33 Буквы

Коронован на царство любви,

Но, увы, шутовскою короной.

Птицу-счастье берёг в груди,

А она оказалась вороной.

Думал радость в моих глазах,

Но узнал, вдруг, что это слёзы,

Что остался я на бобах,

Не стихами, а горечью прозы.

Где-то песню поёт судьба,

До меня же доходит лишь шёпот:

— Ты всегда был наивный дурак,

И за снег принимаешь копоть.

Что ответить? Быть может и так!

В каждом ангеле — свои черти!

Но я верю, что свиснет рак,

И причём, до моей ещё смерти.