Так, всякий раз, ища вопрос…


Так, всякий раз, ища вопрос,

Что был бы дверью в царство истин,

Как мотылёк, впряжённый в воз,

Достичь не в силах ясной выси.

Границы держат языка

И, в общем, тварность каждой мысли:

Ведь кто я — жест, или рука?

Иль то, что не дано исчислить?


17.02.03


Загрузка...