33 Буквы

Словно твёрдым чем-то — по стеклу.

День забился в омуте конвульсий.

Чёрный свет — на чёрную судьбу.

Не было у Данте здесь экскурсий.

Ранами изрезан небосвод.

Холод веет от сожженной плоти.

Не мурлычет здесь Чеширский кот,

А ревёт на невозможной ноте.

Впрочем, что ему? Он взял, да и исчез!

Я же прячусь, словно мышка в норке.

Где-то дальше есть дремучий лес.

Мне б туда, да страх сел на закорки.

Кто ушёл туда — теперь лежит в дыму,

Плавится от невозможной боли.

Что же… Пусть… Я всё равно пойду!

Хоть последняя, но всё ж — свобода воли!