Братья по крови. Книга пятая. Особо опасен

Глава 15

Глава пятнадцатая.

Братья разные нужны. Братья разные важны.

Поздний вечер 18 сентября. 1974 год.

США. Штат Монтана. Индейская резервация Блэкфит.

Когда Койот Без Следа обратился ко мне с таким вопросом:

— Айвен! Тебя тут какой-то белый парень разыскивает. Ты никого не ждёшь?

Я вообще не знал чего подумать. Сердце бешено заколотилось в груди. Ну, какой белый парень может меня тут разыскивать? Брат? Лёха? Здесь? В Америке?

Чуть ли не бегом я бросился туда, куда указал жестом молодой индеец.

Облом-с…

Это был совершенно незнакомый мне молодой мужчина, не старше тридцати лет. Выше меня ростом, мускулистый и подтянутый, как легкоатлет. Бицепсы под рубашкой бугрились. Не так, как у Шварценеггера, а скорее, как у подкачанного брутального пацана, следящего за собой. И лишь только очки выбивались из общей картинки. Эдакий спортсмен-очкарик. Но именно очки и навели меня на мысль, которую я тут же и высказал незнакомцу:

— Ты, случайно, не брат Джека Прайора?

— Да. Ты прав. Меня зовут Джон. А ты Айвен?

— Это так. Но я тебя расстрою, Джон. Твой брат погиб.

Мой собеседник потемнел лицом.

— Как это произошло?

— Его ранили военные, когда мы уходили от погони на машине. А потом он спас мне жизнь, застрелив того, кто почти взял меня в плен. На это он истратил свои последние силы. Почти сразу после того выстрела, он упал на землю, и умер.

— Он мне не рассказал толком, из-за чего у него возникли неприятности на службе. По официальным источникам, убегая, он даже кого-то убил.

— Ты же журналист, Джон?

— Да.

— И ты доверяешь каким-то официальным источникам?

— Ты знаешь, как всё было на самом деле?

— Только то, что он мне сам рассказал. Но у меня нет причин не доверять его словам. Всё-таки я обязан ему жизнью.

— А он мне по телефону сказал, что ты ему помогаешь скрыться от военной полиции.

— Да. Сперва так и было. Но я не смог его спасти, а он меня спас. Я тебе всё обязательно расскажу. Но, если ты не против, давай сейчас пойдём ко мне домой. Я не ел с самого утра, а дома меня ждёт ужин. Не откажешься отужинать со мной?

— Не откажусь. Я сам только с дороги. И поесть в пути мне тоже не удалось.

— Я вообще удивлён, что ты меня нашёл.

— Таков хлеб журналиста.

— Но военная полиция меня так и не нашла.

— Потому что я им ничего не говорил. — улыбнулся Прайор-старший.

— А если бы спросили, сказал бы? — задал я провокационный вопрос.

— Не знаю… — усмехнувшись, ответил журналист.

Проголодавшись на сборище вождей и шаманов, я так наелся, что аж живот заболел, став похожим на барабан. Расположившись в шезлонгах во дворе, мы с Джоном курили, пуская дым в сторону звёздного неба. И как у всякого сытого человека, настроение было на той стадии, что называется умиротворение…

Разговор никто из нас всё не начинал. Я не хотел спугнуть ту маленькую секунду сытого счастья, а журналист, похоже, ждал, что именно я начну серьёзный разговор первым. Ну, я и начал…

Не спеша, стараясь не упускать самых маленьких деталей, я рассказал ему всё. Начал с того, как меня на пустынной дороге остановил кордон военной полиции. Ну, а дальше всё по порядку. Как мы с Джеком чуть друг друга в кустах не поубивали. Как потом я его кормил и переодевал. Как заселились в мотель, и как он прокололся, позвонив со служебного телефона брату.

Также мне пришлось подробно пересказывать рассказ Джека о злоупотреблениях военного руководства авиабазы. Все бумаги, что остались от техника-сержанта, я тоже отдал журналисту. Мне они всё равно не нужны, а ему может и пригодятся.

