В гостях у Рема или разведчик из будущего

Глава 4 Подселенец

Владимир Вольфович Шириновский медленно и мучительно долго приходил в себя. Сознание двоилось, скакало, плыло и играло самыми разными фантастическими красками, заставляя его ментально жмуриться и отфыркиваться, словно мокрый кот после купания.

Он едва отошёл от виртуальной битвы с Немтсовым и нравственного выбора, а тут новое приключение. Душа просто не справлялась с таким ворохом псевдо-эмоций и псевдо-действий. Нет, он точно помнил, как принял решение и открыл дверь, а дальше… Дальше он, кажется, распался на молекулы.

Сейчас вроде вновь обрёл себя и свою душу. Однако до конца Шириновский в этом уверен не был. Может, он попал не в чьё-то тело, а в свой собственный персональный Ад? Хотя нет… Скорее персональный Рай. Рай — он ведь для каждого свой? Кому-то сладкоголосых гурий подавай, другому реки вина и вёдра водки. Ну, а некоторым власти отвесьте, много-много власти!!! Впрочем, за этим всем, наверное, к чертям надо обращаться. А может быть, это всего лишь преддверие Рая? Подготовка к нему? Своеобразная проверка на «вшивость»? Сможет ли выстоять, достоин ли туда попасть? Или нет?

Грехи в жизни есть у каждого. Просто у кого-то маленькие, как и сам человек. А у иных, наоборот, непропорционально большие, несмотря на рост, вес и положение в обществе. С чем его пропустят? Простят ли? Где этот пресловутый апостол Павел? И вообще: а судьи хто? Где он сейчас? И, собственно, кто он?

Шириновский повёл вокруг мутным, расфокусированным в хлам взглядом. Ну, и где вы, святые? Появитесь, ради всех святых, передо мной! Хочу вас видеть, и видеть хорошо! Ожидаемо, никто на его мысленный призыв так и не явился. Да он и не ждал особо. Фигура речи или мысли, ничего больше.

Между тем в душу вдруг закралась совсем другая, несколько неожиданная мысль, будто не хочет он никого ни видеть, ни слышать. Вот совсем никого. Вспомнилась родня, так и не проводившая его в последний путь. Даже на похороны не пришли! Разругались вдрызг… Причина? Да кому сейчас есть дело до настоящих причин⁈

«Неее… не возьмёте, не узнаете, не догадаетесь!» — душа Шириновского сама себе погрозила пальцем. Никто и ничего о нём не узнает вовеки веков! Впрочем, никто у него ни о чём и не спрашивал. Показалось. Вокруг по-прежнему ничего не менялось. Никого из святых рядом не появилось. Как не оказалось и чертей, ждущих его с нетерпением, дабы сопроводить в Геенну огненную. Тишина, просто гробовая тишина!

Владимир Вольфович попытался вспомнить последние мгновения своей жизни. Удалось, но виски сразу же заломило дикой болью. От висков боль моментально перешла к глазам, но тут же отрикошетила обратно, беспардонно ввинчиваясь напрямую в мозг. Гм, в мозг?

Шириновский словно очнулся и шевельнул головой. ГОЛОВОЙ! Да, она сейчас больше напоминала ему колокол, но вполне себе физически ощутимый колокол! Память окончательно вернулась, и он вспомнил о своём разговоре с Немтсовым. Значит, всё это правда⁈ Всё получилось!

Мутность и липкость собственных мыслей внезапно остро пронзила стрелой понимания, и он вдруг снова ощутил себя не эфирной сущностью, а человеком. Непередаваемые ощущения! Его охватила эйфория, но длилась она недолго. Не успел он в полной мере насладиться радостью, как в его восторженные размышления нагло влез неизвестно кто.

— Что за странные мысли? Откуда они у меня? Тот рот-фронтовец явно не сдерживал себя. Зря я пожалел его! Теперь у меня в голове полный хаос. Я сошёл с ума? Бред какой-то!

— Какой ещё рот-фронтовец? Что за бред? — по стародавней привычке эмоционально возмутился Шириновский, невольно повторив то же слово за невидимым собеседником. — Ты вообще кто? С кем я говорю? Где я?

