Когда скалу мой жесткий молоток
В обличия людей преображает, —
Без мастера, который направляет
Его удар, он делу б не помог…
Чем выше взмах руки над наковальней,
Тем тяжелей удар: так занесен,
И надо мной он к высям поднебесным…
И высочайший гений не прибавит
Единой мысли к тем, что мрамор сам
Таит в избытке, — и лишь это нам
Рука, послушная рассудку, явит…
Лишь многих лет и многих проб итогом,
Взыскательный свой замысел мудрец
Живым ваяет, наконец,
Почти у гроба, в камне первобытном.
Нам новизна в творенье строгом
Дается в час, когда недолго жить нам.
В осуществленьи ненасытном
Природа так, лепя за ликом лик,
В тебе пришла к божественной вершине…