Бывшие. Ненавижу, но люблю

Глава 39

«Представляешь, какой кобель⁈» — злобно заканчиваю я смс-ку, отправленную Наташе.

Вёдра с фруктами и ягодами занесены в маленький погреб дома. Мои шорты уже высохли на солнышке. Демид расслабленно курит, сидя на ступеньках крыльца, подставив лицо жаркому светилу. Где-то за забором, в зелени, громко стрекочут цикады.

«Возьми вино в погребе. Лучше то, что на самой верхней правой полке» — приходит странная смс-ка от Туси в ответ.

Я помню, что у её бабушки всегда много домашнего вина было, потому что её второй сын занимается виноделием у себя в доме.

«Зачем?»

«Как зачем? Наш девиз непобедим, напоим, возбудим и не дадим! Отомсти ему!»

Снова её книжные штучки? Наташка и так взяла за основу своего нового сюжета нашу войну с соседом. Правда, в отличие от нас, её герои быстро и страстно примирились. А с другой стороны, почему бы, собственно, и нет? Раззадорить и отмстить — неплохое решение!

Почти собрав рюкзак, спускаюсь обратно в погреб и беру пластиковую тёмную бутылку. Покупать домашнее вино на юге где-то у незнакомцев — всегда большой риск. Но в этом вине я уверена. Ведь дядя Туси делает его для себя и своей семьи. Да и пили мы его не раз. Поднимаюсь, одеваюсь и выхожу к Дёму. Он так спокоен, что снова выводит из себя. Ну ничего, ты подожди, соседушка, и я на тебе отыграюсь!

Предвкушая свою маленькую месть, чуть ли в припрыжку направляюсь к морю. Золотарёв таким энтузиазмом не блещет, но послушно плетётся следом. Самый главный пляж посёлка прямо там, где и платформа с железной дорогой. Поэтому, нужно пройти левее и двигаться по галечному побережью минут пятнадцать, чтобы оказаться на совсем диком и пустом пляже. Хоть и тот, что у посёлка не имеет никакой инфраструктуры, и людей там от силы пятеро, но всё же. Лишние глаза нам не нужны.

Весело наблюдать за недовольным лицом соседа. Конечно, он привык ходить только на обустроенные пляжи в черте города, где и дорогущие лежаки, и зонты, и официанты коктейли приносят по первому зову. А мы с Наташкой тут проводили много времени раньше. Чисто, пусто, тихо. Только береговая линия, море, да густой зелёный лес сверху на пригорке. Красота!

Звонко засмеявшись, я расстилаю покрывало на нагретой солнышком гальке. На этом самом месте, в середине весны, мы с Тусей полдничали домашними маффинами с вишней и говорили о «вечном». О любви, семье, браке, детях. Тот раз кардинально отличается от сегодняшнего. Вместо подруги — бывший, вместо маффинов — канапешки с моцареллой, помидорами и песто, мини-пироги со шпинатом и фетой, запечённые с рикоттой персики и парочка свежих нектаринов. А вместо домашнего лимонада — вино.

Летний ветер перебирает мои волосы, гонит по небу пушистые, кучевые облака. Разложив всё, откидываюсь на спину, находя взглядом Демида. Пока я занималась принадлежностями для пикника, он уже успел окунуться в море. А теперь ложится на спину, приподнимаясь на согнутых локтях, играя мускулатурой.

— Итак? — игриво интересуется Золотарёв, скашивая на меня глаза.

Перевернувшись на бок и подперев одной рукой голову, я запихиваю в рот мини-пирог и жую с усердием бурундука, тем самым пытаясь оттянуть время и отвлечься от мыслей, что терзают голову.

— Итак… Выпьем?