Не понимая, что голос звучит в его новой голове, а не снаружи, он с трудом сфокусировал взгляд и посмотрел вокруг себя. Вокруг царила типичная обстановка не сильно шикарной больницы. Строгие стены, белые тона, непривычные больничные койки (старомодные какие-то!), и все вокруг разговаривают… по-немецки! Взгляд уткнулся в какую-то надпись на противоположной стене, сделанную немецким готическим шрифтом. Значит, он и вправду попал в чужое тело! Фантастика! Боже, он действительно в Германии!

Всё это промелькнуло у Шириновского в мозгу, став достоянием не только его самого, но и реципиента, в тело которого он подселился.

— Значит, я и вправду попал в нацистскую Германию! В какой год? В какой именно год? — взвыл он нечеловеческим голосом внутри себя.

— В 1929, второе или третьего мая, — отозвался в ответ чужой голос.

— А⁈ — малость офигел от неожиданного ответа Шириновский.

Он, разумеется, владел не только русским, но знал и английский, французский, турецкий и, конечно же, немецкий. Поэтому за возникновение языкового барьера как-то не переживал. Но никак не ожидал, что ответят ему по-русски.

— Ты кто? — придав внутреннему голосу суровости, мысленно спросил Владимир Вольфович.

— А ты? — вопросом на вопрос ответил тот.

— Шириновский!

— Еврей, что ли? — скептично хмыкнул его оппонент.

— Я — русский еврей! Понятно⁈ А ты кто? Антисемит?

— Я — Август Отто фон Меркель, штурмовик СА.

— Аааа, так ты фашист⁈ — моментально взвился Владимир Вольфович. И его понесло: — Фашист!!! Ты фашист!!! Мразь! Шваль! Подонок! Мерзкий выползень! Сталина на вас нет! Гад, скотина, мерзкий выродок! Вы евреев расстреливали, сволочи! Подонок! Тварь! Пошёл вон отсюда! Пошёл вон из моего тела! Тварь! Мразь! Фашист!

Голос «фашиста» на некоторое время исчез, видимо отправился в лёгкий ступор от столь экспрессивных выкриков неожиданно появившегося и, как оказалось, его весьма экспрессивного Альтер эго. Но стрессоустойчивость всегда была у разведчиков на высоте, как и железная воля. А это и на силе духа непосредственно сказывалось.

— Ээ-э! Хорош, хорош… Да никакой я не фашист! Я — разведчик, меня зовут Николай Иванович Маричев. И здесь я на задании: внедрён в ряды национал-социалистов Гитлера.

— А, так ты не фашист⁈ — чуть поумерил пыл Шириновский. Но тут же вновь вспыхнул: — Тогда нацист? Нацист! Вы расстреливали евреев, убивали мирных граждан, жгли целые деревни!!! Сколько русских убили⁈ Но мы всё равно вас победили, всё равно!

— Постой! — вклинился в его тираду владелец тела. — Кого победили? Когда? Да и не нацист я! Сколько можно повторять⁈ Я русский! Воевал в рядах белого фрайкора, отрабатывая легенду и возможность стать своим среди немцев. Не так-то легко, знаете ли, проникнуть в ряды германской элиты!

— Аа-а! Так ты ещё и белогвардеец⁈ Сволочь белогвардейская! Контра! Булкохруст! Помещик, кулак, гнида продажная! — тут же напустился на Маричева Шириновский, зацепившись за новый повод. — Сколько комиссаров ты лично перевешал⁈ Евреев сколько убил? Сколько?

— Нисколько. Что за идиотские обвинения? И вообще, что вы себе позволяете?

— Что я себе позволяю? Ах ты ж хрустобулочник! Мало вас красные стреляли! Успел сбежать, белая гнида⁈ Ешь куропатки, рябчиков жуй, день твой последний пришёл белая гнида и буржуй! — Шириновского буквально несло. И несло очень бурно. Сказались и недавние душевные переживания, и общая фантастичность происходящего.

— Я не сбежал, меня направила партия! — судя по голосу, Маричев явно начинал терять терпение.

— Партия⁈ Какая партия? Партия большевиков⁈ Коммунисты? Зюканов? — набирал обороты Владимир Вольфович, засыпая своего оппонента вопросами. — Ага! Этот пасечник только и может кого-нибудь куда-нибудь посылать. Да не далеко идут! Продажные шкуры они все. Посылать они могут. Вот меня апостол Павел послал! Послал, так послал. Знал, что я не просто так… а нужен ещё буду. Во-стре-бо-ван! Шириновский везде нужен, везде ему дорога! Везде, даже в реинкарнации первый!

