Тобой расцвеченная жизнь (СИ)

14 глава

Глава 14.

Я хорошо помню дорогу до Бромбахзее, так как Килиан дважды возил меня загорать на его песчаных пляжах: в первый раз после клубничного поля и снова… когда уже не решался даже пытаться поцеловать меня. Тогда с нами были его друзья по университету…

И вот я снова еду той же дорогой…

Выворачиваю руль с диким неистовством, словно сломав его, могу утишить бурю в своем сердце… Не получится: сердечные бури не поддаются физическому воздействию! Но я все равно истязаю руль Патриковой машины — да простит он мне это необоснованное варварство! — и доезжаю до места за рекордные двадцать минут… Втискиваю свою старенькую «тайоту» на пятачок пустого места на платной парковке и иду в сторону трейлерного парка: тот расположен прямо вдоль озера, огороженный забором из сетки рабицы и вроде как не предназначенный для прогулок праздношатающихся субъектов, вроде меня… Я бросаю беглый взгляд на ярко отливающее синевой и искрящееся солнечными бликами озеро перед собой, потом делаю глубокий вдох и… вхожу в зону кемпинга с гулко грохочущим сердцем.

Мамы здесь может и не быть, я осознаю это достаточно хорошо, но все же не могу избавиться от выматывающего душу волнения: а вдруг… Прохожу одну, вторую, третью линию автодомов: люди смеются, переговариваются, поглощают нехитрую пищу, машут мне руками, словно давней знакомой — все, все они кажутся такими счастливыми, а я едва могу дышать. Наверное, со стороны я похожа на серийного убийцу, высматривающего свою несчастную жертву: лицо неживое, застывшее в восковой неподвижности — страшное. По крайней мере именно так я его и ощущаю…

Четвертая, пятая, шестая линии автодомов — мамы я не вижу. Отчаяние начинает постепенно одолевать меня, и тут я слышу этот смех… Громкий, с легкой хрипотцой на выдохе. Ясмин. Так смеялась Ясмин, моя мама, я это помню. Ноги, приросшие было к гравиевой дорожке, устремляются вперед по направлению этого смеха… Я вся — оголенный нерв и удесятеренный в разы слух.

Моя мама тут — Линус был прав. Он не ошибся…

Мама.

Она стоит у видавшего вида кемпера с черным росчерком молнии по правому боку и лыбится какому-то парню с оголенным торсом, поигрывающему перед ней своими не сказать чтобы особо впечатляющими бицепсами. Меня она не видит и продолжает вести пальцем по волосатой груди парня, устремляя свое движение по нисходящей вниз…

Я перестаю дышать.

Мама так изменилась и осталась прежней одновременно: все тот же завораживающий смех, но, боже мой, насколько изменившееся лицо… Обрюзгшее, утратившее яркие краски лицо сорокалетней женщины с броско накрашенными губами, которые словно стремятся возместить недостаток цвета в ее вылинявше-поблекших глазах.

— Деточка, хочешь присоединиться? — замечает меня, наконец, мамин ухажер и одаривает маслянистым взглядом своих насмешливых глаз.

И тогда мама тоже замечает меня…

Ее глаза, в окружении сеточки тонких морщин, вспыхивают на мгновение и гаснут, словно далекие звезды из другой галактики, удивление сменяется принятием — и вот она уже раскидывает руки, как бы приглашая меня броситься к ней в объятия… И делает это так естественно, словно и не было наших девяти лет разлуки, словно мы с ней расстались только вчера, когда она отвела меня переночевать у подруги… Не могу в это поверить, но и противиться притяжению этих рук не могу тоже: срываюсь с места и зарываюсь носом в мамины волосы, пахнущие персиковым шампунем и толикой никотина.

Это почти как сон, наполненный яркими красками лета и запахами стоялой воды, древесного угля и свежесваренного кофе…

Мама.

— Здравствуй, принцесса! — незнакомка с лицом моей матери щиплет меня за щеки и улыбается с такой беззастенчивой открытостью, что я сама вдруг начинаю испытывать вину за те годы ненависти, которые у меня были по отношению к ней. Подумаешь, бросила свою одиннадцатилетнюю дочь — да разве есть в этом хоть что-то особенное, да бросьте вы, право! Это ведь так естественно.

