33 Буквы

Слишком много того, что есть.

Слишком мало того, что будет.

Жизнь, порою — сама себе месть,

Где виновник всему — неподсуден.

Жизнь не впишешь ни в круг, ни в овал,

В пентаграмму, и даже геоид.

Жизнь — почти перманентный скандал

Между духом и тем, в чём он бродит.

Жизнь — свобода, себе вопреки:

Воля духа, иль вольница плоти.

Но хоть это, хоть то избери,

Часть навечно — на эшафоте.

Лишь поклонник златых середин,

Чей удел — встречать день на восходе,

Обречён, до глубоких седин,

У природы и бога быть в моде.