33 Буквы

Полночь. Толпятся угрюмо дома.

Вот субмарина меж них проплыла.

Ржавы борта. Мёртв давно экипаж.

То ли виденье, то ль злой эпатаж.

Невольно свои ускоряю шаги.

Туман, от бульвара. Не видно не зги.

Цепляясь за стены, скрепят лишь борта.

Уж лучше я, точно, пойду не туда!

Свернул в переулок. На площадь иду.

И вижу опять субмарину я ту.

Из рубки мне скалится злобно мертвец:

— Ну, что же, мой милый, настал твой конец!

На ватных ногах я стою, не дыша.

И где-то уж в пятках блуждает душа.

Не в силах бежать, лишь стою и смотрю.

Неужто и в правду, сейчас я умру?