Sucette boulevard

— CHAPITRE CHAUSSETTE —

Elle est là.

Et je ressens un choc. Pis qu'un choc : une secousse simiesque, comme dit Bérurier, son oncle.

Plusieurs mois que j'I'avais pas vue, la mouflette !

Eh ben tu sais pas ? Ce n'est plus une mouflette. Les filles, c'est ainsi… Un jour tu leur apportes une poupée, et la fois suivante t'oses plus leur donner le cadeau que tu ramènes parce qu'elles sont devenues demoiselles.

Marie-Marie, merde ! Tu la verrais. Une poussée monstre, de toutes parts : en hauteur, en rondeur. Et elle devient jolie, le plus fort, cette pie borgne. Très jolie même. Avant, elle était seulement marrante, ou plutôt « rigolote », avec son pif à la retrousse, sa grande bouche rieuse, son regard impertinent, ses taches de son généreusement dispensées. En pas six mois, tout a basculé. Le regard a quelque chose d'ironique, certes, mais aussi de réfléchi. Le nez s'est allongé, les pommettes qu'elle avait un peu hautes se sont arrondies, la bouche faite pour les éclats de rire a je ne sais quoi de déjà sensuel. Elle a coupé ses tifs. Fini les nattes mal tressées qui lui battaient les noix. Sa chevelure s'est éclaircie, bref, j'ai devant moi une ravissante jeune fille.

Ma sidération la fait sourire. Elle pige la cause de ma stupeur, cette rouée. Une petite flamme orgueilleuse pétille dans son regard toujours inquisiteur.

— Salut, grand homme ! me lance-t-elle.

Elle porte un bloudgine fatigué, aux rapiéçages savamment élaborés, une liquette blanche à rayures bleues qui met en relief, voire en haut-relief, des loloches de cantinière. Oh, pardon ! Comment qu'elle y va du balconnet, la pécore ! Tu parles d'un capot de Land-Rover ! Après vous s'il en reste ! Et son mignon prosibus, moulé dans étroit futiau, y t'fait pas penser à la mort de Louis XVI ou à la reddition de Jean-le-Bon, espère ! Yayaille, ce numéro à transformation qu'elle vient d'interpréter en secret, la gourgandine !

Avant que de lui dire bonjour, la question me part :

— Mais bon Dieu, t'as quel âge, môme ?

— Quinze ans aux fraises, Tonio. Dans quat' mois je pourrais me marier.

— Déconne pas, sévérise le commissaire Bérurier, t'as un onc' et tuteur qui surveille au grain, oublille-le pas !

— T'inquiéte pas, tonton, j'sus pas pressée.

— C'est fou ce que tu es devenue jeune fille, je murmure.

Elle se fend le pébroque.

— Je pourrais pas t'en dire autant, Tonio, toi, tu d'viens d'plus en plus mâle. Attends, qu'j'm'rend' compte de quéqu'chose.

Elle s'approche, caresse mes favoris à rebrousse-poils.

— Hé, dis donc, t'en a quéqu'z'uns qui mettent du sel dans leur poivre, on dirait ! s'exclame-t-elle, ravie.

— Charrie pas, mouflette, c'est le soleil !

— Soleil mon cul, je te jure qu't'as deux-trois poils gris en maraude ; mais te fais pas de mouron, ça t'ira comme un gant ! Toi, t'es fait pour avoir un peu de carat et quelques pattes d'oie. T'as vu Belmondo, la chouette gueule qu'y se prend ? Pour toi, c'est pareil.

— Tous les garnements de ton lycée doivent te filer le train ? soupire-je, mordu par je ne sais quelle confuse jalousie typiquement masculine.

— J'ai pas à me plaindre, admet la ci-devante musaraigne.

Je me racle la gorge :

— Je parie qu't'en as déjà tâté ?

Elle sourcille et retrouve son air furax d'avant, quand elle était rogneuse comme une rate prise au piège.

— J'sus pas Marie-Salope, j'sus Marie-Marie. Si t'imagines que j'vais me laisser baiser par ces p'tits cons branquignoles, alors là, t'as rien pigé à mon personnage, Tonio. Et j'regrette. J't'ai toujours prévenu que j'me marierai qu'avec toi, que tu le voudras ou non. On est faits l'un pour l'autre, ou du moins l'une pour l'autre c'qu'est déjà la moitié du boulot. Bien sûr que mes copines prennent du chibre à n'plus savoir où s'l'fourrer. Elles passent leur vie dans des surpattes à tirer un joint ou un coup. Merci bien, je leur fais cadeau ! Moi, j'ai l'idéal comtesse de Ségur. J'sus Kitche, au point de vue mœurs. J'me fais languir. Elles sont toujours à la recherche de leur slip, ces tordues. Elles l'ont chaque fois paumé dans une bagnole ou chez un ami d'ami d'ami qu'elles se rappellent seul'ment pas l'adresse. Tu parles d'une aubaine : boire du scotch et fumer de l'herbe qui te fait voir des papillons roses… Et se laisser culbuter par des glandus qui puent le bouc et ne savent de l'amour que ce qu'ils en ont vu faire aux lapins. Ah, là là, j'ai ma dignité, moi, m'sieur le commissaire !