— Не знаю я никакого Зюканова. Меня послал товарищ Трилиссер, а ему дали команду из ЦК партии. Вполне возможно, сам товарищ Сталин лично и дал.

— Сталин — это хорошо, — удовлетворённо произнёс Шириновский. — Настрелял он ваших в 1937 году. Никого не жалел! И Троцкого, друга твоего, молоточком по голове «Тюк!» в Мексике… И, привет!

— Не знал я Троцкого. И не был никогда ни меньшевиком, ни троцкистом.

— Да все вы там на одной лавочке сидели, — махнул мысленно рукой Шириновский. — Сидели, водку пили, деньги грабили, да дворянкам юбки задирали.

— Позвольте! — не выдержал, наконец, Маричев. — Мне надоели ваши грязные инсинуации!

— Не позволю! Сиди, дурак, на жопе ровно и не ропщи. Теперь я владею твоим телом! А то сейчас за расстрел семьи царской отвечать будешь! Быстро говори: как было дело? Кто? Где? Как именно? Говори!

Но прежний владелец молчал, не в силах справиться с таким потоком клеветы.

Шириновский поднял руки (как ему показалось, полностью ему подвластные) и ощупал ими туго забинтованную голову.

— Ага, по голове получил. Даже пробили! А я вот спас тебя! Да если б не я, ты бы уже в морге гнил. А я: «Р-раз!» и тело твоё перехватил! Ты и выздоровел.

— Не перехватил ещё! — зло буркнул Маричев. — Посмотрим: чья возьмёт⁈ А ну-ка, вон из моего тела, предатель Родины! Изверг, сатрап, скотина!

Они схватились друг с другом в ментальной схватке, ломая и выкручивая виртуальные руки. Странная это была битва… И она совсем не походила на недавнюю стычку между Шириновским и Немтсовым. Но самым необычным в ней было то, что вроде бы один и тот же человек бился в ней сам с собой. Один, да разный! Первый молодостью сильный, другой старостью безобразный.

Битва оказалась тяжёлой для обеих сторон. Победила, как обычно… Нет, не молодость! Победила искушённость в политических баталиях и мёртвая хватка, что уже глубоко въелась в саму душу Владимира Вольфовича. Тут уж: кто на что учился, как говорится. И сын юриста ещё раз всем доказал, что он не так-то прост, как кто-то мог подумать. Сила его мысли оказалась намного выносливее и крепче духовных (или душевных?) сил прежнего владельца тела. Да и исход сей битвы был заранее предрешён самой возможностью попадания Владимира Вольфовича в это тело.

Тяжело дыша, они разошлись по разным углам одной черепной коробки.

— Ах ты ж, сволочь еврейская! — не удержался от оскорбления по национальному признаку Маричев.

— Ага, ага! — тут же уцепился за новую возможность посквернословить Шириновский. — Я же говорил, что ты нацист! Антисемит, сволочь, падаль, смерд! Но я победил. Победил! Красная армия всех сильней, и за сто морей. Так и знай: Красная армия всех сильней!

— Кто ж спорит-то? Я сам из Красной армии.

— Фашист ты и коричневорубашечник, — чуть устало буркнул Вольфович.

— Ладно, пусть, — покладисто согласился Маричев. — Раз теперь мы оба в одном теле, нам придётся искать компромиссы. — А, разберусь, — равнодушно ответил Шириновский. — Сейчас главное: выздороветь. А там убегу в СССР или в Америку. Там хорошо, там евреев любят.

— Нигде евреев не любят, потому как вы все только о себе думаете.

— Нет, мы о Родине думаем. Я вот о России, она мне Родина. А Израэль там или Палестина, на то мне наплевать.

— Израэль? — удивлённо переспросил Маричев.

— Ааа… Да ты и не знаешь ничего, неуч! Евреи всего мира уже давно образовали своё государство. Всё воюют с арабами, не хотят мириться. Ну, и хрен с ними! Пусть дальше воюют. Не поеду я туда: жарко там, и бабы все страшные.

— Вот как? И когда это произошло? — не унимался разведчик, с трудом представляя даже саму возможность образования еврейского государства.

