Sucette boulevard

— CHAPITRE BONZE —

Il me regarde pas avec des cerfs, le confrère niçois, il me regarde pas avec des biches. Non : il me regarde avec des daims (et même dédain) me méprisant que je sois moi-même, comme dirait le Gros ; ex-commissaire passé dans le civil ! Quelle horreur, pour un Royco en exercice ! Les transfuges sont lés mal aimés de la société. On les conchie, les conspue. Ils puent.

J'ai beau lui parler, prétendre des missions fabules, m'assurer couvert jusqu'au menton par des condés haut perchés, il démord pas de son hautainerie implacable.

Il est drapé dans ses préros, le gars. C'est un drapé congénital. Tout ce qu'il finit par condescendre, c'est d'me relâcher, mais que je me tienne à dispose. Va falloir que je tube au Vieux pour qu'il lui en joue un air de son répertoire, mon Râclé du sommet, mon mont Palomar de Vénus ! Usiner sans avoir la toute grande couverture et le pébroque de l'escouade déployés, ça devient cotonneux comme entreprise. A ma demande d'interroger les deux motards malmenés, il me pouffe au nez. Car non seulement il est drapé, mais il est de plus pouffeur. Les deux gars sont d'ailleurs à l'hôpital de la prison, vu leur état. En plus, tout ce que je suis moi, dans cette aventure, c'est témoin, il veut bien reconnaître ça : témoin. Mais pas plus.

Un con étant ce qu'il est, je le fuis en attendant des cons meilleurs…

Car ce type, je vais te dire, selon moi il n'a pas inventé l'eau chaude, ou alors, s'il l'a inventée, il l'a laissée refroidir.

Tout ça tourne un peu fluide. Mais quoi, je ne vais pas me laisser abattre par des mesquineries de ce format ! J'suis pas encore client pour le bouillon d'électrochoc, tout de même ! Réagis, grand ! Jusque-là, t'as vu juste. Les sucettes ! Là est la vérité : les sucettes !

Je trouve un bahut pour aller récupérer ma tire sur son coin de trottoir. Comme je suis en période de pommade, elle est ornée d'un gracieux papillon de l'espèce grand paon de nuit. Je virgule le bout de faf dans une bouche d'égout (d'égout et des couleurs, hein ?).

Les sucettes prélevées sur le pactole de feu papy Moïse sont toujours là, l'appareil récepteur idem. Me reste plus que d'aller rejoindre le ci-devant commissaire Bérurier.

Il rumine sa rétrogradation, Alexandre-Benoît en buvant du pastis sec. Il n'est point seul : un monsieur assez corpulent qui ressemble à deux poires superposées lui tient compagnie. Et c'est probablement lui qui a initié Césarin aux délices du pasta sans eau ni glace. Ils m'ont l'air un poil givrés, les deux compères. L'ami de Bérurier porte un pantalon qui devait aller comme un gant à l'éléphant qui le lui a cédé d'occasion, mais qui n'assure pas le standinge de son propriétaire actuel de façon évidente.

Il est chaussé de sandales de vieil instituteur en retraite, et vêtu d'une chemise à rayures et d'un tricot de laine. Des cheveux gris et rares moussottent sur son crâne ivoirin. Si ce mecton ne se remet pas d'une hépatite épatante, c'est qu'il a un Asiatique dans ses ascendants.

— Merci bien pour l'poireautage, exclame l'Enflure, j'commençais à m'poser des questions.

— Cas de force majeure, mon cher commissaire.

Il allait boire.

Il repose son petit godet plein d'ambrure.

— Ça t'a échappé ? il demande d'un ton angoissé.

— Non, pourquoi ?

Indécis, il regarde son compagnon. Ce dernier a un large sourire plus jaune que son teint.

— Tu ne m'avais pas annoncé la bonne nouvelle, Sandre, fait-il en allongeant une main d'intellectuel malade par-dessus les pastis. Commissaire ! Fichtre, l'honneur en rejaillit sur Saint-Locdu tout entier !

Bérurier presse la main en bafouillant.

— Merci, merci bien. Et merci, hein ?

La référence de l'homme aux problèmes biliaires, à Saint-Locdu-le-Vieux, pays natal du Gros, est révélatrice pour moi.

— Je gage que Monsieur est l'ami pharmacien chez qui tu es allé faire faire notre petite analyse ?

