Убить Вестника

Глава 25

Сердце запнулось в груди и понеслось галопом.

— Нет, нет! Сука! — Я изо всех сил сжал табличку в руке так, что её острые грани прорезали кожу. Бесполезно. Приговор остался без изменений.

— Дьявол… Дьявол! — Пинаю проклятый плащ и обрушиваю на себя мощнейшую волну исцеления. На секунду мне показалось, что это помогло… Но спустя мгновение паршивое ощущение чуждости тела вернулось вновь. Значит, это и есть смерть? Черта с два!

— Я жив, падла! Пошло оно всё! — Я запульнул окровавленную табличку в Вестника, но тот проигнорировал её и скрылся в глубинах катакомб.

— Вау, а ты разбушевался! Наконец-то эта нечисть свалила… хм. Привет?

Между мной и проклятым плащем возник мой старый знакомый бесполезный бог, Маал. Выглядел он чертовски недовольно, даже глаза на его пепельном лице светились ярче обычного.

— Какого черта приперся? Мне не до тебя.

Я пытаюсь обойти его, чтобы поднять плащ, но пепельная фигура резко увеличивается в размерах, погребая под собой проклятую одежду.

— А мне кажется, нам есть что обсудить. Видишь ли…

Маал набирает в рот воздуха, прежде чем обрушить на меня с тирадой:

— КАК ДУМАЕШЬ, ПОЧЕМУ Я ДАРУЮ СВОИМ ПОСЛЕДОВАТЕЛЯМ БОНУС ЗАЩИТЫ ОТ ПРОКЛЯТЫХ ПРЕДМЕТОВ, А? ПОТОМУ ЧТО В МИРЕ НЕТ КРЕТИНОВ, ЧТО НАПЯЛИЛИ БЫ ТАКИЕ ШТУКИ ДОБРОВОЛЬНО! ВЕРНЕЕ НЕ БЫЛО! ДО ТЕБЯ! ТЫ СОВСЕМ ДОЛБОЕБ? КАК МОЖНО ИСПОЛЬЗОВАТЬ ПРОКЛЯТЫЕ ВЕЩИ, БАРАН? ТЫ ЗНАЕШЬ СКОЛЬКО ЭНЕРГИИ &^!@$8МНЕ ПРИШЛОСЬ ПОТРАТИТЬ, ЧТОБЫ ОСЛАБИТЬ ЭФФЕКТЫ?

— Мда. Ну хоть какая-то от тебя была польза. — Равнодушно произношу я, пытаясь высмотреть свой плащ в потоках пепла.

— ТЫ… ТЫ… Жалкий смертный. Ты что, хочешь снова его одеть?

— Не одеть, а надеть. Не твоё дело, отвали с дороги.

— Всеотец, за что ты мне даровал такого тупорылого адепта… Хорошо, как насчет сделки? Ты же любишь сделки? Итак, я прощаю тебе долг и даже дам новый ранг, а в обмен ты жертвуешь мне этот плащ?

— Нет. Я сказал — отвали.

Мой взгляд вонзается в горящие угольки глаз бога пепла.

— А то что? Ударишь меня и лишишься статуса моего адепта? — Неубедительно ухмыляется Маал.

— Нет. Я убью тебя.

— Кхм… — Осекается бог и отводит взгляд. — Хорошо. ХОРОШО!

Его фигура рассыпается на пылинки, а голос доносится отовсюду.

— Так и быть… Но ты мне должен много &^!@$8… Хм. Божественной энергии! И ТЫ МНЕ ЕЁ ВЕРНЕШЬ!

— Иди к черту! — Кричу я ему вслед, но в ответ приходит лишь системное сообщение.

Маал пересматривает ваши отношения.

Отношения с Маалом — минус 60.