— Так после войны вроде. Не помню точно в каком году… В 1948, кажется.

— Какой ещё войны? — тут же вновь насторожился Маричев.

— Великой Отечественной! — чуть раздражённо из-за внепланового экскурса в историю ответил Владимир Вольфович. — Второй мировой, если общее название нужно.

— С кем? — ошеломлённо выдохнул советский разведчик, хотя ответ напрашивался сам собой.

— Блин! А ты сам разве не догадываешься? А ещё разведчик⁈ С фашистами, конечно!

— Теперь понял. Знатно евреям помогли.

— Не помогли, Холокост им устроили. Нацисты шесть миллионов трупов по всей Европе после себя оставили. Уже после этого остатки евреев со всего мира поехали обосновываться в Палестину.

— Так война с СССР всё же будет?

— Да, и у полмира крыша поедет! Америка с Японией схлестнутся, Франция немцам сдастся без боя, как и Польша, Чехия, Голландия. Только Англия второй фронт откроет, да и то пару лет спустя.

— Так ты еврей из будущего?

— Я не еврей! Понял ты, фашистская сволочь⁈ Мой отец был юристом, а мама русской. Русской, понял! Значит, я русский. Русский я! Я за Россию!

— То есть за Советский Союз? Если так, то нам надо попробовать эту войну предотвратить.

— Надо, — невольно задумался Шириновский, как-то не обратив на поправку никакого внимания. — Но это, скорее всего, невозможно.

— И невозможное подчас возможно! — горячо воскликнул Маричев.

— Остановить войну? Такое задание дал тебе Сталин?

— Задание простое: стать своим среди чужих и пробиться во власть. Да и вообще: причём тут Сталин?

— Ага, свой среди чужих, чужой среди своих. Это мы знаем, это мы умеем! И фильм смотрели, и в кино снимались… Знаешь, а ведь тебе со мной крупно повезло! Это же моё любимое занятие: лезть во власть! Так, значит, задание заключается именно в этом? — заинтересованно уточнил Шириновский, уже прикидывая предстоящий порядок действий.

— Да, — чекист сильно удивился резкой перемене в тоне собеседника.

— Ну, и как? Чего добился, кем стал?

— Я пока лишь в звании шарфюрера СА.

— Это ещё что за птица? Эсэсовец, что ли?

— Нет, не знаю, кто такие эсэсовцы. Я штурмовик Sturmabteilung, сокращённо SA. Младший унтер-офицер, командир отделения или комот, если по-нашему.

— Ааа, так ты младший сержант!

— Не знаю я таких званий! — разозлился Маричев, потому как вконец запутался. — Ни в царской, ни в Красной армии о таких не слыхал!

— Ну, не слыхал и не слыхал. Неважно, — Шириновский мысленно потёр ладони друг об друга. — Значит, задание проникнуть во власть и стать значимой фигурой… А потом «Р-раз!» и Гитлера повесить или расстрелять, как Рема! Сделаем не «Пивной путч», а «Рюмочный»! «Ночной» не звучит, «кафешный» или «ресторанный» тем более, а вот «Рюмочный» будет как раз!

— Слушайте, не знаю, как вас там по имени отчеству⁈ Но вы несёте какой-то бред! — встрял в его размышления разведчик.

— Владимир Вольфович Шириновский, — представился ему излишне экспрессивный подселенец. — Прошу любить и жаловать. Любить в принципе не обязательно, а вот жаловать почаще. А ещё я лидер ЛДГР. Но так как вы не знаете, что это такое, расшифровываю специально для вас: я — вождь Либерально-демократической гражданской партии России и неоднократно баллотировался в Президенты!

— Куда? — озадаченно спросил Маричев.

— В президенты! — с гордостью повторил Шириновский.

— В президенты чего? — окончательно растерялся владелец тела.

— Так, я всё понял! — не стал его просвещать Шириновский. А то и правда ещё свихнётся от такого потока информации. — Хватит болтать, надо дела делать, предок ты Штирлица. Штирлица-то знаешь?

— Какого Штирлица?

— Ну, фон Штирлица, или Исаева. Знаешь такого?

