33 Буквы

Мне жаль, наверно, каждую строку.

Оставить всё? — Да нет, я не могу:

Порой строка, как боли крик, с листа,

Порой корява, а порой пуста.

И как понять — что лишнее, что нет,

Где каждым словом я почти раздет?

А коль не я, так кто-нибудь другой.

И мне решать, ведь стих-то этот — мой!

Весь день сижу. С обеда — до зари.

Шепчу в отчаяньи. — О, муза! Вразуми!

А та, в ответ. — Грешно валить на дам!

Давай-ка, милый, разбирайся сам!