33 Буквы

Проснулся я, а за окном светло.

Апрель, с улыбкой, смотрит мне в окно.

Призывно машет, чтобы торопился.

— А где же март? Куда же март мой скрылся?

— Где март твой?.. Что же… Я скажу.

Его я встретил. Был твой март в бреду.

Ужасно бледен, в хладных каплях пота.

Всё уверял. — "Мой час похитил кто-то!

Коварно выкрал, на мою беду.

Хотя, конечно, я и так умру…"

— И прочь пошёл… И в полночь, прямо в сквере,

Дух испустил, шепнув лишь. — "Всем по вере…"

Я горестно вздохнул. — Мне март безумно жаль!

Весны пророк! Хранитель её тайн!

И вот, он мёртв! — Апрель пожал плечами. —

— Когда-нибудь придёт смерть и за нами…