Dans les bois éternels

XVIII

Relayant l’équipe de nuit, Mordent et Lamarre achevaient d’extraire les sédiments tombés dans le cercueil, masques respiratoires plaqués sur leurs visages. Adamsberg, à genoux au bord de la fosse, passait les seaux à Justin. Danglard s’était installé à cinquante mètres des opérations, assis sur la pierre d’une haute sépulture, jambes croisées à la manière d’un lord anglais s’entraînant au détachement. Il restait sur les lieux, conformément à sa parole, mais loin. Plus la réalité se faisait oppressante et plus Danglard travaillait l’élégance, la maîtrise de soi assortie d’un certain culte du dérisoire. Le commandant avait toujours compté sur les vêtements de coupe britannique pour compenser son défaut d’allure. Son père — sans compter son grand-père —, mineur au Creusot, aurait détesté ce genre de pratique. Mais son père aurait dû faire l’effort de le créer moins moche, il ne récoltait que ce qu’il avait semé, au sens strict. Danglard brossa ses revers. S’il avait possédé un sourire en biais dans une joue tendre, comme le Nouveau, c’est lui qui aurait arraché Retancourt hors de l’attraction d’Adamsberg. Trop grosse, disaient les autres gars de la Brigade, injouable, ajoutaient-ils cruellement à la Brasserie des Philosophes. Danglard, lui, la trouvait parfaite.

De son poste d’observation, il vit la légiste descendre à son tour dans la fosse, le long d’une échelle. Elle avait endossé une combinaison verte par-dessus ses habits mais, comme l’eût fait Romain, elle ne se souciait pas de porter un masque. Ces légistes l’avaient toujours stupéfié, presque toujours sereins, tapotant les épaules des morts avec décontraction, parfois puérils et joviaux, alors qu’ils fréquentaient une abomination permanente. Mais en vérité, analysait Danglard, c’étaient là des praticiens soulagés de n’avoir pas affaire à l’angoisse des vivants. On pouvait trouver bien de la tranquillité dans cette branche de la médecine morte.

La nuit était tombée et le Dr Lagarde achevait son travail sous la lumière des projecteurs. Danglard la regarda remonter l’échelle sans effort, ôter ses gants, les jeter négligemment sur le tas de déblais, s’approcher d’Adamsberg. Il lui semblait, de loin, que Retancourt avait la mine boudeuse. La familiarité qui unissait le commissaire et la légiste l’agaçait de manière visible. D’autant que la renommée d’Ariane Lagarde n’était pas mince. Et que, même en combinaison terreuse, elle était fort belle. Adamsberg ôta son masque et entraîna le médecin en arrière de la fosse.

— Jean-Baptiste, il n’y a là rien d’autre que la tête d’une femme morte, il y a trois ou quatre mois. Il n’y a pas eu de mutilation, pas de violence post-mortem. Tout est là, et tout est intact. Rien de plus, rien de moins. Je ne t’invite pas à la faire transporter au bloc, on ne trouvera rien de plus qu’un cadavre.

— Je veux comprendre, Ariane. Les profanateurs ont été cher payés pour ouvrir cette tombe. On les a tués pour qu’ils se taisent. Pourquoi ?

— Ne cours pas après le vent. Les vœux des fous ne sont pas toujours visibles pour nos yeux. Je comparerai la terre à celle des ongles de Diala et La Paille. Tu m’as prélevé des échantillons ?

— Tous les trente centimètres.

— C’est parfait. Tu devrais aller manger et dormir, crois-moi. Je te raccompagne.

— Le tueur a voulu récupérer quelque chose sur ce corps, Ariane.

— Elle a voulu. C’est une femme, bon sang.

— Admettons.

— J’en suis certaine, Jean-Baptiste.

— La taille de l’agresseur ne suffit pas.

— J’ai d’autres indices convergents.

— Admettons. La tueuse a voulu récupérer quelque chose sur ce corps.

— Alors elle l’a pris. Et la piste s’arrête là.

— Si la morte avait porté des boucles d’oreilles, tu le verrais encore ? Au percement des lobes ?

— À l’heure où nous parlons, Jean-Baptiste, il n’y a plus d’oreilles.

Un des deux projecteurs explosa soudainement dans la nuit, laissant échapper un filet de fumée, et semblant signaler à tous que le spectacle macabre touchait à son terme.

— On replie tout ? demanda Voisenet.