Тобой расцвеченная жизнь (СИ)

9 глава

Глава 9

Линуса я увожу прежде возвращения Патрика с работы, и потому тот остается в неведении относительно нового жильца, заселившегося в его бывшую квартиру… Правда, неведение это длится недолго: ровно до восемнадцати нуль-нуль, когда он звонит в нашу дверь, и мы с Линусом взволнованно переглядываемся… Признаюсь честно: моей первой мыслью была мысль о маме, вернувшейся забрать Линуса обратно! И была ли эта мысль радостной или, наоборот, грустной, судить не берусь: просто не успела осмыслить, а Патрик уже нажимает на кнопку звонка во второй раз. Тот отзывается пронзительной и настойчивой трелью…

— Привет! — улыбаюсь я нашему гостю, не пуская его дальше порога. — Как дела?

Он глядит на меня с подозрением, словно я воришка-карманник, стащивший у него парочку центов.

— У тебя гости? — любопытствует он, а сам косится в сторону дороги: не стоит ли там Килианов мотоцикл. Не стоит — нечего и смотреть.

— Нет, никаких гостей, — отвечаю я. — Килиана здесь нет, можешь даже не высматривать. Соскучился?

Мой игривый тон Патрика не усмиряет, лишь заставляет его брови насупиться еще чуточку сильнее.

— Я слышал, ты с кем-то разговорила…

— Ничего подобного… — начинаю было я, но тут за моей спиной появляется Линус, и мне приходится прикусить язык.

— Ничего подобного, значит? — Патрик перестает хмуриться и глядит на меня с неприкрытым любопытством.

— Хорошо, проходи, — и я впускаю его в дом, понимая, что объясниться все равно надо было бы… рано или поздно. Пусть будет рано…

— Привет, парень! — Патрик протягивает мальчонке руку, и тот смущенно вкладывает в нее свою крохотную ладонь, смущенно прижимаясь к моим ногам. Непривычное чувство… почти приятное.

— Привет.

— Линус, можешь посмотреть мультфильмы, если хочешь, — говорю я своему брату, и тот убегает к дивану и прибавляет звук на телевизоре. А я в это время произношу: — Это мой сын.

Сама не знаю, что на меня нашло: второй день подряд огорошиваю (читайте: пугаю) мужчин наличием у себя ребенка, только если вчера это была глупая шутка, то сегодня…

— Только не говори, что родила его в десять лет, — насмешничает вдруг Патрик, чем абсолютно сбивает меня с толку.

— Мне не шестнадцать! — в сердцах восклицаю я.

— Правда? — продолжает веселиться мой собеседник. — Тогда сколько же тебе на самом деле? Давно хотел спросить, только случая не представлялось…

— Двадцать шесть, — вру я почти с вызовом. Но заметив, что Патрик на мое вранье так и не купился, добавляю: — Ну хорошо, он не мой сын — Линус мой брат. Доволен?

Губы Патрика продолжают источать тонкую, восторженно-загадочную улыбку, и даже когда он заговорил со мной, я видела ее отражение в его глазах…

— Признаться, я полагал, что у тебя нет родных… И вот на тебе, брат. Откуда он взялся?

— Оттуда же, откуда берутся и все люди, я полагаю…

— Вообще-то я имел в виду кое-что другое, Ева…

Я знаю, что он имел в виду, просто у меня и у самой нет точного ответа на этот вопрос. Так и хочется окликнуть Линуса и поинтересоваться: «Скажи, братец, а откуда вы с мамой приехали?» Утоли мое безмерное любопытство.

— Маме пришлось срочно уехать, и я вызвалась присмотреть за братом… Надеюсь, ты не будешь против, если он поживет здесь какое-то время?

— Мне все равно. Только как ты будешь управляться с работой…

— Я буду брать его с собой, он не помешает. Вообще-то, — добавляю я робко, — я уже брала его с собой сегодня… и они с твоей матерью играли в мяч.

— Играли в мяч? — посмеивается Патрик. — С трудом могу себе это представить.

Воспоминание о едва не угодившем в мою голову мяче, вызывает у меня улыбку.

— Твоя мама неплохо управляется левой рукой — им было весело.

И тут Патрик спрашивает:

— А он здесь надолго? — и улыбка на моем лице стремительно вянет, уступив место растерянности и испугу.

— Все так плохо? — без слов прочитывает меня Патрик.