— Здравствуй, мама.

Парень с голым торсом автоматически куда-то испаряется, и вот мы уже входим в трейлер с черной молнией по боку, и мама предлагает мне чашечку кофе. Я соглашаюсь — не потому что хочу ощутить горечь от свежезаваренного напитка, нет, горечи мне нынче хватает и в жизни, просто мне необходимо успокоиться, осознать наконец, что мама… живая, из плоти и крови… стоит предо мной и готовит нам утренний кофе с размеренной неспешностью разморенной солнцем отпускницы.

— Как ты меня нашла? — интересуется она как бы между прочим, засыпая молотые кофейные зерна в почерневшую от долгого использования турку и пристраивая ее на походной печке.

— Случайно… Линус проговорился.

— А… Ясно.

Мне так много хочется ей сказать, что я не знаю, о чем спросить в первую очередь, мысли скачут, обгоняя одна другую…

— Мама, почему ты меня оставила?

Как же долго я мечтала получить ответ на этот вопрос, и вот, задаю… с дрожью в голосе. Ясмин даже не оборачивается, продолжая колдовать над своим угольно-черным напитком, от одного запаха которого у меня уже кружится голова. Наверное, потому что я сегодня не завтракала… и перенервничала… и вообще…

— Я хотела как лучше, принцесса, ты ведь понимаешь, правда?

Нет, не понимаю и потому отрицательно мотаю головой: я мыкалась по приемным семьям, какое же благо она усматривает в этом для меня…

— Я оставила тебя с Патриком, — добавляет мама как бы объясняющим все тоном. — Он был хорошим парнем, способным о тебе позаботиться…

Все это время она не смотрит на меня, и радость от встречи с матерью сменяется во мне чем-то далеко не столь радужным…

— Он был чужим для меня человеком! — не сдерживаю я своего раздражения. — Никто бы никогда не позволил ему воспитывать меня, мама. Об этом ты разве не подумала, подкидывая меня ему, словно кукушка — своего детеныша?

Женщина опускает глаза и впервые демонстрирует что-то вроде раскаяния, но ее следующие слова буквально выбивают из меня весь воздух:

— Я была так молода, Ева, не осуждай меня, милая, прошу тебя.

— Тебе было двадцать семь, — только и могу, что покачать головой. — Не так уж и мало, если подумать… — А потом не без горечи добавляю: — Мне сейчас на порядок меньше, однако ты посчитала меня достаточно взрослой для того, чтобы воспитывать твоего ребенка… Кстати, Линус очень скучает по тебе, если тебе, конечно, это интересно.

Кофе пенится и с шипением проливается на эмалированную поверхность, Ясмин стремительно снимает его с огня. Обжигается, трясет обожженной рукой… Я, как зачарованная, слежу за ее примитивными действиями, слишком расстроенная, чтобы сочувствовать. Неожиданно хочу убежать и больше никогда ее не видеть… Сглатываю, прогоняя мгновенную панику.

— Линусу будет лучше с тобой, ты не такая, как я.

— Мама, ему шесть лет, а ты бросила его, не сказав ни слова…

— Я сказала…

— Что ты ему сказала? — горячусь я. — Что скоро вернешься? Что это только на время? Так мы обе знаем, что это ложь, а он будет ждать… Нет ничего хуже напрасного ожидания, я знаю это на собственном горьком опыте, мама! — слезы почти готовы брызнуть из моих глаз, и бороться с ними становится все труднее. — Лучше бы ты сразу сказала ему правду, пусть бы он перестал тебя ждать… Пусть бы забыл, что ты вообще у него была.

— Ева… — Ясмин закрывает лицо руками, и мне хочется верить, что она плачет, ведь слезы стали бы доказательством ее человечности, которой, боюсь, моя мать лишена полностью. Разве можно оставаться человеком, будучи плохой матерью? Даже быть плохой матерью, думается мне, лучше, чем быть матерью-кукушкой, готовой с легкостью расстаться со своими детьми, променяв их на тестостерон и волосатые ноги… Я не могу этого понять — я, действительно, другая.

— Ты знаешь, я тебя простила, — произношу я наконец. — Простила, но понять никогда не смогу… А Линусу, действительно, будет лучше со мной, я позабочусь о том, чтобы он как можно скорее забыл о тебе.