Текущий статус — 10 (Неприязнь)

Да и черт с ним. Поднимаю плащ, тут же начавший ласково оплетать руки лентами тьмы, и задумываюсь. Раз выманить Вестника не вышло, придется вернуться к старому плану — привести сюда Грегора. Пусть он и не станет убивать сына, но вдруг Вестник сам бросится на него, почувствовав силу? Вот только, стоит ли брать плащ с собой? У меня такое чувство, что даже держать его в инвентаре — плохая идея.

Сердце останавливается в груди, вынуждая прерваться на исцеление.

К дьяволу, всё к дьяволу. Спрячу плащ возле городских стен. Нельзя терять время.

— Его нет! Кроме того, Лорд-комендант не принимает без предварительной записи!

Стройная барышня с на удивление роскошной грудью пытается преградить мне путь, но я просто отшвыриваю её в сторону и ломлюсь в кабинет Грегора.

— Ай… Возмутительно! Я сейчас же позову коменданта! — Верещит она, но я лишь весело кричу.

— Отлично, это мне и нужно! А я пока подожду его внутри! — Рывок и дверь распахивается, открывая мне уже знакомую комнату с горой книг и свитков. Разве что стол посередине пуст, коменданта и правда нет на месте.

От усилий по выламыванию двери сердце вновь замирает. Дьявол, с каждым разом всё чаще. Поток исцеления решает проблему, но такими темпами я не продержусь и до конца дня.

Я бросил взгляд назад. Барышня-секретарша уже смылась. Ну и ладно, похоже мне остается лишь ждать.

Провожу пальцем по пыльным стопкам книг и открываю первую попавшуюся.

«Особенности ритуалов по жертвоприношению несовершеннолетних»

Хм. Внутри схемы, диаграммы, рунические круги. Занятно, очень уж они похожи на то, что я только что видел в пещере. Сама книга написана от руки и…

Я подхожу к письменному столу Грегора и беру ближайший свиток.

Да. Тот же почерк. Кто бы сомневался…

Оценивающе оглядываю стопки талмудов. Сколько тут книг? Сотни, если не тысячи. Небрежно отбрасываю книгу и принимаюсь рыться в письменном столе.

Приказы, постановления, сводки… Особняком лежит настоящий рулон чего-то, напоминающего человеческую кожу. Скидываю со стола всё лишнее. С шелестом падают свитки, звенит и пачкает ковер, разбившаяся чернильница.

Я с замиранием сердца раскатываю рулон и… разочарованно поджимаю губы. Что я ожидал? Рецепт спасения? Тьфу.

Поверхность была почти целиком покрыта чернилами. Слова и цифры зачеркивались раз за разом, а кое-где были полностью залиты пятнами. Я вожу пальцем по шершавой коже, пытаясь понять, о чем эти рабочие заметки.

Эльфийская кровь… магия… рисунок меча… проклятье?

Да. Совершенно бесполезно для меня.

Со стороны двери я слышу тяжелые шаги и женский голос.

— Вот он! Так прямо и вломился, говорит, что требует с вами встречи, ну я пыталась его оста….

Шелест вынимаемого меча и хлесткий звук выпада. Я выглядываю в коридор.

— Благодарю, Синтия. — Мягко произносит Грегор помощнице, безмолвно сползающей с его окровавленного меча, пронзившего ей грудь.

— Зачем? — Чуть дрогнувшим голосом спрашиваю я.

Грегор же невозмутимо вытирает меч о платье жертвы и вкладывает его обратно в ножны.

— Что зачем? Она нулевик. Мне легче подождать, когда она возродится, чем ближайшую сотню лет выслушивать её причитания об этом инциденте. Но довольно об этом… Ух, ну и беспорядок же вы устроили! — Грегор заходит в кабинет и качает головой.

— Так, книга по ритуалам должна лежать тут… а это… — Он садится за стол и быстро сворачивает кожу обратно в рулон. — А это пока пусть будет тут. Итак, что вас сюда привело, мистер…

— Василий Стаматин. — Твердо произнес я. Звуки собственного имени заставили собраться, вспомнить кто я есть.

— Ах, да. 23 года, безработный. — Усмехнулся Лорд-Комендант.