— Si fait, si fait ! répond l'intéressant. Je suis Gracieux Moulalard, un copain d'enfance de Bérurier.

On se presse un paquet de doigts qu'on se restitue immédiatement parce qu'on peut en avoir besoin pour autre chose.

— Heureux de vous rencontrer, docteur. Avez-vous pu vous occuper de notre problème ?

— Bien sûr. Et ce fut d'autant plus facile que la sucette examinée ne contient absolument aucun élément toxique, si ce n'est le colorant qui lui donne cet aspect appétissant. Mais puisque les Services de la Santé trouvent bien d'administrer ce genre de saloperie à nos chers petits…

La déception a un goût, si tu as remarqué ?

Un goût fade, comme ces cachets que t'arrives pas à avaler et dont le contenant en pâte d'hostie crève dans ta bouche.

— Alors cette sucette est inoffensive, docteur ?

— Sans le moindre doute : sucre, extrait de fruit, colorant.

— Il faut longtemps pour procéder à ce genre d'analyse ?

— Un quart d'heure.

Je pose les trois autres sucettes devant lui.

— Vous me prendriez pour un paltoquet si je vous priais d'analyser également celles-ci ?

Il a une drôle de réponse :

— J'ai tout mon temps : ma femme est partie le mois dernier avec mon principal préparateur. Vous m'attendez ici ?

Je vais pour répondre qu'oui, mais je me ravise :

— La place du commandant Verdevase, c'est loin ?

— A deux pas.

— Il s'y trouve une brasserie où l'on peut jouer au P.M.U., non ?

— En effet.

— Cela vous ennuierait qu'on y bouffe une choucroute quelconque lorsque vous aurez terminé ?

— Avec joie, à condition que vous m'acceptiez tel que je suis ?

— C'est-à-dire ?

— Sans cravate et avec une chemise douteuse : je n'ai pas le cœur à m'habiller.

Bérurier cramponne le bras de son pote :

— Gracieux, s'étrangle-t-il, tu vas pas démoraliser pour une gonzesse, avec l'instruction et la situation qu't'as, quoi, merde !

« Et pis, d'abord, ta femme, é va reviendre. Y l'a quel âge, ton préparateur ?

— Trente ans à peine.

E r'viendra ! C's'rait été av'c le dirlo d'un laboratoire, vieux jeton et plein aux piastres qu'é s'rait été partie, bon, j'eusse juré d'rien. Mais av'c un minus sans situation qu'a juste une bite fraîche à mett' dans la corbeille de mariage, tu veux qu'j'te dise, Gracieux ? Mes burnes ! Ta nana, j'l'ai connue. C'est d'la bourgeoise rond'lette qu'a b'soin d'ses aises, coiffeur, couturier, tout ça. Attends qu'il a calmé un peu ses ardeurs, ce voyou et tu la r'verras radiner, bien repentante, le frifri briqué à neuf, la chérie.

— Parce que tu t'imagines que je lui pardonnerais ? égosillé le pharmaguche.

Lors, l'Enflure prend un masque rigoureusement romain pour assurer, avec calme et dignité :

— J'imagine pas : j'sus certain, Gars. On pardonne toujours, qu'est-ce tu veux qu'on fasse d'aut' pisqu'on les aime et qu'on leur a l'habitude ? Moi, ma Berthy, elle a déjà fait plus d'fugues que Mozart, et alors ? Si on dramaturgerait pour des bricoles, y'aurait pas d'existence possib'. Allez, vas y analyser ses sucettes à l'aut' pomme et r'joins-nous.

La brasserie Verdevase est une œuvre de la dernière décade décadente, entièrement sculptée dans le formica et le néon, avec, sur les murs, de fort ravissantes marines dues au pinceau du beau-frère de la patronne.

L'endroit est copieusement éclairé. Il est en outre abondamment fréquenté et l'on y parle fort, de choses aussi passionnantes que le tiercé, le devenir de l'O.G.C. Nice et de choses aussi difficiles à retenir que les noms des héros d'un roman russe. On trouve une table dans la partie restaurant, car cette vaste brasserie comprend quatre zones d'activité : le restau, le comptoir, le bistrot et la cage du P.M.U.

