Забытый раёк

Когда отмотает пространство свой срок переулку

сквозь метеосводки,

художник напишет пустые бутылки да булку,

поэт адресует балладу и оду селедке.

Час в час заключен наподобие шара из кости,

матрешки Китая.

И в зимние двери стучатся осенние гости,

а ты открываешь окно, омывая в нем горсти,

в тумане витая.

Холсты простоваты, бумажные розы беспечны,

все кисти невинны,

но все остановки в конечном итоге конечны,

а дни именинны.