— Ева…

— Мама, мы бы любили тебя любой…

— Ева, — она отнимает руки от лица, и я вижу, что ее глаза абсолютно сухи, словно иссушенные солнцем пески Каракума, — Ева, я сломленный человек. Таким, как я, нельзя иметь детей!

Я саркастически усмехаюсь, не в силах справиться с собой — не такой я представляла встречу со своей матерью.

— Тогда зачем ты меня родила? — спрашиваю я с дрожью в голосе. — Что тебя удержало убить меня еще в материнской утробе? Раз — и нет больше Евы Мессинг… Может быть, так даже было бы лучше! Зачем ты родила нас на этот свет, мама? Зачем…

Слезы наконец брызжут из моих глаз, и лицо матери расплывается, превращаясь в едва различимое бело-серое пятно с разверзтым в странном ответе ртом:

— Просто вы с Линусом то единственно хорошее, что я с сделала в своей жизни, принцесса, — слышу я словно через вату. — Каждый человек должен сделать хоть что-то хорошее… И я сделала вас, Ева. — А потом повторяет: — Я сделала вас…

Я больше не могу это слышать: живот скручивает в тугой узел, в голове все гудит и плавится, словно в проводах под сильным напряжением, слезы застилают глаза… Я повинуюсь желанию немедленного бегства и выбегаю из трейлера, где меня обильно, на сухую выворачивает в кусты.

Горло, обожженное желудочным соком, горит как огнем… Я сглатываю, сглатываю, но, боюсь, тут дело не только в желудочном соке — горечь разочарования растеклась по каждой клеточке моего тела, словно отрава, и теперь сжигает меня изнутри.

Я все еще стою, уперев руки в колени и не в силах разогнуться, когда кто-то с несмелой осторожностью касается моей спины, и я испуганно вскидываюсь.

Патрик…

— Пойдем отсюда, — говорит он с нежностью, прижимая меня к себе и увлекая прочь от этого сосредоточения вселенского разочарования Евы Мессинг.

Я позволяю ему это: уткнувшись носом в мужское плечо, бреду, словно в отупляющем трансе, плачу и радуюсь свисающим волосам, которые хоть немного, но скрывают меня от этого мира.

Патрик здесь со мной, а все остальное можно пережить… Разве нет?

Я уверена: все остальное я смогу пережить!

Вот только выплачусь вдоволь и переживу…

Мы выходим к озеру, пересекаем пешеходную дорожку и спускаемся к самой воде… Я с жадностью вдыхаю слегка илистый запах стоячей воды и выброшенных на берег водорослей, которому почти удается перебить запах материнских волос… и кофе.

Вдох-выдох, вдох-выдох…

Мужчина рядом со мной усаживает меня на траву и привлекает к себе… крепко-крепко, так что у меня даже кости трещат. Но я молчу — эта боль мне приятна. Пусть лучше любовь переломает мне все кости, чем равнодушие заставит скрежетать зубами и выворачиваться наизнанку…

— Прости, что проследил за тобой, — Патрик прерывает наше молчание, вглядываясь в мое зареванное лицо. Выгляжу я, конечно, ужасно…

— Ничего, я даже рада этому.

Он выдыхает, совсем тихо, но я слышу это — облегчение.

— Просто ты была такой странной, Ева, — добавляет он снова, — я подумал, что тебя нельзя оставлять одну.

— Никогда… никогда не оставляй меня одну, — только и могу прошептать я, снова прижимаясь к нему всем телом. Так мы и сидим какое-то время, а потом грудь Патрика начинает вибрировать под моим ухом, и я слышу его слова:

— У меня есть ответ на волнующий тебя вопрос…

Я недоуменно смотрю на него, не совсем понимая, о чем он сейчас говорит.

— Тот вопрос, который ты задала матери, — поясняет Патрик с виноватой полуулыбкой. — И да, я все слышал… Не смотри на меня так.

— Как? — улыбаюсь я. Мне вдруг делается так легко на душе: Патрик наконец-то все знает, и мне больше не придется ничего от него скрывать. Гора с плеч… И я, действительно, улыбаюсь! Очень влюбленными глазами. — Так как мне не следует смотреть на тебя?

