33 Буквы

Слова теряются в пути.

И к немоте ведёт дорога.

Когда перестаёшь расти,

То говоришь совсем немного.

Осколки от кривых зеркал,

Как привкус смерти у цикуты.

Когда на мир смотреть устал,

Скользишь привычкой мимо сути.

Ты видишь тень, а не предмет.

Ты слеп в лесу стереотипов.

Когда живёшь так много лет,

Привычка видеть — позабыта.

В кольцо древесное времён

Всё входишь глубже саморезом.

И вот, ты миром полонён,

Ты — нищий, мнящий себя Крезом.