Бывшие. Ненавижу, но люблю

Глава 33

Во время обеда прошу у Шефа разрешение на свой эксперимент. После недолгих уговоров, он всё же соглашается предоставить мне ингредиенты и оборудование. Ух! Надеюсь, получится то, что я задумала. Приступаю к готовке миндального бисквита, всё равно он нужен нам для пирожных. А я возьму себе чуть-чуть. Потом пропитываю бисквит апельсиновым сиропом. Делаю персиковый компоте, манговый конфи и пломбирный мусс. Собираю всё это, не забыв добавить свой сюрприз, и ставлю в морозилку ускоренной заморозки. Позже останется только достать тортик и покрыть его из краскопульта красным велюром.

Результатом я довольна. Коллеги тоже в восторге. Даже видео на втором пробном торте для Шефа снимаем и пробуем. Сама идея, конечно, не моя, такие торты популярны нынче на просторах интернета, но я уже задумываюсь включить его в своё портфолио в социальных сетях.

Домой спешу в приподнятом настроении. Тучи к вечеру сгущаются, но дождя всё ещё нет, что меня, немного уставшей от пекла, слегка огорчает. У лифта на первом этаже сталкиваюсь с пожилой парой наших с Демидом соседей.

— Что, Настасьюшка, праздник какой? — спрашивает соседка, кидая любопытный взгляд на фирменную коробку с тортом.

— Нет. Это нашему соседу подарок, — хихикаю я.

— Вот как? Видишь, Боренька, а я говорила, что милые бранятся, только тешатся! — обращается она к своему мужу. — Говорила же не вмешиваться, молодёжь и сами помирятся!

Становится стыдно. Своими выходками мы ведь им мешали. А эта милая пара даже слова не сказала!

— Простите, если тревожили вас…

— Ох, деточка, мне бы твои годы! Мы с Борисом тоже ругались сначала, кровь кипела. Молодо-зелено, всё понимаю. Только потом осознали, что любим друг друга. И Боренька стал моей единственной и настоящей любовью, которую я унесу с собой в могилу, — останавливая меня за локоть, шепчет соседка, когда мы выходим на нашем этаже.

Это так трогательно, что у меня в уголках глаз скапливаются слезинки. Пронести свою любовь через столько лет дорогого стоит.

— Вам очень повезло. И спасибо за понимание, — мягко улыбаюсь я. — Вот только мы не пара и никогда ей не станем.

— Милая моя, иногда мы не видим и не замечаем того счастья, что так щедро дарует судьба, принимая дар как проклятье. Не трать время на обиды. Остановись и присмотрись внимательнее. Доверься старой бабушке, — соседка смешно качает морщинистым пальцем в воздухе, подмигивает и удаляется в сторону своей квартиры, где на пороге её ждёт муж.

Я же, вздохнув, иду к квартире Золотарёва и нажимаю на новый звонок. Дверь распахивается через пару минут. Захожу в квартиру и удивляюсь, как тут всё изменилось. Коридор и кухня пока остались нетронуты, только старый линолеум сменился на плитку. И кухня пустая, потому что оттуда вывезли гарнитур. Зато через открытую дверь ванной комнаты я могу разглядеть свежий ремонт.

— Так вот зачем тебе понадобилось уезжать на ночь? — доходит до меня.

— Всё так. Мне выкладывали плитку и меняли сантехнику.

Ну конечно, он использовал эти сутки в своих целях. «Не подумала ли ты, дурочка, что Дём, правда, с тобой время хотел провести?» — нудный голос разума так и нашёптывает в голове. Конечно, сдавать ли или продавать квартиру, с новым ремонтом он сможет сделать это в разы дороже.

Сосед приглашает меня в спальню. Вот бесстыдник! Звать меня туда, где происходили все ночные оргии, мешавшие мне спать!

— Из других комнат мебель уже вывезли. Только тут остался столик.

Мысли мои, что ли, читает?

Но столик и правда есть, журнальный, старенький. А рядом с ним кровать, к которой я подходить не хочу. Да и задерживаться я тут не собираюсь. Прошу Демида принести нож, а сама распаковываю торт. Он приносит не только его, но и приборы с двумя тарелками. Сам садится на кровать, выжидая моих действий. Что ж, начнём шоу!

— Представляю твоему вниманию чудесный песиково-манговый муссовый торт, — демонстрирую я свой шедевр в форме сердечка, покрытый красным велюровым красителем.

— Это твоё признание в любви, Птичка? — хмыкает Дём.

— Не совсем.

Беру в руку нож, сильно замахиваюсь и со всей дури ударяя в сердцевину торта. Оттуда тут же во все стороны начинает брызгать тёмная, алая кровь. Точнее, вишнёвый сироп, бережно спрятанный мной в кондитерском мешочке внутри.

— Торт называется «Сердце бывшего». Надеюсь, я тебя удивила? — радостно ударяю ножом ещё пару раз, под недоумённым взглядом Золотарёва. — Приятного аппетита, соседушка!

И пока он не отошёл от моего представления, быстро сбегаю прочь, изображая злодейский смех.