртвого тела.

Всучив сумку Вэнру, шагаю к убитому, всё более чётко ощущая запах. Остановившись рядом с телом, концентрируюсь, стараясь получить визуализацию. В особняке это сработало — вместо носа, след пустоты стали улавливать глаза. Но сейчас способность упорно не хочет переключаться на другое чувство.

Проследить кого-то по запаху? Такое в целом возможно?

Делаю круг возле трупа. Потом ещё один, увеличив дистанцию между мной и телом. Ничего. Вернее, сам запах остаётся, но его источник — сам мёртвый форинг. Никакого следа, который вёл бы от убитого, я не фиксирую.

Глянув на полицейских, которые слегка шокированно наблюдают за моими действиями, возвращаюсь к трупу. И понимаю, что на самом деле самый сильный запах стоит не прямо над ним, а чуть в стороне. На расстоянии приблизительно одного метра.

Включи логику, Кирилл. Подумай головой. Если отталкиваться от обратного и считать вонь признаком порождений пустоты, то этот аромат может принадлежать Странникам. Раз я чувствую монстров, вернувшихся из междумирья, то почему не могу ощущать ещё и самих Странников?

Раз так, выходит здесь был ещё один Странник. Или его форинг. В любом случае, выглядит всё это не очень приятно — сразу возникает ощущение, что за мной прямо сейчас кто-то наблюдает.

Ещё раз осмотрев труп, шагаю обратно и от группы полицейских отделяется мужчина, который со мной разговаривал.

— Что-то обнаружили? — служитель закона пытается говорить максимально спокойно, но тембр выдаёт некоторое волнение.

Оглянувшись на мёртвое тело, раздумываю, что ему лучше ответить.

— Не думаю, что вы найдёте его убийцу. Даже если это каким-то чудом получится, скорее всего вы сами умрёте, — наконец определяюсь я.

Тот удивлённо вскидывает брови, на момент поворачивая голову к трупу. Скорее всего хочет спросить что-то ещё, но я уже обхожу его, шагаю ко входу, где ждёт Вэнр, держащий двумя руками сумку.

Пока мы пересекаем холл и поднимаемся по лестнице, он молчит. А вот в номере поэта прорывает.

— Что ты там искал? Зачем? Если он спятил и хотел тебя убить, значит получил по заслугам. Да и мы здесь всё равно ни при чём! Ты же слышал, что я говорил о полиции? Ради чего им помогать? — усевшийся на диван парень выглядит спокойным, но вот голос у него слегка звенит. Отчётливый показатель ярости.

Опускаюсь в кресло, наслаждаясь ощущением отдыха. И выкладываю ответ.

— Его убили из-за меня. Либо хотели предотвратить нападение, либо не желали, чтобы мы поговорили. Могу поспорить, что-то он точно знал. Только теперь уже ничего не расскажет.

Вэнр наклоняется вперёд, опираясь локтями на ноги.

— Знал о чём? С чего ты взял, что его убили из-за тебя? Ты ведь только сегодня здесь появился, — в голосе уже пропал прежний запал и теперь слышится только любопытство.

Секунд десять раздумываю. Вэнр точно не связан со Странниками, да и встретил я его случайно. Нужно быть провидцем, чтобы организовать именно такой формат внедрения агента, предугадав все мои действия.

— Потому, что его убил другой Странник, либо его форинг. И если я действительно появился в Ардоне сегодня, то вот мои предки могли бывать здесь намного раньше, если ты понимаешь, к чему я веду, — на первой же фразе глаза парня расширяются, а к финалу моего объяснения, он вовсе открывает рот.

— Постой. Ты из какого-то известного клана? Я же видел то кольцо, что ты перекладывал. Но… Странники ведь не охотятся на других Странников. Ни разу не слышал, чтобы они убивали друг друга, — озадаченно добавляет поэт, хмуря брови.

Не самая плохая новость, которую я сегодня слышал. В конце концов, возможно, всё это ошибка и запах на самом деле означает что-то ещё. Вовсе не обязательно, что он указывает именно на Странника.

Где-то в номере стоят остатки ужина, но есть сейчас совсем не хочется. Вместо этого прошу Вэнра помолчать и прикрыв глаза, пытаюсь сконцентрироваться на жетоне.

