33 Буквы

Год ушедший не стану я клясть:

Что же делать — такая шла масть.

Пусть черна, да зато — моя.

Нет причин мне жалеть себя.

У всего в мире — сто сторон.

И в одной лишь — с веслом, Харон.

И, коль выбрать не этот путь,

То дождёшься, чего-нибудь.

Может, к счастью, а, может, к беде.

Всё же лучше, чем быть в стороне.

Даже, если чернеет душа,

Лучше так, чем когда не шиша.

Горьким пеплом — на белый снег,

Так вхожу я в свой новый век,

Лишь молясь, чтоб и в этот раз,

Не сказать, вдруг, судьбе. — Я — пас!