— Я не знаю, — бубню я в ответ. — Все вышло так неожиданно… у меня все мысли вразброд… голова как кипящий котел.

— Тогда тебе нужно выпустить пар…

— Выпустить пар? — смотрю на его довольное лицо и не могу понять, чему он так радуется. — И как я, по-твоему, должна это сделать: может быть, напиться… Ой, — я тут же осекаюсь, — прости.

К счастью, Патрик не зацикливает на этом своего внимания и произносит:

— Тебе надо покричать. В голос… Пробовала когда-нибудь?

— Кричать в голос? — уточняю я на всякий случай.

— Да, просто кричать… громко-громко.

Смотрю на него с недоверием: он это всерьез или издевается надо мной? Выглядит серьезным, но уж больно странно звучат его слова…

— Прямо здесь?

— Нет, здесь лучше не надо, — улыбается он, — иначе могут подумать, что я тебя убиваю. — Зато я знаю одно местечко, где твой крик не вызовет неприятных ассоциаций — сам ни раз им пользовался. Поехали?

— Сейчас?

— А когда же еще? Хочешь, чтобы голова взорвалась? — И тут же обращается к Линусу: — Эй, парень, видел когда-нибудь, как баржа проходит шлюз?

Тот отрицательно машет головой, а потом говорит:

— Раньше мы жили с мамой на барже… Только она не плавала.

Его слова повергают меня в ужас: вдруг он еще что-нибудь такое скажет, и Патрик догадается, кто мы такие.

— А почему бы и не поехать! — с наигранным энтузиазмом отзываюсь я, стараясь отвлечь внимание от последних слов брата. И мне это удается: Патрик произносит «так тому и быть» и ведет нас за собой — я с облегчением выдыхаю, а Линус подпрыгивает на одной ноге, подобно маленькому коротконогому аисту и радостно улыбается.

Маленькими деревушками и зелеными полями Патрик привозит нас к одному из шлюзов на Мейн-Дунайском канале, шлюз этот носит название небольшой деревушки в его окрестностях — Эккерсмюлен. Я здесь прежде не бывала — не привелось. Искрящаяся лента воды, распластавшаяся посреди каменных берегов, убегает куда-то за горизонт… Я вижу баржу, скользящую по ней в нашу сторону, и прикрываю глаза ладонью, чтобы получше ее рассмотреть.

— Нам повезло, — говорит Патрик, подмигивая Линусу, — на ловца и зверь бежит… Здесь есть смотровая площадка, пойдемте туда. — И он указывает рукой на бетонные ступени позади нас… Брат тут же срывается с места и несется вверх, оставив нас далеко позади.

— Будь осторожен! — кричу я ему вслед, но тот, конечно же, меня не слышит и несется дальше тем же бешеным аллюром.

— Не волнуйся, с ним ничего не случится, — Патрик удерживает меня легким прикосновением к руке. От этого едва ощутимого касания по моей коже бегут мурашки… перебирают своими крохотными лапками, добираясь до самого сердца. Невольно провожаю пальцы, породившие их, томительно-пристальным взглядом… — Смотри, вот то самое место, о котором я тебе говорил, — и Патрик указывает рукой в сторону леса сразу за полупустой парковкой. — А теперь пойдем к Линусу.

И берет меня за руку… снова. Как в тот раз, когда мы бежали из дома Маттиаса Фишера… Правда, тогда это было как бы не по-настоящему, адреналин и все такое, но теперь… теперь все по-другому. Я руки не отнимаю, только бросаю на… своего мужчину слегка смущенный взгляд — он отвечает улыбкой; так мы и поднимаемся наверх вместе. Молча. Сердце стучит так оглушительно, словно рядом со мной шумит океан, взбухший от непогоды, грозовой и неистовый… с привкусом соли на губах. Я провожу по ним языком — пресные, вот ведь странно! И замечаю взгляд Патрика, наблюдающий за мной: глаза темные, глубокие, как тот же океан, разбушевавшийся в моем сердце, а губы… с сеточкой четко прочерченных линий, по которым хочется… провести языком. Я поспешно отвожу взгляд и незаметно сглатываю: когда любимые руки касаются твоих ладоней, сдерживать тайные мысли становится все сложнее…

— А вот и мы, Линус! — Брат стоит у железного ограждения, и, уперев голову в железные перекладины, глядит вниз на бурлящую и клокочущую там воду…

— Вода опускается, — сообщает он нам. — Ее стало совсем мало.

