33 Буквы

Где-то путала строчки, сбиваясь на повесть,

Тонким кружевом ловко сплетая слова,

Не твоя, или чья-то конкретная совесть,

А, наверное, чья-то любовь и судьба.

Из разрезанных вен изливаясь по капле,

Погружалась в несбыточно-чувственный сон,

Оставаясь навеки в том самом спектакле,

В понедельник, иль среду, играл когда Он.

Странным холодом ветер ласкает деревья:

Это мельница крутит своё колесо.

В нас с особым азартом швыряют каменья,

Кто во имя добра исповедует зло.

Этот мир потрясает копьём, а не словом.

Ему Бродский — зануда и странный чудак.

Подливаем мы яд себе снова и снова,

Кто-то — чтобы забыться, а кто — просто так.