— Inspecteur ! coupe Béru. Ici le commissaire c'est moi !

— Quoi ?

J'explique notre gentlemen agreement. Marie-Marie regarde sa tocante.

— T'as encore quat' plombes à jouer les caïds, tonton, profite-z'en.

— C'est bien m'n'intention. V's'avez fini vos p'tits déconnages, les deux, moui ? Bon. Alors passons aux choses sérieuses.

— Ah parce que tu trouves qu'c'est pas sérieux, l'amour, toi, tonton ? Ah, dis donc, tu tournes vieux birbe en chopant du galon !

Bérurier regarde l'heure à son tour, décide qu'il n'a pas le temps de sa fâcher et demande :

— Tu es été voir Mathias ?

— J'ai son fourbi.

Elle extrait une sorte de transistor comme en ont les spectateurs des stades qui veulent écouter la retransmission des matches qui se déroulent ailleurs afin de jouir un moment d'un certain don d'ubiquité.

— Ça, c'est pour ta pomme, m'n'onc' Y l'est tout réglé. T'appuilles juste su'c'bitogneau en caoutchouc à l'heure qu'on a décidé d's'causer et ça usine. L'mien, c'est ça.

Elle entrouvre son chemisier, dévoilant une énorme médaille en ébonite noire qui représente une tête d'aigle. Le pendentif est fixé à une chaîne grossière. Marie-Marie nous désigné le bec en métal de l'aigle.

— Je tords le pif à c'bestiau avant d'émettre ; sympa, non ?

— Parfait. On va faire un essai, descends dans l'hall.

Elle obtempère. La réception est parfaite, la voix de Marie-Marie intacte.

— Tonton, dit-elle, faut qu'j't'annonce une chose : ça t'va pas d'êt' commissaire. C'est comme un déménageur de pianos qui voudrait passer pour le pianiste.

— Quelle garce, soupire Bérurier. On dirait vraiment déjà une femme, tu ne trouves pas ?

— Si, conviens-je, je trouve.

Nous atteignons le bled où la section méridionale de la secte des New sun brother's a établi ses quartiers. C'est un pays béni, au sommet d'un promontoire d'où l'on découvre un fabuleux horizon de roches et de maquis. Le soleil joue avec le tout, exaltant les teintes indigos, les ocres, les verts sombres ; donnant aux collines ds allures de citadelles en ruine.

— Écoute, dis-je à Marie-Marie, cette équipée, je te le répète, est démentielle. Dis-toi que tu cours un danger certain et…

Elle m'interrompt :

— Ah non, tu ne vas pas commencer à jouer les époux qu'ont l'âge d'êt le father de leur femme, Tonio ! Ce serait partir d'un mauvais pied, nous deux. Bon, laissez-moi là, les duettistes. Comme convenu, j'appelle toutes les heures paires.

Elle a un geste et s'éloigne de notre bagnole hertzienne, mais, au bout d trois pas, elle revient précipitamment à ma portière.

— Que j'te dise une chose, Tonio. Quand on s'mariera, not' voyage de noces, tu sais où on l'fera ? Chez nous ! J'voulais qu'tu l'saches d'avance. Moi, Venise ou les Baléares, c'est pas avec elles que j me marie.

Elle me pique une bise sur la joue et s esbigne.

— C'est vraiment une idée fixe chez elle, hein ? grommelle Bérurier. D'puis toute petite ça la tient, cette marotte de vouloir t'épouser.

Il se rencogne contre son dossier, confie sa nuque à l'appui-tête et, le chapeau de ce fait rabattu en avant, déclare :

— S'l'ment j'ai d'aut' ambitions pour elle. Un flic, merde, ça m'ferait mal aux seins ! Bon : cap sur Nice, plize.

Et il s'endort sans plus tarder.

Maintenant, lecteur admirable, objet de mes nuits blanches, autel de mes tourments, bâton merdeux de mes vieillesses, maintenant entrons de pied ferme dans ce que je ne sais plus quel connard a appelé : le vif de l'action. Abordons la phase terrible de ce remarquable ouvrage qui jaunira dans ton armoire, en compagnie de quelques louis d'or et de la montre à remontoir de ton grand-père seuls biens quelque peu précieux que tu pourras léguer à cette descendance qui te grimpe dessus.

Allez, viens !

Quand tu pars de la Place Calissondaix, à Nice, pour te diriger vers l'église Saint Ignace d'Aïoli, tu empruntes (sans intérêts) le boulevard Henri VIII.