Я с опаской гляжу вниз: меня пугает высота…

— Линус, будь осторожен! — повторяю я, и Патрик слегка сжимает мои пальцы.

— Давай я расскажу тебе о системе подачи и откачки воды в шлюзе, — произносит он, чтобы успокоить меня. — Уверен, тебе будет интересно узнать об этом…

Я молча киваю, хотя на самом деле мне интересно совсем другое: где сейчас наша мать и что она чувствует, бросив теперь еще и Линуса на произвол судьбы… Спится ли ей все также сладко и безмятежно, как и до той ночи девять лет назад… или сегодня, когда ее сына нет с ней рядом? Как она может быть такой… бесчувственной? Безответственной? Черствой? Немамой…

Вспоминаю свои одиннадцать лет и белый клочок бумаги на трюмо — по крайней мере мой брат не брошен на чужого человека, и я сделаю все, чтобы он был счастлив рядом со мной! И я никогда его не брошу… как сделала это мама.

Повинуясь внезапному порыву, наклоняюсь и крепко обнимаю мальчика, тот нетерпеливо поводит худыми плечами.

— Смотри, она уже внизу… Заплыла! — и указывает на баржу пальцем.

— Теперь вода будет снова подниматься, — говорит ему Патрик, неожиданно приобнимая меня одной рукой. — Ты не против? — это уже ко мне, и я выдаю нервную полуулыбку.

— Нет. — А сама смотрю вниз на бурлящие потоки воды — они хорошо иллюстрируют происходящее в моем собственном сердце.

— Я подумал, что мне тоже стоит побыть немного странным, — шепчет он мне на ухо. — Не тебе же одной усмирять моих «демонов» объятиями…

— Быть странным не зазорно…

— Вот и я так подумал, — улыбается Патрик, проводя ладонью по моим плечам.

… Через время мы машем вслед удаляющейся прогулочной барже, люди на борту которой отзываются ответным приветствием, а потом Патрик ведет нас в сторону леса… Смеркается. Парковка опустела: кроме нас, здесь никого больше нет.

— Кричи, — велит мне мой спутник, заведя нас с Линусом вглубь сомкнувшихся над нашими головами пушистых елей и кедров. Здесь, под их кронами, практически темно…

— Разве что ты приставишь нож к моему горлу, — шепчу я в ответ, ощущая физическую неспособность заставить себя выполнить его просьбу.

Патрик улыбается, качая головой из стороны в сторону.

— Извини, не прихватил с собой, — и шуршит листвой под ногами. — Придется обойтись без этого… — И снова повторяет: — Кричи, Ева… во все горло.

Я открываю рот, но… горло словно залежавшийся на солнце воздушный шарик, в который невозможно вдуть ни капли воздуха. И тут верещание Линуса практически оглушает меня: он оглашает воздух таким пронзительным фальцетом, что я невольно зажимаю уши руками.

— Молодец, парень! — похлопывает его по плечу Патрик, а потом вторит ему своим низким баритоном, закидывая голову к загорающимся в вышине звездам. — Ну, присоединяйся.

Я снова открываю рот и… вспоминаю Линуса за столиком в пиццерии: снова вижу его темноволосую макушку, едва виднеющуюся над уровнем стола, а потом вспоминаю и себя в Патриковой футболке, сидящую на кровати в пустой комнате… и вдруг начинаю кричать. Сначала неуверенно, робко, почти испуганно, а потом все громче и громче, пока у меня не начинает саднить горло. Но я не могу остановиться… Ощущаю, как свинцовые горечь и заскорузлый годами страх выплескиваются из меня, растворяясь в прогретом летним солнцем вечернем воздухе.

— Ну, ну, — Патрик вдруг похлопывает меня по спине, и я вижу в его глазах беспокойство… беспокойство за себя. — Достаточно. Горло сорвешь… Иди сюда. — Он притягивает меня к себе и крепко обнимает. Только тогда я и понимаю, что в глазах у меня стоят слезы и что это именно из-за них весь мир вокруг подернулся тонкой, едва колеблющейся поволокой… Зато на душе покой. Неестественный, но благотворный.

— Спасибо, — хриплю я осипшим голосом. — Мне полегчало.

— Не хочешь рассказать, в чем дело?

— Не сейчас.