Мне понравился этот парень. Было похоже, что их с Джеком воспитывали правильно, привив с детства любовь к правде. Редкий случай в капиталистической стране. Обычно тут любой любого продаст, потом перекупит по дешёвке, и снова продаст. Но этот журналист был не из таких. Есть такая категория людей, которых, в общем-то, никто не любит. А за что их любить, если они правду-матку прямо в лицо режут? Очень неудобные люди для среднестатистического обывателя. Ведь что главное для маленького человечка? Не высовываться… А эти правдорубы лезут и лезут. Лезут и лезут. Нарываются на неприятности, зализывают раны и снова лезут. Чего им не хватает?

Обострённое чувство справедливости. А справедливости в мире нет. В принципе нет. Есть право сильного творить добро. ведь историю пишут победители. Кто победил, тот и был прав на этом этапе развития человечества.

Дело к ночи. Я ушёл спать. Девчонки со мной. Но перед этим они нашли место, где усталый гость смог кинуть свои кости. Проходя мимо комнаты, которую выделили журналисту. Я заметил, как он уже спал лёжа на животе, обняв подушку.

Раньше подушек тут не было. Были какие-то накидки, которые сворачивали, подкладывая под голову. Я предложил девчонкам сделать настоящую подушку. Они пару дней только собирали пух да перья по всему населению. В основном, куриные. Так что подушки получились так себе, не особо правильные. Но на безрыбье и щуку раком, как говорится…

Я почему-то устал сегодня, хотя ничем типа физического труда даже и не занимался. Ну и ладно. Всё остальное завтра. Утро вечера мудренее…

Проваливаясь в глубокий сон, я почему-то не удивился, что перед глазами стали проноситься цветные картинки из давнего и недавнего прошлого.

Странный это был сон, больше напоминающий нарезанные на отдельные картинки видеоклип. Нет. Ну, я знаю, что сны бывают разными. Врать не буду. Сам видел. Бывает, смотришь как кино с сюжетом и связными диалогами. А бывает совершенно непонятное месиво из невнятных лиц и безликих тел. Но не сегодня…

Сегодня всё было так реально. Я как будто на ускоренной перемотке просматривал всё, что мы с Лёхой пережили в этом новом для нас мире. Школа-интернат, московские и крымские приключения… А потом…

А потом пошла череда непонятных лиц. Случайные люди с кем пересекался в Европе и в Америке. Кто-то мне пытался помогать, кто-то помогал реально. Кто-то хотел убить меня, а кого-то я лишил жизни.

Я пытался найти хоть какую-то разумную ниточку в этом сновидении, но тщетно. Не за что было даже ухватиться, чтобы распутать клубок, скрученных в неимоверный узел бессмысленных и порою безумных мыслей, слов, событий…

Но внезапно, цветной калейдоскоп смешанных в одну кучу случайных картинок, резко перешёл в обычное кино без ускоренной перемотки.

Лёха… В прошлой жизни мы с ним было просто друзьями. Жизнь не часто нас сталкивала друг с другом, но каждый раз оставлял в жизни какой-то ощутимый след. Мы спасали друг другу жизнь, помогали, чем могли и прикрывали, как могли… Пока не произошло то, о чём даже и вспоминать теперь уже не хочется. Мы попали с ним в отлично просчитанную и подготовленную специально для нас засаду. До сих пор передёргивает от воспоминания событий того дня. В бою иногда даже боли не чувствуешь. Организм, переполненный адреналином в кипящей крови, просто не обращает на боль никакого внимания. Но, когда видишь, как враг подходит к телу твоего друга, чтобы молча, равнодушно и цинично произвести выстрел в голову близкого тебе человека… Брызги крови летят тебе в лицо. Но тебе уже всё равно. Потому что ствол вражеского оружия приближается уже и к твоей голове. Вспышка. Тупой удар. Мгновенная нестерпимая боль. И вдруг…

И вдруг яркий свет. Другая реальность и новая жизнь…

А перед глазами уже встаёт лицо твоего друга живого и невредимого. Только он тебе уже не просто друг, а брат. Родной брат. И к тому же брат-близнец. Он смотрит на тебя и улыбается.

