33 Буквы

Вот третья сорвана печать:

Теперь уж поздно отступать!

И то, что мир хранил на дне,

Из пепла восстаёт ко мне.

Я страшный завершил обряд:

Мой дух — на времени распят,

И сколько не прошло бы лет —

— Я здесь, и где был в тот момент.

Скрежещут зубы у веков:

Мудрец — на сотню дураков.

А после — всё наоборот.

Что лучше — чёрт не разберёт.

А я, по-прежнему, всё там, —

— Чужак, теперь, любым мирам.

Но в точке, бездной сжатых лет,

Храню, невольно, их от бед.