Лёгкий толчок в грудь. Это артефакт? Получилось? Да ещё с первого раза?

В следующее мгновение чувствую, как по телу пробегает волна дрожи, после чего её усыпает мурашками. А жетон сейчас излучает такой же объём тепла, как небольшой обогреватель.

Более того, я чувствую артефакт. Как будто это часть моего тела, которая просто находится на небольшом отдалении.

Когда чувство тепла исчезает, ещё несколько секунд жду. Потом пробую снова сосредоточиться на жетоне. В этот раз мне даже не требуется усилий. Какие-то доли секунды и перед глазами появляется размытая картинка, которая быстро обретает чёткость.

Вот этот шарик, на котором что-то светится золотистым, видимо моё текущее местоположение. А второй, что находится в небольшом отдалении — пункт назначения.

Изображение перед глазами выглядит далеко не очевидным, но почему-то я уверен в своих выводах. Возможно срабатывают подсказки, заложенные в сам артефакт.

Стоит задержать внимание на Земле, как та начинает стремительно укрупняться. Испугавшись, что отправлюсь туда прямо сейчас, останавливаю процесс, сразу же открывая глаза.

Жетон, бесценный артефакт,

Он Страннику — помощь и знак,

Меж ними незримый глазу пакт,

Что врагам внушает смертный страх.

Глянув на поэта, который заканчивает читать последнюю строчку, усмехаюсь. Как мне кажется, дай Вэнру возможность и он даже на своём смертном одре попытается сплести рифму о том, как жил, сражался и любил.

Поморщившись, разминаю шею. Это заразно что ли? Провёл сутки рядом с бродячим поэтом и сам начинаешь говорить рифмой? Медленно работающий семантический вирус со стопроцентной гарантией поражения?

Вымотанный мозг продолжает генерировать бредовые идеи, а я достаю из кармана купленные в лавке Лураца артефакты. Протягиваю руку с ними в направлении парня.

— Всё помнишь? Эту штуку приложи к коже, а кольцо надень на палец, — инструкции вроде нехитрые, но на всякий случай напоминаю порядок действий.

Радостно вскочивший с дивана поэт, кладёт прозрачный кругляш на кисть руки, а кольцо натягивает на палец второй. Вернувшись на место, поправляет первый артефакт и с ожиданием смотрит на меня.

Снова закрываю глаза и пытаюсь представить, как от меня протягивается нить амвы, которая вступает в контакт с артефактом, что должен превратить Вэнра в форинга.

Когда несколько попыток заканчиваются полным провалом, решаю попробовать тоже самое, но в другом формате. На этот раз пытаюсь связать с артефактом свой жетон. И вот тут у меня всё получается с первого раза.

Снова ощущение тепла, только на этот раз куда более сильного. Плюс, жетон начинает мелко и неприятно вибрировать. Не уверен, сколько именно времени длится процесс, но заканчивается он громким восклицанием со стороны поэта, после которого всё заканчивается.

Открыв глаза, поворачиваю к нему голову, а Вэнр с восторгом излагает.

— Он растворился. Прямо у меня на глазах, представляешь? Мгновение и стал жидкостью, которая впиталась в кожу. А кольцо тёплое, как будто его над огнём нагрели, — парень делится своими впечатлениями, а я думаю о причинах столь быстро успеха.

В прошлый раз мои старания привели к нулевому результату. Теперь же всё получается сходу, как будто так и должно быть. Почему? Объём амвы превысил минимально необходимый уровень? Или это связано с тем, что успешно использовал базовый навык Странника, начав чувствовать следы пустоты?

— Спать. Только проверь сначала дверь. И держи шпагу под рукой, — только озвучив последнее предупреждение, понимаю, что всё это время проходил с пустым револьвером.

Пока поэт проверяет вход в номер, выбрасываю пустые гильзы на столешницу и снаряжаю барабан новыми патронами. После чего встаю на ноги, шагая в спальню.

Снимая рубашку, замечаю, что внешний вид жетона изменился. Центральная часть, на которой изображён знак бесконечности теперь окрашена в цвет напоминающий оттенок меди. Да и четыре встроенных камня такой же расцветки, хотя недавно были белыми.