— Ну а вы Грегор. Бывший защитник империи уже хрен знает сколько тысяч лет. — Не удержался и съязвил я.

— Оу. Вижу, вы встретились с Ночным Королем. Как старик поживает?

— Никак. Я выполнил ваше задание и жду награду.

В воздухе повисла тишина, после чего Грегор тяжело вздохнул.

— Мда, жаль старика. Он пек просто восхитительные пирожки. Сказать по правде, я не ожидал, что вам хватит силы убить его. Я дал задание лишь бы чтобы вы от меня отделались… — Лорд пронзил меня взглядом столь острым, что я мгновенно осознал — он читает меня как книгу. Намного глубже, чем это делал Шелест.

— 21 уровень и странное проклятие, что не отображается системой, но быстро убивает вас. Вижу, вы многого достигли.

21? Стоп, но у меня же был 27-й.

Открываю характеристики. Уровень 21. Черт, ничего не понимаю, но к черту. Сердце замирает и мне вновь приходится отвлечься на самоисцеление.

— И еще нарушивший клятву. Впрочем, насчет этого можете не беспокоиться, тех, кто мог бы призвать вас к ответу уже в этом мире не осталось. Я об этом позаботился… похоже исцеление не помогает?

— Мне нужна обещанная награда. — Не позволяю ему сменить тему я.

— Ах да, награда. Ммм. Как насчет… — Комендант подхватывает откуда-то снизу стопки талмуд и стирает рукой с него пыль. — Вот. Руководство по безритуальному сбору энергии погибших. Никаких кругов и рун, лишь толика божественных полномочий и магии смерти!

— Мне нужно, чтобы вы сходили со мной к катакомбам.

— Мы не договаривались на что-то конкретное. — Мягко возражает Грегор, с улыбкой протягивая мне талмуд.

— Вы обещали мне помощь.

— Хм. — Грегор бережно кладет талмуд и вынимает меч.

Я делаю шаг назад. Может он тоже решил, что проще убить меня, чем выполнять обещание? Этому психопату, похоже, уже вообще плевать на жизни людей вокруг!

— Система! Всеотец! Я отменяю задание!

Ослепительная вспышка молнии пробивает крышу и несется прямо к Грегору, но тот одним движением меча отражает её обратно в небо. С потолка летит кладка, а куски лепнины сыпятся на стопки книг. Мгновение и всё затихло, в воздухе слышится запах озона, а от раскаленного меча поднимается дымок. Вот ты какой, Гнев Всеотца…

— Ну и вот, теперь я вам ничего не должен, мистер Стаматин. Сильным ни к чему соблюдать правила.

Твою ж мать, он меня просто кинул!

— Эй, это несправедливо!

— Да, жизнь несправедлива, сынок. — Он вонзает меч в пол и стряхивает крошки с письменного стола. — Итак, хотите еще что-то сказать?

Я пару секунд ловил ртом воздух. Он выбил у меня все аргументы, я не мог больше требовать у него… А просьба в такой ситуации выглядела бы жалко. Но я не мог молчать.

— Почему вы просто не убьете этого чертового Вестника? — Я даже не смог сдержать обиженный тон. Как жалко. Черт.

— Ха-ха. Зачем мне это делать? Меня всё устраивает. Ваши часы на исходе, верно? Можете поплакать, я не буду осуждать.

— Да пошел ты! — Я развернулся и собрался уходить. Тут больше делать ничего.

— Постой. Не злись, в конце-концов я же должен вас поблагодарить… Возвысившись вы сломали игру этим иномирным ушастикам. Ваша оболочка больше не воскреснет, с вашей смертью и целителю Тилю конец. Не хотите мои знания, тогда как насчет денег? Я могу дать столько, что хватит до конца ваших дней. Недолгих, судя по всему. Сходите в бордель, примите смерть с удовольствием. Ни к чему торопиться, подаваться злобе и буянить. Договоримся, как цивилизованные люди.