On se fait apporter toute affaire cessante du rosé frais et, tandis que Bérurier goûte cet hybride breuvage, j'entreprends le serveur, un tout petit type moins imberbe qu'un gorille mâle, qui ne possède, comme surface de peau nue, qu'une cicatrice de brûlure sur le tranchant de la main droite.

— Vous connaissez le père Moïse ? je lui demande en mettant tout plein de jovialité dans ma voix de manière à ce que mes questions fassent moins questions.

— Evidemming, me répond ce poilu de 14–18 (il s'agit de sa taille), qui serait franchement nain s'il était un peu moins grand, ou alors carrément géant s'il mesurait un mètre de plus, et qui, lorsqu'il ramasse son bouton de manchette ressemble à un caniche royal.

— Il rencontre souvent, ici, un monsieur très bien, élégant et bronzé, aux cheveux argentés, poursuis-je ; vous voyez de qui je parle ? Il roule en Mercédès et sa femme est un peu vaneuse sur les bords.

Mon sourire se fait de plus en plus resplendissant, ayant de plus eh plus de suspicion à neutraliser chez mon interlocuteur.

— Oui, je vois, admet le serveur.

Il dispose des couverts sur des nappes de papier très artistiques que ça représente la Promenade des Anglais au début du siècle, époque où les pauvres Anglais pouvaient encore venir jusqu'à Nice, ces cons.

— Figurez-vous que je cherche son nom, enchaîné-je. Son prénom, je m'en rappelle : Robert. Mais son blaze, alors…

— Il s'appelle Robert, fait le loufiat. Juste Robert. Je lui connais rien d'autre.

— Et vous savez où il habite ?

Là, je commence à lui défriser les poils, au gorillet.

— Comment qu'on connaîtrait l'adresse de tous nos clients, dites ? On n'est pas le Botting !

Il part.

Je déguste mes morosités en les arrosant de rosé. Et puis Gracieux, le pharmacien cocu, revient, traînant ses pantoufles.

Il dépose les trois sucettes enveloppées dans du faf décoré d'un caducée vert et de l'enseigne de son officine.

— Néant, laconique-t-il.

Je suis furax. Je cherche ce qui ne cadre pas dans tout ce bigntz et n'arrive à aucune conclusion. Pourquoi ces sucettes ? Quel rôle jouent-elles ?

Moulalard nous emboîte la croque question choucroute. Il se met même à clapper de bon appétit. La nourriture est une compensation ; beaucoup de chagrinés, d abandonnés, d'amphigourés te le diront. L'homme désemparé, a moins qu'il ne soit biafrais ou bengladéchard, se rabat sur la jaffe. Manger est un flirt avec l'oubli.

— Je viens souvent ici, le dimanche matin, lorsque je ne suis pas de garde, nous dit-il. C'est joyeux. Je regarde ces connards faire la queue pour le tiercé. C'est religieux comme spectacle. La messe ! En mieux. Leur pièce de cinq francs remplace l'hostie. Ils ont la foi, croient aux miracles et travaillent à leur salut !

Il rit, boit, choucroute de plus rechef.

— Si vous venez souvent, vous devez connaître le père Moïse ?

— Le marchand de billets de loterie ?

— Sur la fin, il vendait ces sucettes.

— Je l'ignorais. Mais Moïse est un personnage folklorique.

— Vous ne l'avez jamais vu ici en conversation avec un grand type élégant, vêtu d'un manteau de mohair ? Un monsieur bronzé, aux cheveux d'argent ?

— Non. Je n'ai pas remarqué.

— L'homme en question roule en Mercédès au côté d'une femme hautaine qui se singularise par une mèche grise dans sa chevelure blonde et surtout par le port d'une minerve.

Gracieux avale une grosse goulée de chou tréfilé, faille s'étrangler, puis retrouve l'usage de ses poumons et, partant, celui de la parole.

— C'est une cliente à moi ! annonce-t-il.

A mon tour d'égosiller :

— Se peut-ce ! Se peut-ce, cher ami !

— J't'avais dit que Gragra était un type commak ! authentifie Béru en brandissant un pouce qui donne à penser sur son sexe puisqu'il existe, dit-on, un rapport de proportions entre ces deux éléments notoires du corps humain.

Et mon ami d'ajouter :

— Quand on lui voit la valeur, l'instruction, tout ça, Gracieux, on s'demande comment t'est-ce une salope de bonne femme peut se barrer av'c un préparatiste qu'a même pas son brevet de pharmago !

