33 Буквы

Опять всё — задом наперёд.

И жизнь — не сок мне, а компот,

Где я — кусочки сухофрукта,

Что разварили очень круто.

Но сколь же странен чей-то вкус:

Меня ж варить — сплошной конфуз!

Ведь я — не персик, и не груша.

Я то, что, вряд ли, можно кушать.

Я то, что есть можно едва —

— Смесь дикобраза и кота.

И мой отвар — не вкус сиропа,

А желчь одна, в бульоне пота,

Где, вместо мякоти плода,

Лишь, с ядом, острая игла.