— Как вы договорились с этим миром? По сути, уничтожив его! Какое вам дело до того, буду ли я буянить в вашем городишке? — Напоследок постарался тыкнуть Грегора в его же дерьмо, я.

— Похоже Ночной Король и правда многое вам рассказал… Это были ошибки прошлого. Я долго собирал выживших в этот город и налаживал его работу. Несколько тысяч лет. Я безусловно ценю этот райский уголок, но есть и еще одна причина. Если вы будете буянить — то очень быстро помрете. Как думаете, что будет дальше?

— Да мне срать вообще.

— Не сомневаюсь. Вы исчезните. Ваши же иномирные покровители обязательно явятся, чтобы вытрясти «душу» из очередной жертвы, сделать еще один костюм для вас, пришельцев.

— О, и вы хотите защитить этого несчастного жителя!? Как благородно! — Прошипел я.

— Я разумен и вполне готов отдать одну жизнь ушастым выскочкам. Но на своих условиях, а для этого мне нужно довести до ума антиэльфийское зачарование для своего меча. Так что, постарайтесь не умирать хотя бы еще пару дней.

Он снял с пояса мешочек с монетами и потряс. По воздуху разнесся лаконичный звон тяжелого золота.

— Вы чудовище. — Констатировал я.

— Не спорю. Итак, ваше решение?

Я обернулся и пошел прочь, переступая через кровь убитой секретарши.

— Они сотрут вас в порошок. — Бросил я за спину своё последнее пожелание.

В спину мне донесся громогласный хохот.

— В тебе говорит слепая злоба. Я сильнее всех богов вместе взятых, сынок!

Дверь захлопнулась.

Я со всех сил ударил кулаком по стене ратуши. Ну и дерьмо!

Такое чувство, что я вернулся в те дни, когда катался на коляске по министерствам, пытаясь выбить у них деньги на оплату протезов. Чванливые, жирные морды, уверенные в своей власти. Фальшивые, вежливые обещания и никаких реальных подвижек.

Так и хотелось вмазать этим чинушам, благо руки, после потери ног, у меня стали лишь еще сильнее.

Но я сдержался. И тогда, и сейчас. Почему?

Я вновь ударил по стене, оставив на ней кровавый след.

Да. Я боялся потерять то немногое, что у меня осталось. Но почему я дал заднюю сейчас, когда терять уже нечего? Я буквально мертв. Что мне терять?

Пусть по сравнению с ним я слаб, но может я смогу стереть эту фальшивую улыбку вежливости с его физиономии, если ударю изо всех сил с помощью плаща? Он убьет меня, но смерть в бою всё лучше, чем медленно загибаться от отказывающего сердца. Или же я могу ударить больнее, куда больнее…

На плечо приземлилась чья-то тяжелая рука. Пока я со злости мордовал стену, ко мне подошли двое боевых монахов, сверкая гладко выбритыми тонзурами. Ба, похоже это те самые хлопцы, что ставили Грида на колени… черт побери, такое чувство, что это было несколько лет назад, как минимум.

— Целитель по прозвищу Нагибатор? — Грозно спросил один из них.

— Всё может быть. — Ухмыльнулся я в ответ и попытался высвободится. Дудки. Пусть и одной рукой, но вцепился монашик крепко.

— Нам приказано вернуть вас в казематы.

Я бросил взгляд вверх, мне кажется или в окнах ратуши на секунду мелькнула одна довольная, седая морда? Ублюдок-Грегор. Конечно же, он не хочет, чтобы я последние часы своей жизни бесконтрольно слонялся по городу.

— С каких пор слуги господа находятся на побегушках у коменданта?

— Приказ отдал лично его Высокопреосвященство. Подчинишься добровольно или нам придется применить силу? — Вступил в разговор второй монах.

— Высокопрес… тьфу. Нет в этом городе никаких священств. Есть лишь куклы одного заигравшегося ублюдка. Вы лишь марионетки Лорда-Коменданта…

— ЕРЕТИК! — Воскликнул монах и непроизвольно потянулся за булавой, висящей у него на поясе.