И ты, уже уйдя за кромку и попрощавшись с жизнью, тоже ощущаешь себя живым. И приходит полное непонимание того, что происходит. Что из этого сон? То, что ты видишь сейчас или то, что было тогда, до того летального выстрела тебе в голову? Фантастика — дело хорошее, если ты валяешься на диване и читаешь книжку. Если обладаешь здоровой толикой фантазии, ты легко сможешь поставить себя на место героя и переживать вместе с ним невероятные приключения где-нибудь в космосе или в другой реальности, а может и в другом мире, так похожим на твой, но с альтернативной историей.

А лицо Лёхи, так близко. Он смотрит на меня, как живой и улыбается. Только вдруг его лицо немного омрачилось и он стал что-то говорить мне.

— Что? — я не слышу.

А голос брата прорезался, как сквозь толщу воды, и зазвучал в моей голове.

— Братишка! Проснись! Беда!

— Я не понимаю, Лёша… Ты о чём?

— Тревога! Опа-а-асность!

Ночь 18 сентября. 1974 год.

США. Штат Монтана. Индейская резервация Блэкфит.

Тело словно пронзает разряд тока. Я ощущаю себя лежащим на кровати и открываю глаза. Несмотря на ночь и полную темноту, я что-то даже могу разглядеть. Из окна только свет звёзд даёт хоть какую-то эфемерную возможность различать силуэты вещей и предметов в этой комнате.

Тёмная тень, очень похожая на сгусток темноты, приближается ко мне со стороны дверей…

Ещё даже толком не проснувшись, я уже начинаю что-то соображать. Ани и Туся рядом со мной. Я телом чувствую теплоту своих девчонок. Следовательно там, из темноты ко мне приближается кто-то другой. Кто?

Брат Джека Прайора? Журналист Джон? Что ему делать ночью в нашей спальне. Пришёл меня убить? Не может этого быть. У него была куча шансов сделать это раньше. Вечером мы с ним сидели в шезлонгах и болтали. Я не великий психолог, но заметил бы в его поведении что-нибудь подозрительное. Он был, как открытая книга. И я легко считывал его эмоции.

Но даже если это и он, то…

Внезапно на фоне приближающегося ко мне тёмного силуэта блеснуло лезвие большого ножа. Тусклого света звёзд из окна вполне хватило, чтобы заточенный кусочек стали отразил его.

А думать больше некогда. Кто бы там ни был, но старое правило про то, что делать с тем, кто к нам пришёл с мечом, никто не отменял. Чёрт. А я опять расслабился и нарушил данное Лолите обещание, всегда иметь при себе оружие. Лежу тут почти что голый, и ничего тяжелее кулака с собой не имею. А если бы я так не объелся вчера во время ужина, то и вовсе бы валялся голый и утомлённый женскими ласками.

Тёмная тень уже близко и я уже понимаю, что это не Джон Прайор. Рука с ножом замахивается для удара. Больше не раздумывая ни о чём, сразу двумя ногами бью в середину силуэта. Тень исчезает, а я вскакиваю на ноги. Судя по шуму, созданному упавшим на пол телом, это не призрак. Призраки так не шумят, сшибая стулья. Хотя, что я знаю о призраках?

Драться в полной темноте не слишком удобно. Радует только одно. Противник тоже не обладает кошачьим зрением. Так что в этом мы почти на равных. Только вот он одетый и с ножом, а я голый и в трусах. И лишь поблёскивающее лезвие ножа даёт мне возможность понять, где сейчас находится мой противник и его рука.

