Я и сама с трудом верю в то, что сказала.
За ночь так и не смогла принять это. Свою новую действительность. Свое будущее…
— Че? — непонимающее выгибает Артур брови.
— Мой отец работает в Москве. Видеооператором в «Останкино». В телебашне. У них форс-мажор… ищут ассистента для продюсера. Предыдущий переезжает в другую страну. Все это в разгар проекта и неожиданно. Им срочно нужен… надежный человек. Молодой и… и активный. И мой отец предложил меня. Поручился. Там огромный конкурс. И большие карьерные перспективы. Это шанс… огромный. Такой… бывает раз в жизни… — проговорив все это, я остаюсь без кислорода в легких.
Я не дышала, да и сейчас не дышу. Просто смотрю на то, как его прямые брови соединяются на переносице, будто в голове он раскладывает информацию по полочкам. Последовательно, без спешки и преждевременных выводов. И я вижу, когда он укладывает в эту стену выводов последний кирпич. Вижу, как в его взгляде что-то неуловимо меняется. В нем вспыхивает нечто цепкое. Кажется, даже хладнокровное. И штормовое. Что бы это ни было, он комментирует полученную информацию одним единственным словом:
— Вау.
В моем горле сухо. Его будто дерет, но я заставляю себя говорить, словно меня прорвало:
— Зарплата там… достойная. Очень достойная. Вот так сразу. Новичку. Но работы будет много. Наверное, даже на износ. Я… вполне возможно просто не справлюсь, хоть отец и обещает… помогать чем сможет…
— Ты со всем справишься, — ровно отзывается Артур.
Я все же сглатываю слюну. Потому что хочу перевести дух. И впитать его слова кожей, ведь его безоговорочная вера в мои способности трогает душу! Пожалуй, эта самая желанная поддержка из тех, что я уже успела получить. От матери, от отца. Но именно его слова будто делают меня сильнее. А то, что он вдруг стал несловоохотливым, заставляет говорить и говорить:
— Отец в разъездах постоянно. В командировках. Я могу жить у него… первое время. Скорее всего, я возьму академку в универе, а через год… посмотрим. Может быть, сменю специальность. И вуз. Ведь это такая возможность…
— Да. Огромная, — кивает.
— Только представь… работать в «Останкино». Это же… фантастика…
— Угу…
— Я и в Москве-то один раз в жизни была, представляешь? Мне нужно быть там в субботу…
Сегодня вторник, и я все еще не ответила согласием, но отец его, кажется, и не спрашивает. Ведь для всех очевидно, что отказаться от такого предложения может только дура…
— Это такой шанс, — повторяю, потому что хочу заполнить эту чертову тишину.
— Да.
— Это мое будущее…
Я повторяю слова мамы. Пытаюсь поверить в них. Принять, поскольку они — правда.
Мое будущее в моих руках.
Я наполняю легкие воздухом, и йод в нем — родная нотка. Так пахнет море. Я люблю свой город. Его запахи, звуки. Люблю его в любой сезон. Но ведь взрослая жизнь подразумевает такие вещи — отказ от комфорта ради чего-то большего.
Выбор.
Я не знаю, чего от Артура Палачева хочу.
Именно сейчас он решил стать молчаливым и взвешенным, в то время как я внутри мечусь как сумасшедшая. Пытается взвесить все за и против. Существует лишь один аргумент против, и я смотрю ему в глаза.
Мое будущее… Оно зовет меня строить чертову карьеру за тысячу километров отсюда! Добиться чего-то или нет. Я никогда не узнаю, если не попробую…
— Артур… — выдыхаю.
Он будто стряхивает с себя задумчивость. Качнув головой, превращается в ту версию себя, которая так часто пугала и манила: уверенную и рассудительную. Словно взвесив все, что я сказала, говорит:
— Это очень крутая возможность. Здесь ты такую вряд ли найдешь.
— Угу…
Повернув голову, он смотрит в сторону. Щурится от солнца, продолжая:
— Самореализация и все такое. Это важно…
— Да.
— Хочешь поехать? — спрашивает, посмотрев на меня.
Я молчу, потому что во мне тоже две ипостаси. Одна — та, для которой самореализация имеет чертово гигантское значение, а вторая… второй плевать на амбиции. Все, чего ей хочется: это пойти вечером на свидание с парнем, в которого влюблена с двенадцати лет…
Если она выберет его, то он и станет ее будущим. И она никогда не узнает, что ждало ее там, за теми возможностями.
— Я… у меня нет времени на раздумья… — отвечаю, переводя взгляд на свои балетки.
Засунув руки в карманы шорт, он молчит, но мне от этого хорошо. Этот разговор будто высосал все силы, а они нужны мне для того, чтобы бороться с подступающей головной болью.
— Суббота, значит… — слышу и поднимаю глаза.
Склонив набок голову, Артур миролюбиво улыбается и добавляет:
— Тогда до вечера. Буду в девять на парковке.