— Пожалуй. — Я отсканировал обоих, как и ожидалось у каждого был нулевой уровень и какие-то бафы. По-видимому — благословения.

— Да как ты смеешь прилюдно узнавать степень благочестия без дозволения? — Аж затрясся от бешенства второй. — Ты познаешь боль раскаяния ещё до того, как отправишься в темницу!

Он выхватил булаву, но его остановил первый монах.

— Брат… Еретик провоцирует тебя пасть во грех. Успокой душу. Наша задача — привести его в темницу.

— Он злословно сопротивляется! — Возражает второй.

— Хорошо… Мы усмирим его. — Соглашается первый зловещим тоном и я понимаю, меня будут сейчас бить. Сильно.

Чем я могу ответить двум громилам, которым место не в духовенстве, а скорее в таверне, на посту вышибал. Набафанные до жопы, против целителя, все очки которого против воли пустили в ману и интеллект?

Будь у меня проклятый плащ, я стер бы их с лица земли и не заметил, но без него, всё что я могу — лишь лечить.

Время замедлилось и мой взгляд остановился на их частично выбритых головах. Кольцо волос, посередине которого сияла лысина… она смотрелась неестественно, словно проплешина.

Это казалось болезнью, а болезни — это мой профиль.

— Исцеление! — Монахов окутывает светлая энергия и на их голове с дикой скоростью растут волосы. За доли секунды они уже достигают земли.

— Проклятое колдунство! — В ярости вопит монах, рукой пытаясь освободить себе обзор. Его товарищ не тратит время на слова и замахивается булавой.

Уклоняюсь от удара и пускаюсь наутёк. Вслед мне доносятся проклятия запутавшихся в своих же волосах неудачников.

Сердце бьется с надрывом, то и дело проваливаясь куда-то в пятки.

Городская стена близко, но я уже вижу — решетку опустили по тревоге, а значит…

Я влетаю по лестнице к парапету и сталкиваюсь нос к носу со стражником, держащим заряжённый арбалет.

Резко останавливаюсь, моё сердце тоже. В глазах быстро темнеет.

— Ты же знаешь — он не поможет. Пшел с дороги. — Приказываю я и стражник, вздрогнув, отшатывается в сторону, даже не пытаясь выстрелить.

Без промедления сигаю с парапета…

…

Как же я ненавижу исцелять сломанные ноги.

Я сидел на холме и любовался раскинувшимся передо мной городом. Пусть крепостная стена и мешала обзору, с высоты холма можно было легко разглядеть средневековые дома, меж которых бегали по своим делам беззаботные и невинные жители. Забавно, прошло лишь пару недель, а этот фентезийный городишко уже стал для меня почти родным. Тем грустнее осознавать, что как я не старался придумать иной путь — мне придется уничтожить его.

Это единственный способ получить шанс на выживание, что я смог найти. Моё сердце вновь замолчало, пришлось снова подкормить его целительной силой. Не только сердце, я чувствовал нарастающую боль по всему телу, органы отказывали один за другим.

Времени чертовски мало.

Я открыл инвентарь и достал из неё мантию. Магическая ткань извивалась и противно холодила руки некроэнергией. Феноменальная сила, что не должна была существовать в этом мире. Огромная, но совершенно бесполезная против моего врага.

Меня одолевали сомнения. Другого выхода нет, но кем я стану, использовав её против невиновных? Монстром.

Самое поганое, никаких гарантий что всё пройдет гладко — не было. Лишь маленький шанс для меня, ради которого погибнут невиновные.

Довольно сантиментов! Всё уже решено, просто сдаться и умереть не по мне. Мантия некромага опустилась на плечи, окутывая меня могильным холодом и впиваясь щупальцами в позвоночник.

— В конце-концов, я всегда смогу сказать в суде, что не хотел совершать военное преступление, ведь я думал, что это видеоигра… — невесело пробормотал себе под нос я.

И направился к городу.