Сложно сказать, что это означает. Возможно так проявляется факт привязки. А может быть что-то ещё. Вариантов слишком много. Да и если честно, они не так важны. Ключевой момент — у меня вышло привязать артефакт.

Сумки со своими старыми вещами и золотом маркизы ставлю на пол, рядом с кроватью. Основной револьвер кладу на тумбочку, тот что поменьше, засовываю под подушку. Хочу ещё раз обдумать все события сегодняшнего дня, но стоит голове коснуться обтянутого тканью пуха, как отключаюсь.

Проснувшись, непонимающе моргаю глазами, пытаясь понять куда меня занесло? А когда в голове всплывают воспоминания прошлого дня, проверяю сумки. Обе на месте. Вчера я даже не подумал, что поэт может слинять с золотом, оставив меня одного. Вот сейчас, такая мысль в голову пришла.

Спустив ноги на пол, разминаю шею. Безалаберность — это, конечно, плохо. Но зато Вэнр, можно сказать, прошёл проверку.

Отправившись в ванную комнату, решаю вопрос естественных надобностей и чищу зубы оставленной тут щёткой. Интересно, они их из синтетики делают или используют натуральную щетину?

Внутренне усмехнувшись собственным мыслям, возвращаюсь в спальню. И одевшись, выхожу в гостиную. Настроение сразу же проседает. Если поэта я увидеть ожидал, то вот девица на его коленях в интерьер точно не вписывается.

Ойкнувшая брюнетка тут же вскакивает на ноги, поправляя нижнюю часть платья, которое задрано до самых бёдер.

— У тебя ещё правая грудь выскочила, — указываю я на очевидный факт и та густо краснеет, сразу же рванув в сторону двери.

Расстроенно вздохнувший Вэнр, вяло взмахивает рукой.

— Ну вот зачем ты так? Мог бы ведь намекнуть, что мы тебе мешаем. Я бы тогда отвёл её в спальню, а через полчаса она и сама убралась бы, — печали в голосе столько, что хватит на целый депрессивный город.

— Вёл бы её тогда сразу в спальню, а не ждал, пока я проснусь. И вообще, ты её знаешь? Вдруг она на кого-то работает? — включившийся внутренний параноик заставляешь добавить две завершающие фразы, после которых форинг изумлённо поднимает брови.

— Да это же официантка из гостиницы. Я ей уже месяца три сонаты пою, а она ни в какую. Сегодня сама заглянула, когда завтрак привезла. И так ведь всё хорошо складывалось, — разочарованно тянет он.

Нахожу взглядом тележку, на которой стоят прикрытые сверху блюда. Нос чувствует запах еды и желудок сразу начинает требовать немедленной трапезы.

То, что поэт называет завтраком, оказывается целым комплектом блюд самого разного плана — от запечённой целиком курицы до рыбного стейка. Бросаю на него вопросительный взгляд и тот объясняет.

— За счёт заведения. Узнали, что у них остановился Странник и решили нас угостить.

Хм. Неплохо. Особенно, если так станут делать в любом отеле, где я появлюсь.

— Есть ещё кое-что. Снаружи толпа городских репортёров. Все хотят получить интервью, — добавляет поэт.

Шагаю к окну. Выглядываю. Около входа и правда собралась большая группа людей. И если ближайшие человек двадцать, скорее всего газетчики, то вот та сотня, к которой постепенно подтягиваются всё новые горожане, простые зеваки.

— Тут есть второй выход? — поворачиваюсь я к форингу.

— Конечно. Но там ситуация не лучше, Фанита как раз мне рассказывала, когда ты нас так грубо прервал.

Ну да. Девушки всё время рассказывают тебе об обстановке, когда ты запускаешь им одну руку в трусики, а второй лапаешь за грудь. Самое обычное дело.

Ещё раз выглядываю в окно, после чего возвращаюсь к тележке, начав переставлять блюда на стол.

Рядом сразу оказывается Вэнр, принявшийся помогать. Когда занимаем свои места, осторожно интересуется.

— Что станем делать? За интервью, конечно, можно и денег попросить, но почему-то мне кажется такой подход тебе не понравится.

Отрезав кусок рыбного стейка, поднимаю на него взгляд.

— Отправимся в мой родной мир. Там осталась пара дел, с которыми нужно разобраться.