Машинально, на полном автомате, я захватываю руку противника чуть выше блеска лезвия. А хорошо, что он одетый. Есть за что зацепиться. Я же всё таки самбист, а не вольник.

Дальше, проще. Отработанный годами приём против ножа. Я совсем недавно уже такое делал. Только там было всё видно и мне и зрителям. А сейчас… Зрители, точнее зрительницы, проснувшись от шума, устроили шум ещё больший. Никогда раньше не слышал, чтобы они так кричали.

Звуковой фон, созданный сёстрами, мне не мешает. Я уже скрутил нападающего и доламываю ему руку, вынимая из неё нож. А после бью несколько раз рукояткой ножа куда-то туда, где по моим ощущениям должна была находится его голова. Тело в моих руках обмякло, но я не обольщаюсь. Видал я и не такое. Сам как-то раз притворился потерявшим сознание, чтобы обмануть врагов и нанести подлый удар. Но сейчас мне такого не надо.

— А ну, тихо! — кричу я своим «звёздочкам». — Свет! Зажгите свет!

Кто-то из сестёр умудрился придти в себя и зажечь свет в комнате. Только тогда я и обнаружил на полу тело того самого молодого индейского петушка, которого с моей лёгкой руки теперь называли Куриная Жопа. Да, да… Грёбанный представитель племени инуксика Орлиное Перо, собственной персоной. Правда уже не такой красивый, как был раньше. Рукояткой его же ножа, отобранным у незваного ночного гостя, я провёл ему небольшую пластику лица. Но всё же окровавленная морда, ещё не успела опухнуть от моих ударов, и позволяла его опознать.

— Есть какая-нибудь верёвка? — спросил я, ни к кому не обращаясь. — Надо его связать.

После небольшой суеты и поисков, у меня в руках оказалась вполне приличная самодельная верёвка. С помощью которой я и смог скрутить руки, ещё не пришедшему в себя индейцу.

— Надо срочно сообщить об этом Койоту или Ворону. — распорядился я.

Туся уже было дёрнулась куда-то бежать, но я её слегка тормознул.

— Ты бы оделась, девочка.

Обе мои подруги выглядели, скажем так, непрезентабельно. Всё же из постели их выдернули шум драки и наши крики. Пока девчонки одевались, я тоже успел натянуть хотя бы штаны.

Туся уже выбежала из комнаты, но тут же вернулась обратно. Глаза её были широко раскрыты. Она пыталась мне что-то сказать, но рот её беззвучно открывался, как у выброшенной на берег рыбы, а слов слышно не было.

— Там! Там… — наконец выговорила она, указывая на дверь.

Я уже вооружился пистолетом, и подозревая какую-то новую опасность, выскочил из комнаты. Впрочем, опасности я там никакой не обнаружил. Зато нашёл новую жертву.

Журналист Джон Прайор лежал в той же позе, в которой я видел его вчера, когда пошёл спать, обнимая подушку и уткнувшись в неё лицом. Только спина его была вся в крови. Похоже, что он умер во сне, так и не узнав об этом.

Вот ведь судьба какая жестокая штука. Его родной брат, техник сержант Джек Прайор, погиб, спасая мне жизнь, застрелив моего потенциального убийцу. А теперь вот и старший брат, неосознанно стал преградой перед новым претендентом на мою спящую тушку.

Если бы Джон не остался ночевать у меня, то… Не хочу даже и думать об этом. Возможно, что именно шум возни, который возник, пока Орлиное Перо убивал Джона, разбудил меня. В вещие сны я не особо и верю. Хотя уже не в первый раз с этим сталкиваюсь.

Через пару минут в нашем доме стало шумно.

Первым прибежал Койот Без Следа. Он был полностью одет и вооружён. Такое ощущение, что если он и спал до этого, то не раздеваясь и не разоружаясь. Войдя в дом, он сразу же стал всё осматривать. Я знаю эту его привычку. Он по малейшим следам и незаметным деталям видит картину того, что тут происходило на самом деле.