Cette voie est très large, ombragée de platanes bicentenaires, et bordée de petits immeubles très cossus dont certains sont neufs et d'autres dix. Elle est large, disais-je, cette voie, mais courte. Tellement que, pour lui donner de l'importance, l'on a commencé la numérotation des maisons à partir du nombre 100, comme dans les hôtels où chaque étage s'offre une centaine pour dire de faire palace sur les bords.

Donc, le 108 est situé au presque début du boulevard et, ce dernier étant extrêmement bref, par la même occasion il se trouve également au milieu. Si tu as de la peine à me suivre, fais-moi suivre par un détective privé (de dessert).

Bien que de caractère bourgeois, le boulevard Henri VIII est très animé et l'on trouve, sous les frondaisons plataneuses, une alignée de voiturettes bourrées de cette pacotille touristique qui permet aux visiteurs de ramener chez eux des trophées niçois made in Japan. L'on y vend de délicieuses poupées folkloriques qui font si bien dans une vitrine et sur un buffet Henri II, des sous-verres montrant l'Abbé Désange sur la promenade des Anglais (les pauvres) ; des modèles réduits de l'église Saint Ignace d'Aïoli (saint martyr qui fut torturé à Lesbos par une horde de gousses) ; les recettes de cuisine de M. Médecin, maire de la ville, imprimées sur des torchons qu'il convient de ne pas mélanger avec des serviettes ; des branchettes de mimosa artificiel (mais tu jurerais qu'il va parler tant il fait vrai) ; des chapeaux de paille d'Italie (signés Labiche) et une foule d'autres saloperies qu'il fait bon oublier quand on est rentré à la maison.

Le 108 désigne une construction de deux étages, posée sur une pelouse onctueuse. Elle est en marbre blanc (pas la pelouse, la construction) et de bonne venue avec ses baies de Nice, son hall tout en marbre noir, ses ascenseurs d'acier tellement poli que les portes s'ouvrent toutes seules devant ta pomme quand t'arrives.

Il existe deux locataires par étage, c'est dire que l'immeuble en comporte six, puisque l'entresol ne compte pas pour du beurre. La dénommée Jehanne Seymour crèche au deuxième droite.

Nous nous faisons hisser, appuyons sur la sonnette composée d'une touche d'albâtre et attendons. Mais nobody ne nous répond.

— On n'joue pas de chance, déclare alors le commissaire Bérurier.

Nouvelle séance de tagadagada sur la touche. Mais nous restons sur la touche.

— V's'avez pas l'impression qu'a personne ? note mon éminent chef.

— Je le crains.

— On va aller demander au gardien si qu'é s'rait en voiliage, la gonzesse.

Tu l'observeras (enfin maintenant ça n est plus la peine puisque je l'ai observé pour toi) : à partir d'un certain standinge, ce n'est pas une concierge mais un gardien qui veille à l'ordonnance d'un immeuble.

— Une fois que nous lui aurons demandé, objecté-je, il ne nous sera plus possible de nous servir de ceci (et je dégage mon mignon sésame) puisque nous aurons éveillé son attention ; vous ne croyez pas, monsieur le commissaire ?

— Merci, oui, c'est juste, merci bien ! Bon, ben, faisez, inspecteur.

Je fais avec délectation. La lourde ne comprend pas moins de trois verrous, tous plus vicelards qu'une partouze de délégation U.D.R. en voyage à Hong-Kong. Du gâteau !

Tandis que je m'exprime, comme on dit en matière de sport, ces temps-ci, la porte d'en face s'ouvre et une petite soubrette sort, une jaquette sur l'épaule, un panier à provisions en main.

Elle sursaute en nous voyant bricoler cette porte.

— Y'a quelque chose ? elle demande.

— Maame Seymour a cassé sa clé dans la serrure, explicance Bérurier, et j'ai venu av'c un serruyier.

Il produit sa carte de police à la jeune donzelle afin de dissiper ses éventuelles inquiétudes.

— Ça arrive, convient la bonniche.

— Y'a qu'les mandats d'la Sécurité Sociable qu'arrivent pas, rigole l'Enflure. V's'êtes mignonne toute pleine, mon lapin, c'est quoi, vot' nom ?

— Espèce de gros dégueulasse ! s'indigne la pimbêche ancillaire.

— Un peu long, mais joli nom tout de même, se poile le commissaire.

La môme a déjà engouffré l'ascenseur.

— C'est pas une porte, c'est une soutane ! grogné-je, après avoir eu raison de la seconde serrure.

La troisième étant plus sociable que les précédentes, et mon acuité tactile ayant eu l'occasion de bien s'exercer, je lui viens à bout le temps que t'enfiles ton slip.