— Так влюбленно, — улыбается мне Патрик в ответ. — Ты меня смущаешь…

— Но я, действительно, люблю тебя, — пожимаю плечами, так как никакой тайны тут нет. — Мне кажется, я уже говорила тебе об этом…

При этих моих словах лицо Патрика делается чрезмерно серьезным, почти строгим…

— Ева…

— Да?

— Я тут хотел тебе сказать…

— Да? — Я вдруг ощущаю щекотку страха глубоко в душе…

— Черт, почему это так сложно сделать? — взрывается вдруг Патрик, сжимая мою ладонь. — Никогда не думал, что это так трудно… В общем, Ева, я хотел сказать… что… я… короче говоря, наверное, я тоже тебя люблю…

— Только «наверное»? — выдыхаю я с облегчением, которое едва ли могу выразить словами.

— Да нет, — треплет он себя за волосы, — я вообще-то уверен в этом, просто…

— Просто Патрик Штайн не верит в любовь, я помню! Я помню об этом.

И тогда он, наконец, пристально смотрит мне в глаза:

— Да, не верил… но, наверное, она все-таки существует, — отчеканивает он практически по слогам. — А если быть точным, то это ты заставила меня поверить в нее… — И добавляет: — Не хочешь узнать, ответ на какой вопрос у меня для тебя есть?

— Так какой же ответ у тебя для меня есть? — послушно интересуюсь я.

Он снова запускает пятерню в волосы: весь его вид наглядно демонстрирует внутреннюю борьбу с собственной закоснелой натурой циника… Мне даже его чуточку жаль, но, как известно, то, что нас не убивает — делает нас сильнее.

— Ты спрашивала мать о том, зачем она родила тебя… Я слышал, извини. — Едва заметно киваю. — Так вот, я думаю, что она родила тебя для меня…

Тут уж я улыбаюсь широко… и почти сквозь слезы.

— Спасибо, Патрик, — с чувством говорю я ему. — Такое признание дорогого стоит, правда.

— Ты не думай, я не шучу, — вскидывается он так, словно я усомнилась в его словах, — я на самом деле так думаю. Ева, с твоим появлением все стало другим… жизнь стала другой… Я и не знал, что она может быть такой… такой яркой, что ли… такой…

— Сногсшибательной? — подсказываю я, тонко намекая на его драку с Килианом да и с Маттиасом Фишером тоже. Какое счастье, что тот замолчал этот случай…

— Прости, — пожимает он плечами с самым виноватым видом. — Видно, любовь, действительно, сводит с ума… — Потом отводит прядь моих волос от лица и очень нежно целует в самые губы. — Я только одного боюсь, — шепчет он еле слышно.

— Чего же ты боишься? — я тоже перехожу на шепот.

— Боюсь, что однажды ты проснешься и поймешь, что не любишь меня больше…

Я широко улыбаюсь, потираясь кончиком носа о его нос.

— У меня было достаточно времени, чтобы разобраться в своих чувствах, — продолжаю шептать я. — Целых девять лет и шесть с половиной месяцев, — потом бросаю взгляд на часы и добавляю: — А еще семь часов тридцать шесть минут.

— А про секунды ты забыла, — насмешничает Патрик.

— Секунды роли не играют. Просто я хочу, чтобы ты понял, насколько сильно я уверена в своих чувствах… — Касаюсь его щеки, глаз, морщинки на лбу… — Только из-за тебя я и вернулась в Виндсбах.

И тогда он говорит:

— Прости, что бросил тебя… Что не писал, как обещал… Что… — Он машет головой в немом раскаянии: — Я такая сволочь, Ева. На самом деле мне нет прощения, я знаю. Прости меня, пожалуйста…

Приникаю к нему и впитываю частый перестук полного раскаяния сердца, с которым едва ли сравнится даже самая лучшая музыка на свете.

— А давай забудем все, что было до этого, — предлагаю я ему. — Давай представим нашу жизнь чистым холстом, который мы можем разрисовать по-новому: возьмем только самые яркие краски, самые светлые эмоции и самые приятные воспоминания… Я не хочу жить прошлым. А ты?

— А я хочу жить тобой, — отвечает мне Патрик, снова целуя в самые губы.