После него в дом вошло ещё несколько мужчин, последним из которых был вождь Старый Ворон. Рейнджер тут же стал пересказывать отцу о всех своих наблюдениях. Никаких сомнений по поводу произошедшего у него уже не было. Даже то, что нож, которым убили журналиста, уже побывал у меня в руках не внёс в его мысли версию о том, что это я убил своего белого гостя.

Орлиное Перо уже пришёл в себя, и сидел на полу, хлопая глазами.

— Как ты смог это сделать? — неожиданно спросил меня Койот.

— Что именно?

— Ты спал. Без одежды и без оружия. Но смог вовремя проснуться и защитить себя и своих женщин.

Терять мне уже было нечего. А сказать правду… Думаю, что сейчас это будет самым правильным решением.

— Мне снился сон про мою прошлую жизнь. А потом во сне появился мой брат и крикнул мне: «Опасность!». После этого я сразу проснулся. Это было за пару секунд до того, как этот… — я указал на связанного индейца, — Напал на меня с ножом.

— Твой брат переживает за тебя.

— Он сейчас далеко.

— Это не имеет значения. Ваши сердца связаны друг с другом. У вас с ним одна кровь на двоих.

— Наверное… — я даже не знал, что ему ответить на это.

Утро 18 сентября. 1974 год.

США. Штат Монтана. Индейская резервация Блэкфит.

Поспать до утра так никому не удалось. Экспресс допрос убийцы прояснил ситуацию до конца. Оскорблённый и униженный мною индеец, решил отомстить. И хотя его отец отговаривал его от скоропалительных шагов, но на свой страх и риск, он по своей инициативе вернулся, чтобы убить меня, кровью смыв с себя позор.

Это в корне меняло всё дело. Если бы он был не один, это могло бы означать вражду племён. А так… Это личное дело одного индейца против бледнолицего гостя другого индейца.

Орлиное Перо поступил, как натуральная Куриная Жопа. Он полностью потерял своё лицо, как среди сиксика, так и среди представителей своего племени инуксика.

— Зря ты его сразу не убил. — посетовал Койот.

— Было темно. Я только защищался. Я даже не знал кто это.

— Мы уже послали людей к его отцу. Скоро они будут здесь.

— Надеюсь, что теперь у его отца не возникнет претензий ко мне, из-за того что я вёл себя некорректно по отношению к его сыну?

— Претензий не будет. Просто у Степного Орла теперь есть веский повод убить тебя.

— Кровная месть за сына?

— Да. Тебе будет лучше уехать отсюда далеко-далеко.

— Разве я был не прав?

— Ты — прав. А он в своём праве отомстить за сына.

— Но я же не убил его…

— Лучше бы ты убил его. У него теперь больше нет сына, а есть только позор, который пережить гораздо труднее.

— Ладно… В следующий раз буду убивать сразу, на раздумывая.

— Мы не сможем скрыть того, что произошло. Здесь почти все вожди союзных племён. Сегодня же его будут судить. — Койот указал на связанного индейца. — И позор ляжет на всё племя инуксика.

— Мне срочно надо уезжать?

— Даже не знаю…

Больше об этом мы и не говорили.

Солнце уже встало. И картина разгрома в нашем доме стала более ясной. Труп журналиста уже унесли. Девочки убирали последствия ночной драки и замывали кровь.

Я курил уже пятую сигарету подряд. Всё-таки вредные привычки тем и вредны, что они возвращаются снова и снова…

На мальчишку, который прибежал и что-то сказал Тусе, я поначалу даже и не обратил внимания.

— Тебя там снова кто-то ищет. — сообщила мне девушка.

— Кто?

— Я не знаю. Говорят, что приехали какие-то белые люди и ищут тебя.

— Надеюсь, не полиция?

— Нет. Молодой парень и две девушки.

— Что-то много у меня гостей в последнее время.

— Лисёнок сказал, что парень очень похож на тебя…