33 Буквы

Бросил в поле я крик

И взглянул в вышину. —

— Нет на небе улик.

Я стою, не дышу.

Перезрела душа.

Кто ж сожнёт урожай?

Жизнь ещё не ушла,

Но уж слышу. — Отдай!

Но не в рай, и не в ад:

Сказки мёртвых — пусты.

Пастухи людских стад

Не грязны, не чисты.

В каждом смертном — душа.

Каждый должен дать плод.

Но из сотни — одна,

Остальные — в расход.

Только, всё же — кто жнец?

Кто владелец серпа? —

— Ни певец, ни кузнец,

Ни блаженный, с креста.

Холод дышит с небес.

Цель, наверно, проста.

Но из бренных телес,

Книга истин — пуста!