Moulalard renifle et dit, d'un ton plutôt misérable :

— Paulette n'est pas à proprement parler une salope. C'est une fille sensuelle, simplement. Sensuelle…

— Sensuelle mon cul, tranche l'Impitoyable. C't'une pure salope intégrante, Gracieux. Mais pour ton gouvernail, laisse-moi t'rassurer : é le sont toutes !

Nous nous écartons de la dame Minerve, seulement, l'heure de communiquer avec Marie-Marie approche et cette fois je ne veux pas rater le rendez-vous.

J'annonce à mes équipiers de choucroute que je vais revenir incessamment et gagne la voiture.

II y a des shuntements, sifflements, couinages multiples. Je m'escrime sur le bitougnet joli, comme sur un clito de femme frigide. Marie-Marie ne répond pas. Probable qu'elle en écrase, la jolie, dans le dortoir des New sun brother's,en rêvant — qui sait ? — du Santantonio joli promis à ses radieux futurs. Chère mouflette déjà et si vite grandie, déjà jeune fille ! Touchant qu'elle soit restée fidèle à ses amours d'enfante, la môme.

Un instant, et tandis que je presse le tacateur de profanation inversable, j'imagine un avenir avec Marie-Marie. Nous deux dans un plumard, en train de bien faire. Et puis elle attendant un bébé. Et tonton Béru qui en serait le parrain, œuf corse ! Merde, ça ne fait pas sérieux. J'ai l'impression qu'on rigolerait à jouer du George Sand, elle et moi, cette gentille pécore. François le Champi, version revue et corrigée par Santonio le superbe. Tu repasseras !

Et voici voilà que soudain je suis en ligne. Il y a cet imperceptible frémissement d'un contact à travers l'espace. Me semble entendre le bruit ténu d'une respiration.

— C est toi, moustique ? appelé-je doucement, câlinement aussi.

Et le brountz s'opère. Un organe d'homme, très calme sophistiqué, articule :

— Non, mon cher commissaire, ça n'est pas le moustique. Le moustique s'est brûlé les ailes.

Ma tête éclaterait. Elle hébergerait une congrégation de rats d'égouts. Elle se fissurerait. Elle prendrait feu de l'intérieur. Elle tout ce que tu voudras ou pourras supposer, je m'en accommoderais mieux que de ma tête avec cette voix dedans.

Tout chamboule et celle, tout chancelle et boule. J'octave ! Je point d'orgue.

On est toujours en liaison, le mystère et moi. Je l'entends respirer à sa botte, sans excès, pianosse — calmosse — peinardosse, en poumons qu'ont le temps et de l'oxygène devant eux en voiture en voilage, comme dirait Bérurier-la-Patate !

— Aaaalors ? je finis par m'extirper connassement, comme un locdu qui vient de fendre son bénouze en se baissant pour ramasser ses gants.

— Alors, quoi ?

Le ton goguenard reste pourtant courtois. Et ça m'aide inconsciemment à me récupérer tout entier, sans laisser une miette de moi hors de ma personne.

— Écoutez, cher monsieur Robert, attaqué-je, en ce moment vous utilisez du matériel appartenant à l'État, ce qui peut vous valoir de graves ennuis. Vos motards sont en taule, vos sucettes sous séquestre, l'adresse de votre compagne à la minerve est connue ; bref vous n'allez pas dans le sens de l'Histoire !

Et j'attends.

Alors, tu sais quoi ?

Mon interlocuteur rit.

Un gentil rire poli, pareil à çui qu't'émettrais chez la marquise après qu'elle t'aurait raconté l'impayable bévue de son ami le général Branloche lorsqu'il a laissé choir son lorgnon dans le potage aux pointes d'asperges.

Un rire et c'est tout.

Le contact est rompu.

Je cigogne désespérément l'emplâtreur de modération thermo-hygiénique à grumeau valseur, mais sans résultat. Seul le silence me répond, comme l'écrit si majestueusement le cardinal de Retz dans son traité sur le vermifuge Lune. Le silence. Only le silence, again le silence, always the silence !

Je balance mon troufigus sur la banquette arriéré et je m'hâte d'ouvrir la portière pour dégueuler d'émotion en bordure du trottoir.