— Первый раз слышу! Нет здесь таких. Да и не знаю я ничего о других агентах. У меня всего один канал связи с Союзом. Да и тот сказали без лишней на то необходимости не трогать, только если уж совсем что-то серьёзное сообщить надо. Есть ещё возможность отправить зашифрованное письмо, но пока этого не требовалось.

— Понятно. Скажи, а почему ты не удивился, когда я у тебя в голове оказался? — вдруг озадачился важным вопросом Шириновский.

— Посчитал, будто с ангелами или демонами разговариваю. Или вообще умер: я ведь по голове получил. Одно мне абсолютно ясно: теперь Я — уже больше не совсем Я, а неизвестно кто.

— Гм, интересная интерпретация, — задумался Вольфович. — Может, мы оба попали в иное виртуальное пространство, и над нами ставят эксперименты сумасшедшие учёные?

— Не знаю, но я сошёл с ума. Это точно. Видимо, удар оказался достаточно сильный.

— И отныне твоим телом владею я!

Шириновский поднял руки и вновь ощупал свою голову. Он уже довольно хорошо чувствовал всё тело, что и сподвигло его проверить, как работают руки и ноги. Даже поёрзал на койке, тем самым привлекая к себе внимание.

Это заметили, и к нему направилась медсестра. Однако, вопреки ожиданиям привыкшего к элитным клиникам и больницам Шириновского, не молоденькая и сочная, а сильно пожилая фройляйн.

— О, герр Меркель, вы пришли в чувство, — весьма сдержанно порадовалась она. — Доктор Розенберг переживал, что вы не сможете пережить трепанацию черепа. Но, я вижу, всё обошлось, и вам значительно лучше. Как вы себя чувствуете?

Меркель, то бишь Шириновский, попытался ответить, но смог лишь немного пошевелить головой и промычать в ответ нечто невразумительное. Но и этого оказалось вполне достаточно, чтобы старая фройляйн улыбнулась ему и ласково потрепала по наполовину забинтованной щеке.

— Вы обязательно поправитесь, герр Меркель! О вас уже спрашивали ваши друзья и соратники. Кстати, они очень помогли с приобретением нужных вам лекарств. У вас крепкий, здоровый организм, и он поможет вам справиться с этим ранением.

Шириновский кивнул и устало откинулся на подушку.

— Где нас так приложило? — мысленно поинтересовался он у Маричева.

— На демонстрации коммунистов, первого мая.

— Ммм, понятно. Получил от своих, и поделом мне. Я ведь тоже когда-то был коммунистом!

— А я и сейчас коммунист и большевик.

— Угу, а по голове получил от своих же.

— Так я и говорю, что я свой среди чужих. У меня выбора не было, я в первых рядах шёл. Прятаться, значит, ничего не добиться.

— Вот тут я с тобой согласен: прятаться никак нельзя! Всегда надо идти в первых рядах! Как же нам теперь быть-то?

Оба какое-то время молчали, раздумывая над актуальным вопросом. Первым решился заговорить Маричев:

— Я разведчик. Значит, и ты теперь разведчик. И если ты любишь Родину, то мы должны её спасти! Тем более ты из будущего, а это многократно увеличивает наши шансы.

— Должны… Но как отвести войну от СССР⁈

— Стать тем, с кем вынуждены будут считаться в верхних эшелонах власти в Германии? — предположил чекист.

— Да, другого выхода нет, — нехотя согласился с ним Шириновский. — Правда, не знаю: получится ли? Я бы уехал отсюда и забыл про всё. Не люблю я вас, фашистов.

— Не выпустят, — тут же разочаровал его Маричев. — Слишком уж крепко я с ними повязан. Не простят, да и свои тоже спуску не дадут.

— А может в Бразилию рвануть? Или в Панаму⁈

— Бесполезно, везде достанут.

— Ладно. Но ты будешь мне помогать! — тут же поставил условие Шириновский.

— Согласен! Разве у меня есть другой выход? Тем более лавры победы мы всё равно поделим пополам.

— Тогда по рукам!

— По рукам!

Виртуальные руки схлестнулись во взаимном проникновении, и голос исчез. Прежняя личность владельца тела почти полностью растворилась в личности Шириновского, став его вторым Я. Слабым и мало на что способным повлиять. Однако с этого момента Шириновский постоянно слышал голос Маричева в своей голове. И отделаться от него так никогда и не смог, как потом ни старался.