On entre dans le luxe d'un pas délibéré, foulant de la moquette à quatre cents balles le mètre carré sous le regard d'une Tahitienne peinte par Gauguin ou par les usines Fernand Lebig. Je te décris pas la crèche. T'as déjà feuilleté Connaissance des Arts chez ton spécialiste de la vésicule (chez les généralistes on ne trouve que Match et la revue du Touring Club).

L'immense « séjour » vitré où tu ne séjournes que lorsque t'as des invités à impressionner ; balcon fleuri ; cuisine avec coin repas pour quand t'es sans personne ; une salle de bains grande comme une chambre à coucher de gens normaux ; une chambre où tu peux organiser les championnats du monde de billard ; un dressinge dont une famille de Portugais émigrés se ferait un appartement de cinq pièces, tu mords le topo. De nos jours, plus que des jours enfuis, la fortuné se mesure à l'espace que tu peux t'offrir avant l'arrivée des Chinois. Tout cela est très en ordre, sauf toutefois le lit qui n'a pas été refait.

Un escalier en colis de maçon, comme dit l'Infâme, prend dans le dressinge, pour t'hisser à une petite terrasse privée.

La coupole de plexiglas qui le termine est fermée. Le dernier soleil de cette longue journée met des tons gnagnas et des reflets chplatz sur ce dôme, composant une espèce d'apothéose lalalère qui t'enchante la rétine et te dégouline le long du sensoriel jusqu'au trouduc. Very bioutifoule. Et même, si je puis me permettre, compte tenu de la ville : very Nice. Parole !

— Si la dame s'pointait et qu'é nous trouve dans sa chambrette, note le commissaire, elle voudrait gueuler au p'tits pois ; et c'est nous qu'auraient encore chamaille à partir avec les condés d'ici ! Bon, tu viens ?

— Partir sans se livrer à une petite inspection, monsieur le commissaire ? A quoi bon être entrés ?

En rechignant, l'v'là qui s'met à ouvrir des penderies, puis des tiroirs.

Mais ceux-ci renferment peu de chose. Cet appartement donne l'impression d'être peu habité, d'une façon occasionnelle, et par quelqu'un dont il ne constitue pas la demeure principale. Il s'agit plutôt d'un très vaste et très luxueux pied-à-terre.

Je regarde le plumard aux draps bleus, brodés de blanc. Retourne dans la salle de bains. Une seule brosse à dent. L'armoire à pharmacie, presque vide, confirme ma certitude à propos de l'utilisation parcimonieuse de l'appartement. Les penderies ne contiennent qu'un tailleur et un manteau, plus une paire de bottes montantes.

— Hé, l'ami !

La voix du Mammouth me cravate alors que je suis en train d'explorer un secrétaire ne contenant que des quittances d'électricité, de téléphone et d'agence du Trésor Public au nom de la dame Jehanne Seymour.

Une voix qui vient d'en haut.

Sa Majesté a gravi l'escadrin gastéropodique pour se rendre sur la terrasse. La coupole béante laisse tomber dans le dressing une brise légèrement marine chargée de senteurs de mimosas et de safran.

— Vous me réclamez, monsieur le commissaire ?

— Mouais. Merci, merci bien.

J'escalade à mon tour.

Dieu qu'il fait doux. Le crépusfesse est suave. On entend musiquer des radios et le brouhaha de la ville ronronne comme un aspirateur.

La terrasse n'est pas très vaste : quatre mètres sur trois. Elle est coincée entre deux blocs de cheminées et cernée de treillage en bois vert auquel un lierre luxuriant a donné l'assaut. Quelques meubles de jardin, en fer forgé peint en blanc… Un garde-fou de plexi interdit d'avancer en bordure du toit. Il doit faire bon barbecuter, le soir, au photophore, tandis que le rosé de Provence froidit dans des bacs à glaçons et que les melons sentent de toute leur force à côté des brugnons.

Une femme en chemise de nuit arachnéenne est allongée sur le canapé de fer, languissamment. Un bras pend jusqu'au sol, un autre est passé par-dessus le dossier. Sa tête renversée est à demi défoncée.

Bérurier me désigne une manivelle de store poissée de sang, sur la table.

Je palpe le cadavre.

— Oh, ça, pour être clamsée elle est clamsée, assure le Monumental.

— Oui, admets-je, mais pas depuis très longtemps car la rigidité cadavérique commence tout juste à se manifester.

« Comme tu le sais, c'est un phénomène qui se produit de une à six heures après le décès. En tenant compte du fait que le corps se trouvait à la chaleur, on peut d'ores et déjà en conclure que si nous étions venus tout de suite ici nous l'aurions probablement trouvée vivante.

Le Gros pince son pif.

— Inspecteur, appelle-t-il doucement.

— Hmmm ?

— C'est pas pour me vanter, mais vous me faites chier.