Мужчина проводит рукой по волосам и мучительно долго вглядывается в глубину моих глаз. Мое горло невольно пересыхает, и я сглатываю… Неужели он хочет меня поцеловать? Но Патрик вдруг спрашивает:

— Но ты хотя бы не похитила его, правда? — и кивает в сторону Линуса, охотящегося за светлячками.

— Боже, нет, конечно! Как ты мог такое подумать?!

— Просто…

— Просто не надо…

— Просто тебя что-то гнетет, я же вижу, — все-таки произносит Патрик, не обращая на меня, внезапно ощетинившуюся иголками, никакого внимания. — Говорить об этом ты не желаешь, а между тем это что-то серьезное, и я хочу помочь тебе, Ева. Доверься мне, прошу тебя.

Больше всего на свете мне хотелось бы открыться Патрику, но…

— Я не могу. Не сейчас. Прости меня!

Мы какое-то время молча стоим посреди колеблющегося танца из светящихся огоньков, а потом Патрик как бы подводит черту под своими безмолвными размышлениями:

— Хорошо, я могу подождать, — берет меня за руку и ведет прочь. — Линус, пора ехать домой! Сеанс психотерапии закончен. Оставь несчастного светлячка в покое!

И тот бежит за нами следом и кричит:

— Я мог бы посадить его в банку и использовать вместо фонарика… Мама всегда говорила, что в фонариках слишком быстро садятся батарейки! А у светлячков есть батарейки?

Я резко останавливаюсь и смотрю на Патрика:

— Скажи, о чем в своей жизни ты сожалел больше всего?

Под кронами деревьев темно, я с трудом различаю лицо собеседника, но чтобы прочувствовать его замешательство, мне нет надобности в зрении: оно исходит от него волнами, как радиосигнал…

— Странный вопрос, Ева. Вся моя жизнь — одно большое сожаление… Больше тут добавить нечего.

— И все-таки? — допытываюсь я. — Ведь было же что-то особенно достойное сожаления…

— Книжная полка, — произносит вдруг Патрик, отведя глаза в сторону. — Больше всего я сожалею о несделанной вовремя книжной полке…

Если бы он сказал это кому-то другому… но я понимаю его, и сердце мучительно замирает в груди.

— О той самой, что в моей комнате? — решаюсь уточнить я.

— Да, я сделал ее для одного человека, — отвечает мне он, — ее тоже звали Евой, как тебя… Жаль, она так и не увидела ее. — Потом срывается с места и большими шагами уходит вперед, заставляя нас Линусом, практически, бежать за ним следом. И я бегу… как и мое сердце, которое тоже бежит за ним вскачь.

Вернувшись домой, я помогаю Линусу выудить из его огромного рюкзака зубную щетку и пижаму с маленькими огнедышащими дракончиками, в процессе обнаруживаю пластиковую папку с бумагами: в ней свидетельство о рождении и детская карточка Линуса с пометками о сделанных ему прививках… На штемпеле фамилия детского врача и название города: Куксхафен. Семьсот километров отсюда… Северное море. Неужели все это время мама прожила там? Вспоминаю, как Патрик сказал мне когда-то: «Кое-кто видел, как она садилась в автобус до Киля… Далековато для того, кто хочет вернуться», и я сглатываю мучительный комок в горле. Пора бы мне уже пережить это…

А вот не получается.

И тут из папки выпадает еще что-то: конверт… обычный почтовый конверт с моим именем на нем. «Для Евы» прочитываю я глазами, и эти два простых слова заставляют меня онеметь в неподвижности.

«Для Евы».

Я вдруг понимаю, что не хочу знать, что таится за этими двумя словами… Еще один белый листок бумаги? Увольте, с меня хватит.

— Ну как, все хорошо? — обращаюсь я к Линусу, забившемуся под одеяло. — Темноты не боишься?

Тот отрицательно машет головой, а потом с сожалением в голосе добавляет:

— Жаль, не удалось поймать светлячка — он бы мог освещать нашу комнату.

— Да, жаль, — вздыхаю я. — Только, возможно, в неволе он бы перестал светить… Такое бывает. Спокойной ночи, малыш!

— Спокойной ночи, Ева.

Я выхожу из комнаты с мыслями о том, а что, собственно, ощущает шестилетний ребенок, внезапно брошенный матерью на незнакомого человека…

Белый почтовый конверт все еще зажат в моей правой руке.