33 Буквы

Исчерчен инеем февраль,

Разложен в белые сугробы.

Ах, Разиель, хранитель тайн —

— Покрыл снегами лик Европы.

О чём-то зная наперёд,

Задумал утаить до срока.

Давно, пред тем, как был потоп,

Раскрыл он тайну Ною только.

А впрочем, было б что скрывать:

Ведь мир всегда у края бездны.

Лишь нам самим всегда решать —

Яд выпить, иль сражаться честно.

Едва ли всё бывает к месту.

Мир — это печь, а мы в нём — тесто.